"Cantemos el oro, amarillo como la muerte.

Cantemos el oro, calificado de vil por los hambrientos; hermano del carbón, oro negro que incuba el diamante; rey de la mina, donde el hombre lucha y la roca se desgarra; poderoso en el poniente, donde se tiñe en sangre; carne de ídolo, tela de que Fidias hace el traje de Minerva.

Cantemos el oro, en el arnés del caballo, en el carro de guerra, en el puño de la espada, en el lauro que ciñe cabezas luminosas, en la copa del festín dionisíaco, en el alfiler que hiere el seno de la esclava, en el rayo del astro y en el champaña que burbujea como una disolución de topacios hirvientes.

Cantemos el oro, porque nos hace gentiles, educados y pulcros.

Cantemos el oro, porque es la piedra de toque de toda amistad.

Cantemos el oro, purificado por el fuego, como el hombre por el sufrimiento; mordido por la lima como el hombre por la envidia; golpeado por el martillo, como el hombre por la necesidad; realzado por el estuche de seda como el hombre por el palacio de mármol.

Cantemos el oro, esclavo, despreciado por Jerónimo, arrojado por Antonio, vilipendiado por Macario, humillado por Hilarión, maldecido por Pablo el Ermitaño, quien tenía por alcázar una cueva bronca, y por amigos las estrellas de la noche, los pájaros del alba y las fieras hirsutas y salvajes del yermo.

Cantemos el oro, dios becerro, tuétano de roca misterioso y callado en su entraña, y bullicioso cuando brota a pleno sol y a toda vida, sonante como un coro de tímpanos; feto de astros, residuo de luz, encarnación de éter.

Cantemos el oro, hecho sol, enamorado de la noche, cuya camisa de crespón riega de estrellas brillantes, después del último beso como con una gran muchedumbre de libras esterlinas.

¡Eh, miserables beodos, pobres de solemnidad, prostitutas, mendigos, vagos, rateros, bandidos, pordioseros peregrinos, y vosotros los desterrados, y vosotros los holgazanes, y sobre todo, vosotros, oh poetas!

¡Unámonos a los felices, a los poderosos, a los banqueros, a los semidioses de la tierra!

¡Cantemos el oro!

Y el eco se llevó aquel himno, mezcla de gemido, ditirambo y carcajada; y como ya la noche obscura y fría había entrado, el eco resonaba en las tinieblas. Pasó una vieja y pidio limosna.

Y aquella especie de harapiento, por las trazas un mendigo, tal vez un peregrino, quizá un poeta, le dio su último mendrugo de pan petrificado, y se marchó por la terrible sombra, rezongando entre dientes."

Chantons l'or, jaune comme la mort.

Chantons l'or que les affaires avilissent ; frère du charbon, or noir qui couvre le diamant ; roi de la mine où l'homme lutte et où la roche s'écroule et se brise ; potentat magnifique qui se teinte de sang dans le soleil couchant; chair de l'idole. Toile dans laquelle Phidias découpe le vêtement de Minerve.

Chantons l'or dans le harnais du cheval, le char de la guerre, le pommeau de l'épée, dans le laurier qui ceint les têtes lumineuses, dans la coupe du festin Dyonisiaque, dans l'aiguille qui blesse le sein de l'esclave, dans le rayon de l'astre et dans le Champagne qui pétille comme une dissolution bouillante de topazes.

Chantons l'or parce qu'ils nous fait gracieux, polis et corrects.

Chantons l'or parce qu'il est la pierre de touche de l'amitié.

Chantons l'or purifié par le feu, comme un homme par la douleur; mordu par la lime, comme un homme par l'envie; frappé par le marteau, comme un homme par la nécessité ; rehaussé par l'écrin de soie, comme un homme par un palais de marbre.

Chantons l'or, esclave méprisé par Jérôme, rejeté par Antoine, vilipendé par Macarius, dédaigné par Hilarion et maudit par Paul l'Ermite qui avait pour Alcazar une fruste caverne et pour amis les étoiles de la nuit, les oiseaux de Taabe, et les fauves hirsutes et sauvages du désert.

Chantons l'or qui fut Dieu sous la forme d'un veau, moelle mystérieuse de la roche, silencieux dans les entrailles de la terre mais bruyant au soleil et dans la vie, et résonnant comme un chœur de cymbales; poussière d'astre, résidu de lumière, incarnation de l'éther.

Chantons l'or, soleil amoureux de la nuit qui échange avec elle un suprême baiser, puis sur ses voiles de crêpe, répand une multitude d'étoiles, brillantes comme des louis d'or.

Oh ! Vous ! misérables ivrognes, privés de gloire et de solennités ; mendiants, prostituées, vagabonds, filous, bandits, chemineaux, pèlerins, et vous autres les exilés, et vous autres les paresseux, et vous autres, surtout, les poètes ! Joignons-nous aux heureux, aux puissants, aux banquiers, aux demi-dieux de la terre !

Chantons l'or!

Et le vent emporta cet hymne, mélange de plaintes, de dithyrambes et d'éclats de rire ; et comme déjà la nuit obscure et froide était montée, l'écho le répétait dans les ténèbres. Une vieille passa et demanda l'aumône. Et cet espèce de vieux loqueteux, aux apparences de mendiant, et qui peut-être était un pèlerin, peut-être même un poète, lui donna son dernier quignon de pain pétrifié, et puis il s'en alla dans l'ombre affreuse, grommelant entre ses dents."

En 1892, Rubén Darío  va représenter son pays aux grandes festivités organisées en Espagne pour commémorer la découverte de l'Amérique, et y rencontre ainsi plusieurs grands écrivains, Emilio Castelar, Juan Valera, Pardo Barzan. Il obtient le consulat de Colombie à Buenos Aires et durant les quatre ans qu'il y demeure, il fut l'idole de toute la jeunesse argentine. En 1895, à la demande de La Nacio, de Buenos Aires, désireuse de commémorer le 25 mai, date anniversaire de l'indépendance  de la République argentine, il écrit "La Marcha triunfal", vibrant hommage aux fondateurs de la patrie et à tous les obscurs soldats qui lui donnèrent sa liberté...

EDGAR ALLAN POE (fragment d'étude)

Ce fut par un matin humide et froid que, pour la première fois, j'abordai les terres immenses des Etats-Unis. Le « steamer » allait lentement et la rauque sirène hurlait, crainte d'un choc. Déjà nous avions laissé en arrière Pire Island et son phare élancé; nous étions devant Sandy Hook, d'où vint à notre rencontre la barque du Service de Santé. L'argot yankee, aboyeur, résonnait de toutes parts sous le pavillon étoile. Le vent froid, les sifflets stridents, la fumée des cheminées, le mouvement des machines, le vapeur qui glissait en route vers la grande baie, et jusqu'aux ondes ventrues de cette mer couleur d'étain, tout semblait dire : « All right ». A travers la brume on distinguait les navires et les îles. Long Island déroulait l'immense ruban de ses côtes, et Staten Island, comme dans le cadre d'une gravure, présentait sa beauté et tentait le crayon à défaut de l'appareil photographique que l'absence de soleil rendait inutile. Sur le pont les passagers s'étaient groupés : le commerçant ventripotent, congestionné comme un dindon, avec la courbure de son nez Israélite ; le clergyman osseux, engoncé dans sa vaste redingote noire, le chef couvert d'un large chapeau de feutre et tenant une petite Bible a la main ; la jeune fille à la casquette de jockey qui, pendant toute la traversée, avait chanté d'une voix de phonographe au son de son banjo; l'adolescent robuste, imberbe comme un enfant, et qui, amateur de boxe, possède de tels poings que d'un seul coup il pourrait assommer un rhinocéros A travers les Narrows on aperçoit la terre pittoresque et fleurie, les forts. Puis, sur le côté, élevant au-dessus de sa tête la torche symbolique, demeure la Madone de la Liberté, dont le socle est un îlot. De mon âme jaillit alors le salut : « A toi, prolifique énorme, dominatrice. A toi Notre-Dame de la Liberté. A toi, dont les mamelles de bronze nourrissent des âmes et des cœurs innombrables. A toi qui te dresses, solitaire et magnifique sur ton île, brandissant la torche divine. Je te salue au passage du steamer et je me prosterne devant ta Majesté! Ave, good morning! Je sais, icône divine, oh ! statue magnifique, que ton seul nom, le nom de la parfaite beauté que tu incarnes, a fait naître des étoiles sur le monde, comme le fiât du créateur. Les voilà toutes, brillantes sur les rayures de ton drapeau, ces étoiles qui illuminent le vol de l'aigle d'Amérique, de cette formidable Amérique aux yeux bleus, qui est tienne. Salut ! Liberté pleine de force; le Seigneur est avec toi; tu es bénie... Mais, le sais-tu, divinité ! on t'a beaucoup aimée par le monde, en souillant ta splendeur. Une autre usurpe ton nom, qui, errant sur la terre, porte au lieu de la torche, un infernal flambeau. Celle-là n'est pas la Diane sacrée aux flèches incomparables : c'est Hécate ! »

Mon salut terminé, je contemple la masse énorme qui devant moi se dresse , cette terre couronnée de tours, cette région d'où l'on sent venir un souffle terrible qui subjugue : Manhattan, l'île de fer ; New-York, l'irrésistible capitale du chèque, sanguinaire, cyclopéenne, orageuse et monstrueuse. Entourée des îles mineures, elle a près d'elle Jersey et accroche à Brooklyn l'ongle énorme de son pont ; Brooklyn qui, sur son sein d'acier palpitant porte un bouquet de clochers.

On croit entendre la voix de New-York, écho d'un vaste soliloque de chiffres. Combien différente est la voix de Paris pour celui qui, s'approchant, croit l'entendre, ensorcelante comme une chanson d'amour, de poésie et de jeunesse ! Il semble que du sol de Manhattan va surgir soudain un oncle Sam colossal, qui appellera tous les peuples aux feux d'incroyables enchères et dont le marteau tombera sur les coupoles et les toitures, avec un bruit assourdissant de tonnerre métallique. Avant de pénétrer au cœur du monstre, je me remémore la cité que dans un poème barbare, découvrit Thogorma le voyant :

« Thogorma dans ses yeux vit monter des murailles

« De fer dont s'enroulaient les spirales, des tours

« Et des palais cerclés d'airain sur des blocs lourds ;

« Ruche énorme, géhenne aux lugubres entrailles

« Où s'engouffraient les Forts, princes des anciens jours ».

Semblables aux Forts des anciens jours, les hommes de Manhattan vivent dans leurs tours de pierre, de fer et de cristal.

Dans leur fabuleuse Babel ils crient, mugissent, hurlent, brament, ils émeuvent la Bourse, la locomotive, la forge, la banque, l'imprimerie, les docks et Turne électorale. L'édifice « Produce Exchange » renferme dans ses murailles de fer et de granit assez d'âmes pour faire un peuple... Et voici Broadway. On éprouve une sensation presque douloureuse ; on pressent le domaine du vertige. Par un grand canal dont les bords sont formés de maisons monumentales qui exhibent leurs yeux de verre et leurs tatouages d'enseignes, coule un fleuve tumultueux, confus, de commerçants, de courtiers, de chevaux, de tramways, d'omnibus, d'hommes-sandwiches vêtus d'affiches et de femmes très belles. Quand on embrasse du regard le grouillement continu de l'immense artère, on arrive à ressentir l'angoisse de certaines oppressions. Ici règne la vie d'une fourmilière de percherons gigantesques, de chars monstrueux, de véhicules de toutes sortes. Le vendeur de journaux, rose et souriant saute comme un moineau de tramway en tramway lançant son cri aux voyageurs « Intanrsoonwood », ce qui veut dire qu'il vous offre l'un de ces trois journaux : L'Evening Telegram, le Sun ou le World. Le bruit vous tourne la tête, et Ton sent dans l'air une incessante trépidation ; le carillon des cloches, le vol sonore des roues semble augmenter à tout instant. On craindrait, sans cesse, un choc, un désastre, si l'on ne savait que cet immense torrent, qui coule avec la force d'une avalanche, porte dans ses ondes la précision d'une machine. Aux endroits les plus enchevêtrés de la multitude, les plus convulsifs et mêlés de la vague en mouvement, il arrive qu'une « Lady » âgée, sous sa capote noire, ou une blonde « miss », ou une nourrice qui porte un enfant entre ses bras, veuille passer d'un trottoir à l'autre. Aussitôt, un policeman corpulent lève la main, le torrent s'arrête, la dame passe; « all right ».

« Ces cyclopes » dit Groussac « ces féroces calibans... » écrit Péladan. Eut-il raison l'étrange Sâr, lorsqu'il nomma ainsi ces hommes de l'Amérique du Nord? Caliban règne sur l'île de Manhattan, à San Francisco, à Boston, à Washington et dans tout le pays. Il est parvenu à établir la suprématie de la matière, depuis le mystérieux état qu'Edison lui assigne jusqu'à l'apothéose du porc dans cette étonnante cité de Chicago. Caliban se sature de « whisky », comme il se sature de vin dans le drame de Shakespeare; il se développe et croît; et sans être l'esclave de quelque Prospero, ni le martyr d'un génie de l'air, il engraisse et se multiplie; son nom est légion. Par la volonté de Dieu, il arrive parfois, qu'entre ces monstres puissants, naisse un être d'une nature supérieure iqUi tend les ailes vers l'éternelle chimère de l'idéal. Caliban excite alors Sicorax contre lui ; on l'exile ou on le tue. Et c'est là ce que le monde a pu voir avec Edgar Allan Poe, cygne malheureux qui, de tous, a le mieux connu le rêve et la mort...

Pourquoi ton image est-elle venue à ma mémoire, Stella, Aima, ma douce reine, si vite et pour toujours en allée, le jour où', après avoir parcouru la bouillonnante Broadway, je me suis mis à lire les vers de Poe, dont le prénom, Edgar, harmonieux et légendaire, renferme tant de vague et triste poésie ? Pourquoi ai-je vu défiler alors la procession de ses chastes amoureuses, à travers la poussière argentée de mon songe mystique? C'est parce que tu es la sœur des vierges liliales chantées dans la brumeuse langue anglaise par le rêveur malheureux, prince de tous les poètes maudits. Tu es, comme elles, la flamme de l'amour infini. Devant le balcon couvert de roses blanches, auquel se penche du Paradis ton visage aux yeux profonds et généreux, tes sœurs passent et saluent d'un sourire la mer- veille de ta vertu. O, mon ange, ô ma consolatrice, ô mon épouse ! La première qui passe, c'est Irène, brillante dame à l'étrange pâleur, qui vient de là-bas, des mers lointaines ; la seconde c'est Eulalie, la douce Eulalie aux cheveux d'or, aux yeux de violette, qui tourne son regard vers le ciel ; la troisième est Léonor ainsi nommée par les anges, jeune et radieuse dans l'Eden distant ; l'autre est France, l'aimée, dont le souvenir seul calme la peine ; l'autre est Ulalume dont l'ombre erre dans la région nébuleuse de Weir, près du sombre lac d'Auber; cette autre, c'est Helen, qui fut aperçue pour la première fois à la lueur de perle de la lune ; et voici Annie, qui offrit des baisers, des caresses, des oraisons pour l'adoré ; et une autre encore, Annabel Lee, qui aima d'un amour à faire envie aux séraphins. du ciel ; et voici Isabelle, qui goûtait les amoureux colloques à la clarté lunaire; Ligeia, enfin, méditative, enveloppée d'un voile d'une splendeur extra-terrestre... Ce sont elles, chœur candide d'océanides idéales, ce sont elles qui consolent et qui épongent le front du Prométhée lyrique enchaîné sur la montagne yankee, dont le corbeau, plus cruel encore que le vautour d'Eschyle assis sur le buste de Pallas, torture le cœur du malheureux et le poignarde de la monotone parole du désespoir. Au milieu des martyres de la vie, le vent de tes ailes me rafraîchit et m'encourage, car si tu partis sous ta forme humaine pour le voyage sans retour, je sens venir à moi ton être immortel lorsque mes forces défaillent ou que la douleur bande vers moi son arc noir. Alors, Ame, Stella, j'entends tinter à mes côtés l'or invisible de ton angélique écusson. Ton nom symbolique et lumineux surgit, guide incomparable, dans le ciel de mes nuits, et, conduit par ton ineffable clarté, je porte l'encens et la myrrhe au berceau de l'Eternelle Espérance. (traduction)

SONATINA (1893)

LA princesa está triste,,, ¿qué tendrá la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca de fresa, 

que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

La princesa está pálida en su silla de oro, 

está mudo el teclado de su clave sonoro; 

y en un vaso olvidada se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales. 

Parlanchína, la dueña dice cosas banales, 

y, vestido de rojo, piruetea el bufón.

La princesa no ríe, la princesa no siente; 

la princesa persigue por el cielo de Oriente 

la libélula vaga de una vaga ilusión....

REPONSO (1896, A la mémoire de Paul Verlaine)

"Padre y maestro mágico, liróforo celeste 

que al instrumento olímpico y a la siringa agreste 

diste tu acento encantador;

¡Panida! Pan tú mismo, que coros condujiste 

hacia el propileo sacro que amaba tu alma triste,

¡al son del sístro y del tambor!"

O Père et maître magique, ô céleste porte-lyre qui, à l'instrument olympien et à l'agreste syrinx, dispensas ton accent enchanteur ; ô émule de Pan ; ô Pan toi-même, qui, au son du sistre et du tambourin conduisis les chœurs jusqu'au seuil des propylées sacrés que chérissait ton âme triste ;

"Que tu sepulcro cubra de flores Primavera, 

que se humedezca el áspero hocico de la fiera 

de amor si pasa por allí; 

que el fúnebre recinto visite Pan bicorne; 

que de sangrientas rosas el fresco abril te adorne 

y de claveles de rubí."

Puisse le printemps joncher de fleurs ton sépulcre ; puisse, si, par hasard, quelques fauves s'en approchant, leur gueule féroce baver d'amour ; et Pan à la double corne visiter ton enclos funèbre ; et le tendre Avril l'enguirlander de roses sanglantes et de rubescents œillets !

"Que si posarse quiete sobre la tumba el cuervo, 

ahuyenten la negrura del pájaro protervo 

el dulce canto de cristal 

que Filomela vierta sobre tus tristes huesos, 

o la harmonía dulce de risas y de besos 

de cuito oculto y florestal."

Si le corbeau vient se poser sur ta tombe, que la noirceur de l'impudent oiseau soit mise en fuite par les deux trilles cristallines que verse à tes tristes os Philomèle, mystérieuse et bocagère prêtresse.

"Que púberes canéforas te ofrenden el acanto, 

que sobre tu sepulcro no se derrame el llanto, 

sino rocío, vino, miel;

que el pámpano allí brote, las flores de Citeres, 

y que se escuchen vagos suspiros de mujeres 

¡bajo un simbólico laurel!"

Que les jeunes canéphores t'offrent des gerbes d'acanthe ; que, sur ton tertre, ne coulent point de larmes, mais, seulement, de la rosée, du vin, du miel ; que les pampres y poussent, et les fleurs de Cythère ; et qu'on y entende, sous le laurier symbolique, de plaintifs soupirs de femme !

"Que si un pastor su pífano bajo el frescor del haya, 

en amorosos días, como en Virgilio, ensaya, 

tu nombre ponga en la canción; 

y que la virgen náyade, cuando ese nombre escuche 

con ansias y temores entre las linfas luche, 

llena de miedo y de pasión."

Si, un jour, quelque pâtre amoureux, sous la fraîcheur du hêtre — comme dans Virgile — essaie son chalumeau, qu'il mêle ton nom à ses appogiatures ; et que la pudique Naïade, en l'entendant, ce nom, devienne soudain la proie des plus ardents effluves, et soit toute anxieuse et craintive, et frissonne de peur et de désir !

"De noche, en la montaña, en la negra montaña 

de las Visiones, pase gigante sombra extraña, 

sombra de un Sátiro espectral;

que ella al centauro adusto con su grandeza asuste; 

de una extra-humana flauta la melodía ajuste 

a la harmonía sideral."

La nuit, sur les sommets, sur les obscurs sommets hallucinés, passe, gigantesque, un fantôme étrange, ombre d'un satyre spectral. Que sa taille démesurée épouvante le sauvage centaure ! Que, d'un souffle surhumain, il mette le chant de sa flûte à l'unisson de celui des étoiles !

"Y huya el tropel equino por la montana vasca; 

tu rostro de ultratumba bañe la luna casta 

de compasiva y blanca luz; 

y el Sátiro contemple sobre un lejano monte 

una cruz que se eleve cubriendo el horizonte 

¡y un resplandor sobre la cruz!"

Et que l'équestre troupeau prenne la fuite par la vaste montagne ! Et que ton visage d'outre-tombe soit baigné parla chaste lune d'une attendrie et blanche clarté ! Et que le Satyre, stupéfait, voie, au faîte d'un pic lointain, une croix qui, surgie tout à coup, barre l'entier horizon, et qu'il voie, sur cette croix, étinceler une splendeur !

Les mythes de l'antiquité inspirèrent au poète d'importantes compositions comme le "Coloquio de los Centauros", écrit à Heredia au Costa Rica : il se penche ici sur l'énigme et le mystère de l'univers, exaltant la puissance de Vénus, chantant sur un ton mystique une Mort apaisante et glorieuse. Le Coloquio aurait pour modèle, selon Arturo Marasso dans son ouvrage "Rubén Dario y su creación poética", le chapitre sur le banquet d'Alexandrie dans les "Rêveries d'un païen mystique" de Louis Ménard.  

L'ENTRETIEN DES CENTAURES (Coloquio de los Centauros) ...

En LA isla en que detiene su esquife el argonauta 

del inmortal Ensueño, donde la eterna pauta 

de Jas eternas liras se escucha —isla de oro 

en que el tritón elige su caracol sonoro 

y la sirena blanca va a ver el sol— un día 

se oye un tropel vibrante de fuerza y de harmonía.

Son los Centauros, Cubren la llanura. Les siente 

la montaña. De lejos, forman son de torrente 

que cae; su galope al aire que reposa 

despierta, y estremece la hoja del laurel-rosa.

Son los Centauros. Unos enormes, rudos; otros 

alegres y saltantes como jóvenes potros; 

unos con largas barbas como los padres-ríos; 

otros imberbes, ágiles y de piafantes bríos, 

y de robustos músculos, brazos y lomos aptos 

para portar las ninfas rosadas en los raptos.

Van en galope rítmico. Junto a un fresco boscaje, 

frente al gran Océano, se paran. El paisaje 

recibe de la urna matinal luz sagrada 

que el vasto azul suaviza con límpida mirada.

Y oyen seres terrestres y habitantes marinos 

la voz de los crinados cuadrúpedos divinos.

Dans l'île où arrête son esquif l'argonaute du Rêve immortel, où résonnent les éternels accords des éternelles lyres : — Ile d'Or où le triton choisit sa conque sonore et où la blanche sirène va voir le soleil, — un jour, on entend une foule vibrante de force et d'harmonie.

Ce sont les Centaures. Ils couvrent la plaine. La montagne aussi les perçoit. De loin, c'est comme un son de torrent qui se précipite ; leur galop réveille l'air en repos et fait tressaillir la feuille du laurier rose.

Ce sont les Centaures. Les uns énormes, rudes ; d'autres allègres et bondissants comme de jeunes poulains; les uns avec de longues barbes comme en ont les pères-fleuves, d'autres imberbes, agiles, à la piaffante vigueur et aux muscles robustes, aux bras et aux reins aptes à porter les nymphes rosées, qu'ils ont ravies.

Ils vont, d'un galop rythmique. Près d'un frais bocage, en face du grand Océan, ils s'arrêtent. Le paysage reçoit de l'urne du matin une lumière sacrée qui adoucit d'un limpide regard le vaste azur. Et les êtres terrestres et les habitants de la mer entendent la voix des divins quadrupèdes chevelus.

CHIRON (QUIRON)

Dans le silence des buccins chers aux tritons, dans le silence des sirènes aux lèvres écarlates, tandis que les joues d'Eole sont dégonflées, disons, près de l'illustre laurier aux rameaux fleuris, la gloire immarcessible des Muses belles et le triomphe du terrible mystère des choses. Voici que renaissent les lauriers millénaires ; les vieux lampadaires recommencent à répandre leur clarté ; et dans mon corps de Centaure immortel s'anime le sang du céleste cheval qui fut mon père.

RHOETUS

Archer lumineux, tu arrives du zodiaque ; tu as encore, prises dans les cheveux, des abeilles grecques ; tu montres encore la rouge blessure du dard héracléen, blessure par où ne put sortir l'essence de ta vie. Père et Maître sublime ! Tu es la source salutaire de la vérité que cherche la triste race des hommes ; Esculape lui-même suit le filon de ta science ; le rapide Achille se nourrit toujours du sauvage aliment que tu lui offris jadis, et Héraclès, ne songeant plus à sa massue, dans l'harmonie des astres, s'élève dans le ciel nocturne.

CHIRON

La science est fleur du temps : mon père fut Saturne.

ABANTÈS

Des hymnes pour la sainte Nature ; pour le ventre de la terre et pour le germe qui, dans les rochers, dans les chairs des arbres et à l'intérieur d'une forme humaine, est un même secret et une même loi : puissant et subtil, universel résumé de la suprême force, de la vertu de Dieu.

CHIRON

¡Himnos! Las cosas tienen un ser vital; las cosas 

tienen raros aspectos, miradas misteriosas; 

toda forma es un gesto, una cifra, un enigma; 

en cada átomo existe un incógnito estigma;

Des hymnes ! Les choses possèdent un être vital; les choses ont de rares aspects, de mystérieux regards; toute forme est un geste, un chiffre, une énigme ; en chaque atome existe une empreinte inconnue ; chaque feuille de chaque arbre chante un chant qui lui est propre, et il y a une âme en chacune des gouttes de la mer. Le poète, le prêtre entendent ordinairement l'accent incompris ; parfois le vent vagabond énonce un mystère ; et l'écume ou la fleur révèlent une initiale ; et l'on écoute des paroles de la brume. Et l'homme favorisé du dieu, dans l'eau ou dans la rafale, trouve un mentor : démon ou nymphe.

PHOLUS

Par la grâce maternelle, l'Ixionide biforme comprend l'éclair qui fulgure dans les hauteurs, la nue qui s'avive de lumière et qui décore le chemin sur lequel Aurore conduit son char, et l'écharpe d'Iris, qui a sept rayons comme la lyre sept cordes entre ses montants ; les mois qui sur la terre embaumée se couvrent de belles frondaisons, et le Pôle couronné de cheveux blancs.

L'Ixionide passe, rapide, dans la Montagne, rompant avec sa poitrine les bras épineux de la broussaille sauvage, les pri- sons hostiles; ses oreilles saisissent les plus subtils échos; ses regards traversent les feuilles enchevêtrées, tandis que ses mains cueillent pour sa bouche vermeille les baies fraîches et hautes que le satyre convoite ; près de la fontaine cachée, ses yeux caressent les lignes sinueuses des nymphes de la suite de Diane : car en son corps circule aussi l'essence humaine unie au courant de la divine sève et au sang sauvage de la bête chevaline. Tel est le fils robuste d'Ixion et de la Nue.

CHIRON

Ses quatre jambes descendent; sa tête dressée monte.

ORNEUS (ORNEO)

Je comprends le secret de la bête. Il y a des êtres méchants et des êtres bénins. Ils se font entre eux des signes [de bien et de mal, de haine ou d'amour, ou de douleur ou de joie : le corbeau est mauvais et la palombe est bonne.

CHIRON

Ni la palombe n'est bonne ni le corbeau n'est pervers : la palombe et le corbeau sont des formes de l'Enigme.

ASTYLOS (ASTILO)

L'Enigme est le souffle qui fait chanter la lyre.

NESSUS (NESO)

L'Enigme est le visage fatal de Déjanire! Mes épaules gardent encore le doux parfum de cette beauté ; sa clarté d'étoile appelle encore mes pupilles. O arôme de son sexe ! O roses et albâtres ! O envie des fleurs et jalousies des astres !

CHIRON (QUIRON)

Cuando deí sacro abuelo la sangre luminosa 

con la marina espuma formara nieve y rosa, 

hecha de rosa y nieve nació la Anadiomena.

Lorsque le sang lumineux de l'aïeul sacré, mêlé à l'écume marine, forma de la neige et des roses, faite de rose et de neige l'Anadyomène naquit. La lyrique sirène leva les bras vers le ciel ; les hippocampes recourbés sortirent leurs museaux sur les ondes vertes ; et des hanches arrondies, des crinières de tritons et des dos de dauphins apparurent près de. la Reine nouvelle. Les confins de la mer s'emplirent de la clameur grandiose ; l'univers ouït un nom harmonieux, sonore comme un vers, qui emplissait la profonde cavité du firmament ; ce nom fit gémir d'amour le globe terrestre; il fut pour l'homme plus auguste que celui de Jupiter : et les dieux mêmes l'ouïrent avec étonnement; les sombres abîmes prirent une grâce de lumière. Vénus règne ! Entre les reines célestes elle est la première : car elle est celle qui possède l'invincible pouvoir de la Beauté! Un vase de miel et de myrrhe a jailli de l'amertume. Elle est la plus superbe des souveraines ; princesse des germes, reine des matrices, dame des sèves et des attractions, dame des baisers et des cœurs.

EURYTUS (EURITO)

Je n'oublierai pas les yeux rayonnants d'Hippodamie î

HIPPEA (HIPEA)

Yo sé de la hembra humana la original infamia.

Venus anima artera sus máquinas fatales;

 tras sus radiantes ojos ríen traidores males; 

de su floral perfume se exhala sutil daño; 

su cráneo obscuro alberga bestialidad y engaño.

Moi, je connais l'originelle infamie de la femelle humaine. L'astucieuse Vénus anime ses fatales ressorts ; au fond de ses yeux rayonnants rient de traîtres maux ; de son floral parfum s'exhale un pernicieux effluve ; son crâne obscur héberge de la bestialité et de la fourberie. Elle a les formes pures de l'amphore et le rire de l'eau ridée par la brise, irisée par le soleil. Mais son masque annonce le poison inné : meilleures sont l'aigle, la hyène et la lionne.

De son humide impureté monte la chaleur qui énerve même les dons sacrés de l'impériale Minerve ; et entre ses seins durs, lys du Styx, est une odeur qui emplit la barque de Charon.

ODITES

Sur sa langue fine il y a comme un miel céleste; sa peau de fleur est encore moite d'eau marine. J'ai vu la face enchanteresse d'Hippodamie, sa chevelure épaisse, sa jambe victorieuse. De la femelle humaine elle fut un magnifique exemplaire ; devant son visage olympien nul visage ne resterait insensible ; auprès d'elle les Grâces demeureraient confuses, et les Heures légères et les Muses sublimes suspendraient pour elle leur cours et leur chant.

HIPPEA

Elle fut la cause d'une inénarrable épouvante : pour elle l'Ixionide courba son cou puissant. La femelle humaine est sœur de la Douleur et de la Mort.

CHIRON

Par une loi suprême se réalisera, un jour, l'hymen que le rêveur attend : Caeanis sera Caenus ; l'origine du mystère féminin s'éclaircira; le sphinx dira ce secret à son maître.

CLYTUS (CLITO)

Nature tend ses bras et ses seins aux hommes; la clef des faits est connue du voyant; Homère avec son bâton, dans son antre Deiphobe, langue de l'Oracle.

CAUMANTES

El monstruo expresa un ansia del corazón del Orbe, 

en el Centauro el bruto la vida humana absorbe, 

el sátiro es la selva sagrada y la lujuria, 

une sexuales ímpetus a la harmoniosa furia.

Le monstre exprime une anxiété du cœur du monde ; dans le Centaure la brute s'assimile la vie humaine ; le satyre est la forêt sacrée et la luxure, unit de sexuelles impétuosités à l'harmonieuse furie. Pan joint l'orgueil de l'agreste Montagne au rythme de l'immense mécanique céleste; la bouche mélodieuse qui attire aux Sirénuses tient de la bête ailée et de la muse suave; Pasiphaé s'unit à l'animal biscornu ; Nature sage allie des formes diverses, et, quand la grande Nature tend à l'homme, le monstre, étant le symbole, se revêt de beauté !

GRYNEUS

J'aime l'inanimé qu'aima le divin Hésiode.

CHIRON

Gryneus, en ce monde tout a une âme.

GRYNEUS

C'est donc pour cela que j'ai vu de rares yeux fixés sur moi : les vifs yeux rouges de l'âme du rubis ; les yeux lumineux de l'âme de la topaze, et ceux de l'émeraude, qui imitent la merveille de l'espace azuré ; les yeux des gemmes aux lueurs étranges et aux magiques emblèmes. J'aime le dur granit que travaille l'architecte, et le marbre où dorment la ligne et la parole.

CHIRON

Hommes et femmes, les pierres, encore intactes, dirent à Deucalion et à Pyrrha : « Que nous veux-tu ? »

LYCIDAS

J'ai vu les lémures flotter, aux heures nocturnes, quand les bois muets écoutent le cri fou d'Atys révélant sa douleur ou la merveilleuse chanson de Philomèle. Je hâte mon galop, si je vois dans le bocage des mânes qui passent et si j'entends leur funèbre soupir. Car l'Empire de la Mort, profond et inconnu, garde l'effroi sacré de son fatal mystère.

ARNEUS

La Mort est l'inséparable sœur de la Vie.

CHIRON

La Mort est la victoire de la race humaine.

MEDON

¡La Muerte! Yo ía he visto. No es demacrada y mustia 

ni ase corva guadaña, ni tiene faz de angustia.

La Mort ! Je l'ai vue. Elle n'est point morose et décharnée, ni ne tient à la main une faux courbe, ni n'a un visage d'angoisse. Elle ressemble à Diane, chaste et vierge comme elle ; sur son visage elle a la grâce de la fille nubile, et elle porte une guir- lande de roses astrales. Elle tient dans sa main gauche de triomphales palmes vertes et dans sa main droite une coupe d'eau de l'oubli. A ses pieds, comme un chien, gît un amour qui dort.

AMYCUS

Les dieux mêmes cherchent la douce paix qu'elle verse.

CHIRON

Le chagrin des dieux est de ne point parvenir à la Mort.

EURETUS

Si l'homme — Prométhée — put dérober la vie, la clef de la mort lui sera accordée.

CHIRON

La vierge des vierges est pure et inviolable. Nul ne tiendra son chaste corps dans l'alcôve obscure, ni ne boira sur ses lèvres le cri de la défaite, ni n'arrachera de son front les roses de sa gloire.

Mais voici qu'Apollon s'approche du Méridien; ses tonnerres prolongés sont répétés par l'Océan; sous le char doré du radieux Apollon Eole recommence à enfler ses joues et ses outres. Au loin, on aperçoit un temple de marbre entre des lauriers roses que fait chanter la brise. Avec ses stridentes notes la cigale hellénique déchire la robe transparente de zéphyr, et sur la vaste plaine les Centaures s'en vont en bande bruyante, et à leur passage tremble l'Ile d'Or.

MARGARITA (1894)

¿Recuerdas que querías ser una Margarita 

Gautíer? Fijo en mi mente tu extraño rostro está, 

cuando cenamos juntos, en la primera cita, 

en una noche alegre que nunca volverá.

Tus labios escarlatas de purpura maldita 

sorbían el champaña del fino baccarat; 

rus dedos deshojaban la blanca margarita,

"Sí,.. no, . . sí... no - ¡ y sabías que te adoraba ya!

Después ¡oh flor de Histeria! llorabas y reías; 

tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo; 

tus risas, tus fragancias, tus quejas eran mías.

Y en una tarde triste de los más dulces días, 

la Muerte, la celosa, por ver si me querías,

I como a una margarita de amor te deshojó!

SALUTACIÓN DEL OPTIMISTA (SALUTATION DE L'OPTIMISTE, Madrid, mars 1905)

Ínclitas raías ubérrimas, sangre de Híspanla fecunda, 

espíritus fraternos, luminosas almas, ¡salve!

Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos himnos

lenguas de gloria. Un vasto rumor llena los ámbitos;

mágicas ondas de vida van renaciendo de pronto;

retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte;

se anuncia un reino nuevo, feliz sibila sueña

y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron

encontramos de súbito, talismánica, pura, riente,

cual pudiera decirla en sus versos Virgilio divino,

la divina reina de luz, ¡la celeste Esperanza!

Célèbres races fertiles, sang de l'Hispanie féconde 

Esprits fraternels, âmes lumineuses, je vous salue. 

Voici venir le moment où des voix de gloire devront chanter 

De nouveaux hymnes. Une rumeur emplit l'air; des ondes 

Magiques de vie passent, renaissant subitement; 

L'oubli recule, la mort trompée recule aussi ; 

Un royaume nouveau s'annonce ; une sibylle songe, 

Et dans la boîte pandorique d'où les malheurs surgirent 

Nous trouvons tout à coup, pure, talismanique, riante 

Celle qu'aurait pu dire en son vers le divin Virgile, 

La divine reine de clarté, la céleste Espérance ! 

"LOS CISNES" (LES CYGNES, Buenos Aires, septiembre de 1894)

CANTO DE ESPERANZA (CHANT D'ESPERANCE, 1904)

"LO FATAL" (LA FATALITE)

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo, 

y más la piedra dura porque esa ya no siente, 

pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, 

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto, 

y el temor de haber sido y un futuro terror.. .

Y el espanto seguro de estar mañana muerto, 

y sufrir por Ja vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos, 

y la carne que tienta con sus frescos racimos, 

y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

;y no saber adónde vamos, 

ni de dónde venimos!. . .

Bienheureux l'arbre qui à peine est sensible 

Et plus la pierre dure qui ne sent même pas,

Il n'est point de douleur comme celle de vivre 

Ni de peine plus grande que la vie consciente. 

Etre et ne rien savoir, être sans route certaine 

Et la crainte d'avoir été, et la terreur future... 

Et la sûre épouvante d'être mort demain

Et souffrir par la vie et par l'ombre et par

Ce que nous ignorons et à peine soupçonnons

Et la chair qui tente avec grappes fraîches

Et la tombe qui attend avec ses rameaux funèbres

Et ne savoir où nous allons

Ni d'où nous venons.

"CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA" (Paris, 1904)

Yo SOY aquel que ayer no más decía 

el verso azul y la canción profana, 

en cuya noche un ruiseñor había 

que era alondra de luz por la mañana.

El dueño fui de mi jardín de sueño, 

lleno de rosas y de cisnes vagos; 

el dueño de las tórtolas, el dueño 

de góndolas y liras en los lagos;

y muy siglo diez y ocho y muy antiguo 

y muy moderno; audaz, cosmopolita; 

con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo, 

y una sed de ilusiones infinita.

Yo supe de dolor desde mi infancia, 

mi juventud. .. ¿fue juventud la mía?

Sus rosas aun me dejan su fragancia... 

una fragancia de melancolía ...

Potro sin freno se lanzó mi instinto, 

mi juventud montó potro sin freno; 

iba embriagada y con puñal al cinto; 

si no cayó, fue porque Dios es bueno.

CHANTS DE VIE ET D'ESPERANCE

Je suis celui qu'hier encore disait

Le vers d'azur et la chanson profane.

Et dans sa nuit avait un rossignol

Qui, au matin, était une alouette de clarté.

Je fus le maître de mon jardin de rêve 

Plein de roses et de cygnes errants ; 

Le maître des tourterelles ; le maître 

De gondoles et de lyres sur les lacs ;

Et très siècle dix-huitième, et très antique. 

Et très moderne ; audacieux, cosmopolite ; 

Fort avec Hugo, avec Verlaine ambigu, 

Et une soif d'illusion infinie.

J'ai connu la douleur dès mon enfance ; 

Ma jeunesse... fut-elle une jeunesse vraiment? 

Ses roses me laissent encore leur parfum,

Un parfum de mélancolie...

Soudain sans frein mon instinct s'élança.

Ma jeunesse monta un poulain sans frein.

Elle allait, ivre, un poignard à la ceinture;

Si elle ne tomba point, ce fut parce que Dieu est bon.

Mi intelecto libré de pensar bajo, 

bañó el agua castalia el alma mía, 

peregrinó mi corazón y trajo 

de la sagrada selva la armonía.

Je délivrerai mon intelligence des pensées basses.

L'eau castalide baigna mon âme,

Mon cœur s'en fut en pèlerinage et

De la forêt sacrée rapporta l'harmonie.

"CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA" (CHANSON D'AUTOMNE AU PRINTEMPS)

Juventud, divino tesoro,

¡ya te vas para no volver!

Cuando quiero llorar, no lloro... 

y a veces lloro sin querer...

O jeunesse, divin trésor

Tu fuis pour ne plus revenir !

Quand je veux pleurer je ne puis

Parfois, sans le vouloir, je pleure

DIVINE PSYCHE

"MELANCOLIA" (MELANCOLIE)

Hermano, tú que tienes la luz, dirae la mía.

Soy como un ciego* Voy sin rumbo y ando a tientas.

Voy bajo tempestades y tormentas, 

ciego de ensueño y loco de armonía.

Ése es mi mal. Soñar. La poesía 

es la camisa férrea de mil puntas cruentas 

que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas 

dejan caer las gotas de mi melancolía.

Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo; 

a veces me parece que el camino es muy largo,

y a veces que es muy corto ...

Y en este titubeo de aliento y agonía, 

caigo lleno de penas lo que apenas soporto,

¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?

Frère, toi qui as un flambeau, dis-moi où est le mien ! Je suis comme un aveugle. Je marche au hasard et à tâtons. Je vais, dans la tourmente et les tempêtes, ébloui par mon rêve et fou d'harmonie.

Tel est mon mal : rêver ! La poésie est le cilice, hérissé de mille pointes cruelles, que je porte autour de l'âme. De ses épines ensanglantées tombent les gouttes de ma mélancolie.

Et, de la sorte, à travers ce monde d'amertume, je chemine, aveugle et fou. Parfois, il me semble qu'est bien longue la route, et, parfois, qu'elle est très courte.

Et, la poitrine haletante comme celle des agonisants, je me charge, harassé de douleurs, d'un fardeau que je puis porter à peine... Ne les entends-tu pas tomber, les gouttes de ma mélancolie ?

Les recueils que Rubén Darío publiera à partir de cette date approfondiront un désenchantement dont les "Nocturnos" offriront la meilleure expression poétique....