Marivaux (1688-1763), "La Double inconstance" (1723), "L'Île des esclaves" (1725), "Le Jeu de l'amour et du hasard" (1730) - Antoine Watteau (1684-1721) - Claudine Guérin de Tencin (1682-1749) - Charles Pinot Duclos (1704-1772) - Pierre-Claude Nivelle de La Chaussée (1692-1754) - ...... 

Last update 10/10/2021

"En vérité, l'amour ne nous trompe point; dès qu'il se montre, il nous dit ce qu'il est et de quoi il sera question; l'âme, avec lui, sent la présence d'un maître qui la flatte, mais avec une autorité déclarée qui ne la consulte pas et qui lui laisse hardiment les soupçons de son esclavage futur." - Depuis Molière, la comédie n'avait pas connu de véritable innovation. C'est Marivaux qui lui apporte un nouveau souffle, en créant, à côté de la comédie de moeurs et de caractères, celle de l'analyse sentimentale. Il va mettre en scène la naissance et le développement du sentiment amoureux en concentrant l'action sur le rôle joué par le langage (le "marivaudage"), une langue élégante et délicate qui épouse ainsi toutes les nuances de l'évolution des coeurs, et permet à l'intrigue de se nouer. Marivaux disait vivre en spectateur, ne vivre que pour voir et entendre, voir et entendre une vie sociale et sentimentale, celle des Salons où se donnent tout à la fois le bon usage de la langue, la manière de dire le monde, et de se dire soi-même. Ce que Marivaux ne se lasse pas d'observer et de décrire, ce sont principalement les ruses de la vanité féminine et  la fatuité masculine, leurs combats sournois et leurs pacifications trompeuses. Vanité et coquetterie sont érigées en sources de nos passions. Le sentiment amoureux naît de l'amour-propre blessé ou caressé. 

Mais plus encore, Marivaux reste le peintre de l'amour naissant, des premiers instants de cet amour méfiant, tout en feintes et en réticences. Il est alors incomparable pour fixer d'un mot rapide l'ombre de doute ou d'espérance qui passe, fugitive, sur un cœur, pour marquer d'un trait net, précis, les plus faibles oscillations du désir. On ne trouvera ici ni d'intrigues élaborées ni de situations fortes, mais un canevas de sentiments minutieusement élaborés. « Le dialogue, disait-il, y est partout l'expression simple des mouvements du cœur... Et c'est peut-être, ajoutait-il, conscient de sa nouveauté, parce que ce ton est naturel qu'il a paru singulier. » Dorante et Silvia, Araminte et Lélio parlent une langue travaillée, nuancée, parfois subtile, ; mais leur langage nous semble aujourd'hui dans un rapport exact avec leurs sentiments. 

Pourtant le succès de Marivaux au XVIIIe siècle ne fut pas décisif, ni le public des Comédiens Français ni celui du Théâtre-Italien ne lui firent un accueil délirant. On lui reprocha sa "préciosité", son "abus fatigant de l'esprit". Il s'est de plus toujours tenu à l'écart des philosophes, à distance de Molière et mal aimé par Voltaire qui le jugeait trop subtil et trop raffiné. Il faudra attendre Musset et le XIXe pour redécouvrir Marivaux. 

Mais déjà se jouait entre 1730 et 1736, une palette de sentiments amoureux d'une étrange singularité, "Le Jeu de l’amour et du hasard" (1730), des comédies amoureuses qui étudient les surprises des sens, "l'Histoire du Chevalier des Grieux et de Manon Lescaut" (1731), où le personnage principal tente de se construire au travers d'une passion exclusive et dévorante, "Les Egarements du cœur et de l’esprit" (1736) qui préfigure le personnage de Valmont dans "les Liaisons dangereuses" un demi-siècle plus tard...

 

Le tout début du XVIIIe siècle vit naître une forme inattendue de comédie, la comédie qui fait pleurer. Elle doit son existence au développement d'une sensibilité qui n'a pas encore trouvé ses formules expressives. Elle est dans ce mouvement de réaction contre l'intellectualisme excessif et de progrès de la classe bourgeoise, qui s'est élevée de plus en plus face à une aristocratie déclinante. Cette comédie d'un genre sérieux s'appelle, en vers, la "comédie larmoyante", en prose, le "drame bourgeois". L'inventeur de la comédie larmoyante est Pierre-Claude Nivelle de La Chaussée (1692-1754), qui, après avoir fait en 1719 une critique anonyme des Fables de La Motte, et après avoir publié en 1732 son Épître à Clio dans laquelle il plaide la cause des anciens et attaque les théories antipoétiques du même La Motte, aborda en 1733 le théâtre, où il donna successivement : "La Fausse antipathie" (1733); "Le Préjugé à la mode" (1735), sa pièce la plus connue; "L'École des amis" (1737); "Mélanide" (1741); "L'École des mères" (1744); "La Gouvernante" (1747); "L'Ecole de la jeunesse" (1749) ; "L'Homme de fortune" (1751), "Le Retour imprévu" (1756). La comédie dite larmoyante est aussi représentée par Baculard D'Arnaud (1718-1805). Et c'est Diderot qui va formuler la théorie du drame bourgeois, avec ses trois pièces, "Le Fils naturel ou Les épreuves de la vertu" (comédie en cinq actes et en prose, composée en 1757 et jouée en 1771), "Le Père de famille" (comédie en cinq actes et en prose, composée en 1758 et jouée en 1761), "Est-il bon ? Est-il méchant?" (pièce en quatre actes et en prose, écrite en 1781 et publiée en 1831). Mais le drame bourgeois, tel que le rêvait Diderot, a surtout été réalisé par Michel Sedaine (1719-1797) dans les deux pièces qu'il donna à la Comédie Française, "Le Philosophe sans le savoir" (1765) et "La Gageure imprévue" (comédie en un acte, 1768). Sébastien Mercier (1740-1814) reprendra en les exagérant les idées de Diderot dans son Traité du théâtre ou Nouvel essai sur l'art dramatique (1773).

 

Il y a donc le Marivaux qui, physiquement, fréquente les salons de Mme de Lambert et de Mme de Tencin, et parfois insupporte ses contemporains : Grimm, qui toujours le traita en ennemi, lui reprochait "d'entendre finesse à tout", ce qui rend, ajoutait-il, son commerce «épineux et insupportable», «il fallait, dit un autre, le louer et le caresser continuellement comme une jolie

femme". Il y a celui qui qui fréquente un cercle ami restreint, tout en restant extrêmement réservé, entre Fontenelle, Montesquieu, Mairan, Lamotte, le président Hénault, l'abbé de Choisy,et  un Helvétius lui reprochant encore et toujours, une "délicatesse d'amour-propre" qui ne laissait pas d'être parfois incommode. Inévitable, disent ses biographes, compte tenu de la sagacité perçante de son esprit et de la finesse extrême de sa sensibilité. Marivaux souffrit vivement par son amour-propre et ne sut pas toujours dissimuler ses blessures. Nous le verrons pourtant, comportement rare à une époque de cabales littéraires continues, se tenir à distance, ainsi d'un Voltaire qui ne l'épargna guère. Pensionné par le roi, mais qui ne l'était pas,  Marivaux se tint toute sa vie éloigné de la cour, c'est un de ses traits de caractère, et lorsqu'il apprit qu'il devait sa pension à l'influence de Mme de Pompadour, son chagrin d'avoir été longtemps à son insu protégé par elle fut si vif qu'il hâta sa fin. C'est qu'il avait besoin, selon le mot de d'Alembert,

qui est, dans sa concision, un bien rare éloge, « d'aimer et d'estimer ses bienfaiteurs ». Cette hauteur d'âme le préserva de toute ambition...

Marivaux, le salon de Mme de Tencin, ... - Paris remplace Versailles, la société mondaine est le miroir lumineux de cette vie brillante : les salons ont repris l'importance qu'ils avaient au début du XVIIe siècle : salons de Mme de Lambert, de Mme de Tencin, de Mme Geoffrin, de la marquise du Deffand, où se rencontrent les grands seigneurs, les écrivains, les financiers, les artistes, les savants. Jean-François Marmontel (1723-1799), dans le sixième livre de ses Mémoires, nous parle du salon de Mme Geoffrin. Parmi les habitués de ce salon, nous ne retiendrons que d'Alembert et Marivaux qui apparaissent ici pris sur le vif dans toute la vérité de leur comportement quotidien.

Marivaux et le "marivaudage"...

Marivaux a composé trente-deux pièces et donne à la comédie une forme nouvelle dans première moitié du XVIIIe, Beaumarchais fera de même dans la seconde. La grande originalité de Marivaux consiste à avoir pris l'amour comme thème exclusif de ses pièces, à l'avoir peint pour lui-même, et non pas seulement, ainsi que le faisait Molière, pour fournir une intrigue à la comédie ou pour aider à la manifestation des caractères. Aussi a-t-on pu avec raison rapprocher Marivaux de Racine. Mais nous ne sommes plus à la même époque et le temps de cet amour est différent. Racine a peint l'amour-passion et Marivaux l'amour-tendresse ; Racine a peint l'amour lorsqu'il est arrivé à l'état de crise et Marivaux à l'heure où il s'éveille dans un cœur encore jeune. Marivaux a d'ailleurs, comme Racine, fait des pièces extrêmement simples, et, comme lui encore, excellé dans la peinture des caractères féminins. Ce qui est bien à lui, en revanche, c'est le langage qu'il prête a ses personnages, cette manière très spéciale de s'exprimer que du vivant même de Marivaux on avait nommé le "marivaudage", et qui consiste à dire des choses aimables de façon spirituelle, loin du style direct de Molière..

Ainsi des confidences d'une jeune fille de qualité à sa suivante...

" Lucile. − Je te dis que mon parti est pris, et je veux que tu la portes. Est-ce que tu crois que je me pique d'être plus indifférente qu'une autre ? Non, je ne me vante point de cela, et j'aurais tort de le faire, car j'ai l'âme tendre, quoique naturellement vertueuse : et voilà pourquoi le mariage serait une très mauvaise condition pour moi. Une âme tendre est douce, elle a des sentiments, elle en demande ; elle a besoin d'être aimée, parce qu'elle aime ; et une âme de cette espèce-là entre les mains d'un mari n'a jamais son nécessaire.

Lisette. − Oh ! dame, ce nécessaire-là est d'une grande dépense, et le coeur d'un mari s'épuise.

Lucile. − Je les connais un peu, ces messieurs-là ; je remarque que les hommes ne sont bons qu'en qualité d'amants, c'est la plus jolie chose du monde que leur coeur, quand l'espérance les tient en haleine ; soumis, respectueux et galants, pour le peu que vous soyez aimable avec eux, votre amour-propre est enchanté ; il est servi délicieusement ; on le rassasie de plaisirs, folie, fierté, dédain, caprices, impertinences, tout nous réussit, tout est raison, tout est loi ; on règne, on tyrannise, et nos idolâtres sont toujours à nos genoux. Mais les épousez-vous, la déesse s'humanise-t-elle, leur idolâtrie finit où nos bontés commencent. Dès qu'ils sont heureux, les ingrats ne méritent plus de l'être..."

Ainsi du marivaudage entre un laquais et une servante...

"Lépine. − Remarquons d'abondance que la Comtesse se plaît avec mon maître, qu'elle a l'âme joyeuse en le voyant. Vous me direz que nos gens sont étranges personnes, et je vous l'accorde. Le Marquis, homme tout simple, peu hasardeux dans le discours, n'osera jamais aventurer la déclaration ; et des déclarations, la Comtesse les épouvante ; femme qui néglige les compliments, qui vous parle entre l'aigre et le doux, et dont  l'entretien a je ne sais quoi de sec, de froid, de purement raisonnable. Le moyen que l'amour puisse être mis en avant avec cette femme. Il ne sera jamais à propos de lui dire : "Je vous aime", à moins qu'on ne le lui dise à propos de rien. Cette matière, avec elle, ne peut tomber que des nues. On dit qu'elle traite l'amour de bagatelle d'enfant ; moi, je prétends qu'elle a pris goût à cette enfance. Dans cette conjoncture, j'opine que nous encouragions ces deux personnages. Qu'en sera-t-il ? qu'ils s'aimeront bonnement, en toute simplesse, et qu'ils s'épouseront de même. Qu'en sera-t-il ? Qu'en me voyant votre camarade, vous me rendrez votre mari par la douce habitude de me voir. Eh donc ! parlez, êtes-vous d'accord ?

 Lisette. − Non.

Lépine. − Mademoiselle, est−ce mon amour qui vous déplaît ?

Lisette. − Oui.

Lépine. − En peu de mots vous dites beaucoup ; mais considérez l'occurrence. Je vous prédis que nos maîtres se marieront ; que la commodité vous tente."

 

Pierre Carlet de Chamblain de Marivaux,

né à Paris en 1688, vécut à Riom et à Limoges, et c'est à Riom, où son père, un financier intègre, est directeur de la Monnaie, qu'il étudie au Collège de l'Oratoire. Il est inscrit dès 1710 à la Faculté de droit de Paris, mais semble prendre plus d'intérêt à la littérature qu'au droit et est reçu dans les salons à la mode de Mme de Lambert, Mme de Tencin, Mme Geoffrin, fréquente La Motte, Fontenelle, Helvétius, et commence tôt à écrire des romans, des parodies des anciens et des articles pour le Nouveau Mercure. Vers 1712, sa production n'est guère reluisante, Pharsamon, les Effets surprenants de la sympathie, la Voiture embourbée, l'Iliade travestie, imite La Bruyère avec ses Réflexions sur la populace, le Bourgeois, le Peuple. Il fait à trente-quatre ans, un mariage d'inclination, qui lui donna deux années d'un bonheur paisible, brutalement interrompu par la mort de sa femme, Mlle Colombe Bologne. Entre temps il aura englouti la fortune de celle-ci dans la banqueroute de Law. En 1720, Marivaux cherche encore sa voie et donne aux Comédiens italiens une comédie, "Arlequin poli par l'amour", et aux Comédiens-Français une tragédie, "Annibal", la première est un succès, la seconde un échec. Après avoir décroché enfin sa licence de droit, Marivaux fonde un journal sur le modèle du Spectator anglais, le Spectateur français (qui paraît de 1721 à 1734), fourmillant de choses vues, de réflexions, dans lequel comme son devancier anglais, le dramaturge romancier tente de "faire sortir la philosophie des cabinets d'étude et des bibliothèques". Il entend "penser en homme" plus qu'en auteur, et au passage s'amuser avec lui-même. "Je préférerais, écrit-il, toutes les idées fortuites que le hasard nous donne à celle que la recherche la plus ingénieuse pourrait nous fournir dans le travail". Avec nonchalance et ironie, dénonçant les petites façons des belles au miroir ou démaquant les ruses du "négligé" féminin, cette "abjuration simulée de coquetterie", le "chef d'oeuvre de l'envie de plaire", Marivaux devient l'intime des Comédiens italiens où brillent Silvia, Flaminia, Lélio et Thomassin, il leur écrit sur mesure, entre 1722 et 1740, dans le langage «de la conversation», des comédies d'un ton nouveau, dont la dramaturgie se fonde sur les «mouvements» de la sensibilité : la Surprise de l'amour (1722), la Double Inconstance (1723), le Prince travesti (1724) et la Fausse Suivante, le Jeu de l'amour et du hasard (1730), le Triomphe de l'amour et l'École des mères, l'Heureux Stratagème (1733), la Mère confidente (1735), les Fausses Confidences (1737), la Joie imprévue, les Sincères et l'Épreuve (1740). 

Un Marivaux oublié, celui qui, exemple rare chez les auteurs de ce XVIIIe siècle, aborde autant d'idées et de thèmes relatifs aux évolutions des moeurs, l'union libre, l'émancipation des femmes, dans L'Ile des Esclaves, L'Héritier de village, La Nouvelle Colonie ou la ligue des femmes, L'Ile de la raison ou les petits hommes. 

On oublie de même que chez Molière, chez Regnard et chez leurs successeurs du Palais-Royal, les rôles de femmes sont rares, peu étoffés et presque toujours burlesques. Elles s'appellent Clarice, Angélique, Constance, Lucile; quelquefois même, Hermiane, Garise, Églé, Dina, des jeunes filles sous des demi-masques à la Watteau nées vraisemblablement vers le temps où le roi Louis XIV finissait tant bien que mal son règne. Elles ont été admises à la vie mondaine dans un temps où le roi Louis XV était jeune et le royaume particulièrement heureux, pour certains. C'est ainsi que dans les comédies de Marivaux, les femmes occuperont le premier plan....

Il écrit aussi deux romans importants : "la Vie de Maríanne", publiée de 1731 à 1741 et "le Paysan parvenu", publié en 1735 et 1736, où il étudie avec beaucoup de vérité les mœurs contemporaines à travers des personnages vivants et concrets. En 1742, il avait été élu à l'Académie grâce au soutien sans réserve de Mme de Tencin. Ses dernières années seront bien sombre, soutenu par une autre femme, après la disparition de Mme de Tencin,  Mlle de Saint-Jean, Gabrielle-Angélique Anquetin de la Chapelle Saint-Jean qui éprouvait pour l'auteur une tendre admiration. Il mourra, un peu oublié, en 1763...

 

1720 - "Arlequin poli par l'amour"

Comédien un acte représentée pour la première fois par les comédiens italiens, le 16 juillet 1720. C'est à cette même année que Marivaux, en collaboration avec le chevalier de Saint-Jorry, écrira une première comédie dont le texte est aujourd'hui perdu, "L'Amour et la Vérité", deux irréconciliables thèmes qu'il tentera par la suite constamment d'articuler. 

 

 SCÈNE PREMIÈRE - LA FÉE, TRIVELIN.

TRIVELIN, à la fée, qui soupire.

Vous soupirez, madame ; et, malheureusement pour vous, vous risquez de soupirer longtemps, si votre raison n'y met ordre. Me permettez-vous de le vous dire ici mon sentiment ?

LA FÉE.

Parle.

TRIVELIN.

Le jeune homme que vous avez enlevé à ses parents est un beau brun, bien fait ; c'est la figure la plus charmante du monde. Il dormait dans un bois quand vous le vîtes, et c'était assurément voir l'Amour endormi. Je ne suis donc point surpris du penchant subit qui vous a prise pour lui.

LA FÉE.

Est-il rien de plus naturel que d'aimer ce qui est aimable ?

TRIVELIN.

Oh ! sans doute ; cependant, avant cette aventure, vous aimiez assez le grand enchanteur Merlin.

LA FÉE.

Eh bien ! l'un me fait oublier l'autre; cela est encore fort naturel.

TRIVELIN.

C'est la pure nature ; mais il reste une petite observation à faire ; c'est que vous enlevez le

jeune homme endormi, quand peu de jours après vous allez épouser le même Merlin qui en a votre parole. Oh ! cela devient sérieux ; et, entre nous, c'est prendre la nature un peu trop à la lettre. Cependant, passe encore; le pis qu'il en pouvait arriver, c'était d'être infidèle ; cela serait très vilain dans un homme; mais dans une femme, cela est plus supportable. Quand une femme est fidèle, on l'admire ; mais il y a des femmes modestes qui n'ont pas la vanité de vouloir être admirées. Vous êtes de celles-là ; moins de gloire, et plus de plaisir ; à la bonne heure !

LA FÉE.

De la gloire à la place où je suis ! Je serais une grande dupe de me gêner pour si peu de chose.

TRIVELIN.

C'est bien dit ; poursuivons. Vous portez le jeune homme endormi dans votre palais, et vous

voilà à guetter le moment de son réveil ; vous êtes en habit de conquête et dans un attirail

digne du mépris généreux que vous avez pour la gloire. Vous vous attendiez de la part du beau garçon à la surprise la plus amoureuse ; il s'éveille et vous salue du regard le plus imbécile que jamais nigaud ait porté. Vous vous approchez ; il bâille deux ou trois fois de toutes ses forces, s'allonge, se retourne et se rendort. Voilà l'histoire curieuse d'un réveil qui promettait une scène si intéressante. Vous sortez en soupirant de dépit, et peut-être chassée par un ronflement de basse-taille, aussi nourri qu'il en soit. Une heure se passe ; il se réveille encore, et, ne voyant personne auprès de lui, il crie : Hé ! A ce cri galant, vous rentrez ; l'Amour se frottait les yeux. Que  voulez-vous, beau jeune homme ? lui dites-vous. Je veux goûter, moi, répondit-il. .Mais n'êtes-vous point surpris de me voir ? ajoutez-vous. Eh ! mais, oui, repart-il. Depuis quinze jours qu'il est ici, sa conversation a toujours été de la même force. Cependant vous l'aimez ; et, qui pis est, vous laissez penser à Merlin que lui, Merlin, va vous épouser; et votre dessein, m'avez-vous dit, est, s'il est possible, d'épouser le jeune homme. Franchement, si vous les prenez tous deux, suivant toutes les règles, le second mari doit gâter le premier.

LA FÉE.

Je vais te répondre en deux mots. La figure du jeune homme en question m'enchante ; j'ignorais qu'il eût si peu d'esprit quand je l'ai enlevé. Pour moi sa bêtise ne me rebute point ; j'aime, avec les grâces qu'il a déjà, celles que lui prêtera l'esprit quand il en aura. Quelle volupté de voir un homme aussi charmant me dire, à mes pieds : Je vous aime ! Il est déjà le plus beau brun du monde ; mais sa bouche, ses yeux, tous ses traits seront adorables, quand un peu d'amour les aura retouchés ; mes soins réussiront peut-être à lui en inspirer. Souvent il me regarde, et tous les jours je crois être au moment où il peut me sentir et se sentir lui-même. Si cela lui arrive, sur-le-champ j'en fais mon mari. Cette qualité le mettra alors à l'abri des fureurs de Merlin ; mais, avant cela, je n'ose mécontenter cet enchanteur, aussi puissant que moi, et avec qui je différerai le plus longtemps que je pourrai.

TRIVELIN.

Mais si le jeune homme n'est jamais ni plus amoureux ni plus spirituel, si l'éducation que  vous tâchez de lui donner ne réussit pas, vous épouserez donc Merlin ?

LA FÉE.

Non; car, en l'épousant même je ne pourrais me déterminer à perdre l'autre de vue ; et si jamais il venait à m'aimer, toute mariée que je serais, je veux bien te l'avouer, je ne me fierais pas à moi.

TRIVELIN.

Oh ! je m'en serais bien douté sans que vous me l'eussiez dit. Femme tentée et femme vaincue, c'est tout un. Mais je vois notre bel imbécile qui vient avec son maître à danser...

 

1723 - "La Surprise de l’amour"

" Le Baron. − Songez-vous à tous les millions de femmes qu'il y a dans le monde, au couchant, au levant, au septentrion, au midi, Européennes, Asiatiques, Africaines, Américaines, blanches, noires, basanées, de toutes les couleurs ? Nos propres expériences, et les relations de nos voyageurs, nous apprennent que partout la femme est amie de l'homme, que la nature l'a pourvue de bonne volonté pour lui ; la nature n'a manqué que Madame, le soleil n'éclaire qu'elle chez qui notre espèce n'ait point rencontré grâce, et cette seule exception de la loi générale se rencontre avec un personnage unique, je te le dis en ami ; avec - un homme qui nous a donné l'exemple d'un fanatisme tout neuf ; qui seul de tous les hommes n'a pu s'accoutumer aux coquettes qui fourmillent sur la terre, et qui sont aussi anciennes que le monde ; enfin qui s'est condamné à venir ici languir de chagrin de ne plus voir de femmes, en expiation du crime qu'il a fait quand il en a vu. Oh ! je ne sache point d'aventure qui aille de pair avec la vôtre...." (Acte I, scène VIII)

Le succès de cette comédie en trois actes, sa première véritable comédie, fut tel que Marivaux en écrira deux suites, la Seconde Surprise de l'amour (1727), puis Les Serments indiscrets (1732). "Il s'agit de deux personnes qui s'aiment pendant toute la pièce, mais qui n'en savent rien eux-mêmes, et qui n'ouvrent les yeux qu'à la dernière scène". Lélio, meurtri par une infidèle, s`est réfugié à la campagne, résolu à ne plus voir de femmes. Son valet Arlequin, abandonné également par une maîtresse volage, partage sa retraite, sinon la fermeté de son ressentiment. Jacqueline, servante de Lélio, et Pierre. jardinier de la comtesse qui habite la propriété voisine, voudraient se marier. mais craignent que l'humeur de Lélio ne s'oppose à leur projet; aussi mettent-ils leur espoir dans l'appui que la comtesse leur a promis. La visite que la comtesse fait à Lélio, accompagnée de Colombine, sa suivante, est fort froidement accueillie; et Lélio lui en découvre la raison. Mais la comtesse n'a pas moins mauvaise opinion des hommes que Lélio des femmes et de leur perfidie. Leur entrevue, toute en provocations et pointes, n'a rien d`un duo  d`amoureux; mais elle ne trompe pas leur ami le baron, ni peut-être Colombine à qui il ne déplairait pas de "travailler à la conversion d`Arlequin". Et c'est Arlequin qui le premier cède, mais pour que Colombine l'épouse, il faut "hâter l'amour de nos maîtres"...

 

(Acte I, Scène II) - Lélio, Arlequin, tous deux d'un air triste.  Lélio, dégoûté de l'amour, s'est retiré à la campagne pour y vivre « en ermite, en philosophe ». Il se promène dans une allée en devisant avec son valet Arlequin.

Lélio. − Le temps est sombre aujourd'hui.

Arlequin. − Ma foi oui, il est aussi mélancolique que nous.

Lélio. − Oh, on n'est pas toujours dans la même disposition, l'esprit aussi bien que le temps est sujet à des nuages.

Arlequin. − Pour moi, quand mon esprit va bien, je ne m'embarrasse guère du brouillard.

Lélio. − Tout le monde en est assez de même.

Arlequin. − Mais je trouve toujours le temps vilain, quand je suis triste.

Lélio. − C'est que tu as quelque chose qui te chagrine.

Arlequin. − Non.

Lélio. − Tu n'as donc point de tristesse ?

Arlequin.− Si fait.

Lélio. − Dis donc pourquoi ?

Arlequin. − Pourquoi ? En vérité je n'en sais rien ; c'est peut−être que je suis triste de ce que je ne suis pas gai.

Lélio. − Va, tu ne sais ce que tu dis.

Arlequin. − Avec cela, il me semble que je ne me porte pas bien.

Lélio. − Ah, si tu es malade, c'est une autre affaire.

Arlequin. − Je ne suis pas malade, non plus.

Lélio. − Es-tu fou ? Si tu n'es pas malade, comment trouves-tu donc que tu ne te portes pas bien ?

Arlequin. − Tenez, Monsieur, je bois à merveille, je mange de même, je dors comme une marmotte, voilà ma santé.

Lélio. − C'est une santé de crocheteur, un honnête homme serait heureux de l'avoir.

Arlequin. − Cependant je me sens pesant et lourd, j'ai une fainéantise dans les membres, je bâille sans sujet, je n'ai du courage qu'à mes repas, tout me déplaît ; je ne vis pas, je traîne ; quand le jour est venu, je voudrais qu'il fût nuit ; quand il est nuit, je voudrais qu'il fût jour : voilà ma maladie ; voilà comment je me  porte bien et mal.

Lélio. − Je t'entends, c'est un peu d'ennui qui t'a pris ; cela se passera. As-tu sur toi ce livre qu'on m'a envoyé de Paris... ? Réponds donc !

Arlequin. − Monsieur, avec votre permission, que je passe de l'autre côté.

Lélio. − Que veux-tu donc ? Qu'est-ce que cette cérémonie ?

Arlequin. − C'est pour ne pas voir sur cet arbre deux petits oiseaux qui sont amoureux ; cela me tracasse, j'ai juré de ne plus faire l'amour ; mais quand je le vois faire, j'ai presque envie de manquer de parole à mon serment : cela me raccommode avec ces pestes de femmes, et puis c'est le diable de me refâcher contre elles.

Lélio. − Eh, mon cher Arlequin, me crois-tu plus exempt que toi de ces petites inquiétudes-là ? Je me ressouviens qu'il y a des femmes au monde, qu'elles sont aimables, et ce ressouvenir-là ne va pas sans quelques émotions de coeur ; mais ce sont ces émotions-là qui me rendent inébranlable dans la résolution de ne plus voir de femmes.

Arlequin. − Pardi, cela me fait tout le contraire, à moi ; quand ces émotions-là me prennent, c'est alors que ma résolution branle. Enseignez-moi donc à en faire mon profit comme vous.

Lélio. − Oui-da, mon ami : je t'aime ; tu as du bon sens, quoique un peu grossier. L'infidélité de ta maîtresse t'a rebuté de l'amour, la trahison de la mienne m'en a rebuté de même ; tu m'as suivi avec courage dans ma retraite, et tu m'es devenu cher par la conformité de ton génie avec le mien, et par la ressemblance de nos aventures.

Arlequin. − Et moi, Monsieur, je vous assure que je vous aime cent fois plus aussi que de coutume, à cause que vous avez la bonté de m'aimer tant. Je ne veux plus voir de femmes, non plus que vous, cela n'a point de conscience ; j'ai pensé crever de l'infidélité de Margot : les passe-temps de la campagne, votre conversation et la bonne nourriture m'ont un peu remis. Je n'aime plus cette Margot, seulement quelquefois son petit nez me trotte encore dans la tête ; mais quand je ne songe point à elle, je n'y gagne rien ; car je pense à toutes

les femmes en gros, et alors les émotions de coeur que vous dites viennent me tourmenter : je cours, je saute, je chante, je danse, je n'ai point d'autre secret pour me chasser cela ; mais ce secret-là n'est que de l'onguent miton-mitaine : je suis dans un grand danger ; et puisque vous m'aimez tant, ayez la charité de me dire comment je ferai pour devenir fort, quand je suis faible.

Lélio. − Ce pauvre garçon me fait pitié. Ah ! sexe trompeur, tourmente ceux qui t'approchent, mais laisse en repos ceux qui te fuient !

Arlequin. − Cela est tout raisonnable, pourquoi faire du mal à ceux qui ne te font rien ?

Lélio. − Quand quelqu'un me vante une femme aimable et l'amour qu'il a pour elle, je crois voir un frénétique qui me fait l'éloge d'une vipère, qui me dit qu'elle est charmante, et qu'il a le bonheur d'en être mordu.

Arlequin. − Fi donc, cela fait mourir.

Lélio. − Eh, mon cher enfant, la vipère n'ôte que la vie. Femmes, vous nous ravissez notre raison, notre liberté, notre repos ; vous nous ravissez à nous-mêmes, et vous nous laissez vivre. Ne voilà-t-il pas des hommes en bel état après ? Des pauvres fous, des hommes troublés, ivres de douleur ou de joie, toujours en convulsion, des esclaves. Et à qui appartiennent ces esclaves ? à des femmes ! Et qu'est-ce que c'est qu'une femme ? Pour la définir il faudrait la connaître : nous pouvons aujourd'hui en commencer la définition, mais  je soutiens qu'on n'en verra le bout qu'à la fin du monde.

Arlequin. − En vérité, c'est pourtant un joli petit animal que cette femme, un joli petit chat, c'est dommage qu'il ait tant de griffes.

Lélio. − Tu as raison, c'est dommage ; car enfin, est-il dans l'univers de figure plus charmante ? Que de grâces, et que de variété dans ces grâces !

Arlequin. − C'est une créature à manger.

Lélio. − Voyez ces ajustements, jupes étroites, jupes en lanterne, coiffure en clocher, coiffure sur le nez, capuchon sur la tête, et toutes les modes les plus extravagantes : mettez-les sur une femme, dès qu'elles auront touché sa figure enchanteresse, c'est l'Amour et les Grâces qui l'ont habillée, c'est de l'esprit qui lui vient jusques au bout des doigts. Cela n'est−il pas bien singulier ?

Arlequin. − Oh, cela est vrai ; il n'y a mardi ! pas de livre qui ait tant d'esprit qu'une femme, quand elle est en corset et en petites pantoufles.

Lélio. − Quel aimable désordre d'idées dans la tête ! que de vivacité ! quelles expressions ! que de naïveté ! L'homme a le bon sens en partage, mais ma foi l'esprit n'appartient qu'à la femme. A l'égard de son coeur, ah ! si les plaisirs qu'il nous donne étaient durables, ce serait un séjour délicieux que la terre. Nous autres hommes, la plupart, nous sommes jolis en amour : nous nous répandons en petits sentiments doucereux ; nous avons la marotte d'être délicats, parce que cela donne un air plus tendre ; nous faisons l'amour règlement, tout comme on fait une charge ; nous nous faisons des méthodes de tendresse ; nous allons chez une femme, pourquoi ? Pour l'aimer, parce que c'est le devoir de notre emploi. Quelle pitoyable façon de faire ! Une femme ne veut être ni tendre ni délicate, ni fâchée ni bien aise ; elle est tout cela sans le savoir, et cela est charmant. Regardez-la quand elle aime, et qu'elle ne veut pas le dire, morbleu, nos tendresses les plus babillardes approchent-elles de l'amour qui passe à travers son silence ?

Arlequin. − Ah ! Monsieur, je m'en souviens, Margot avait si bonne grâce à faire comme cela la nigaude !

Lélio. − Sans l'aiguillon de la jalousie et du plaisir, notre coeur à nous autres est un vrai paralytique : nous restons là comme des eaux dormantes, qui attendent qu'on les remue pour se remuer. Le coeur d'une femme se donne sa secousse à lui-même ; il part sur un mot qu'on dit, sur un mot qu'on ne dit pas, sur une contenance. Elle a beau vous avoir dit qu'elle aime ; le répète-t-elle, vous l'apprenez toujours, vous ne le saviez pas encore : ici par une impatience, par une froideur, par une imprudence, par une distraction, en baissant les yeux, en les relevant, en sortant de sa place, en y restant ; enfin c'est de la jalousie, du calme, de l'inquiétude, de la joie, du babil et du silence de toutes couleurs. Et le moyen de ne pas s'enivrer du plaisir que cela donne ? Le moyen de se voir adorer sans que la tête vous tourne ? Pour moi, j'étais tout aussi sot que les autres amants ; je me croyais un petit prodige, mon mérite m'étonnait : ah ! qu'il est mortifiant d'en rabattre ! C'est aujourd'hui ma bêtise qui m'étonne ; l'homme prodigieux a disparu, et je n'ai trouvé qu'une dupe à la place.

Arlequin. − Eh bien, Monsieur, queussi, queumi, voilà mon histoire ; j'étais tout aussi sot que vous : vous faites pourtant un portrait qui fait venir l'envie de l'original.

Lélio. − Butor que tu es ! Ne t'ai-je pas dit que la femme était aimable, qu'elle avait le coeur tendre, et beaucoup d'esprit ?

Arlequin. − Oui, est-ce que tout cela n'est pas bien joli ?

 Lélio. − Non, tout cela est affreux.

Arlequin. − Bon, bon, c'est que vous voulez m'attraper peut-être.

Lélio. − Non, ce sont là les instruments de notre supplice. Dis-moi, mon pauvre garçon, si tu trouvais sur ton chemin de l'argent d'abord, un peu plus loin de l'or, un peu plus loin des perles, et que cela te conduisît à la caverne d'un monstre, d'un tigre, si tu veux, est-ce que tu ne haïrais pas cet argent, cet or et ces perles ?

Arlequin. − Je ne suis pas si dégoûté, je trouverais cela fort bon ; il n'y aurait que le vilain tigre dont je ne voudrais pas, mais je prendrais vitement quelques milliers d'écus dans mes poches, je laisserais là le reste, et je décamperais bravement après.

Lélio. − Oui, mais tu ne saurais point qu'il y a un tigre au bout, et tu n'auras pas plutôt ramassé un écu, que tu ne pourras t'empêcher de vouloir le reste.

Arlequin. − Fi, par la morbleu, c'est bien dommage : voilà un sot trésor, de se trouver sur ce chemin−là. Pardi, qu'il aille au diable, et l'animal avec.

Lélio. − Mon enfant, cet argent que tu trouves d'abord sur ton chemin, c'est la beauté, ce sont les agréments d'une femme qui t'arrêtent ; cet or que tu rencontres encore, ce sont les espérances qu'elle te donne ; enfin ces perles, c'est son coeur qu'elle t'abandonne avec tous ses transports.

Arlequin. − Ahi ! ahi ! gare l'animal.

Lélio. − Le tigre enfin paraît après les perles, et ce tigre, c'est un caractère perfide retranché dans l'âme de ta maîtresse ; il se montre, il t'arrache son coeur, il déchire le tien ; adieu tes plaisirs, il te laisse aussi misérable que tu croyais être heureux.

Arlequin. − Ah, c'est justement la bête que Margot a lâchée sur moi, pour avoir aimé son argent, son or et ses perles.

Lélio. − Les aimeras−tu encore ?

Arlequin. − Hélas, Monsieur, je ne songeais pas à ce diable qui m'attendait au bout. Quand on n'a pas étudié, on ne voit pas plus loin que son nez.

Lélio. − Quand tu seras tenté de revoir des femmes, souviens-toi toujours du tigre, et regarde tes émotions de coeur comme une envie fatale d'aller sur sa route, et de te perdre.

Arlequin. − Oh, voilà qui est fait ; je renonce à toutes les femmes, et à tous les trésors du monde, et je m'en vais boire un petit coup pour me fortifier dans cette bonne pensée.

1723 - "La Double Inconstance"

Comédie en trois actes représentée à Paris, le 6 avril 1723, qui ne porte plus sur quelque amour naissant mais sur la fin d'un tendre sentiment et l'apparition d'une nouvelle passion, le moteur de ce changement n'est que vanité et attrait de la nouveauté. Le prince s'est épris d'une jeune paysanne Silvia, l'a fait enlever et conduire en son château. Il voudrait l'épouser, mais elle aime Arlequin. Le prince fait venir Arlequin à sa cour; il veut le rendre infidèle et, par là, ruiner l'amour que lui garde Silvia. La bonne table, les honneurs rendus par les courtisans et la grâce de Flaminia, fille d'un domestique du prince, atténuent la peine d'Arlequin. Silvia apprend par ailleurs que les dames de la Cour se moquent d'elle pour sa beauté rustique et  décide de les confondre. Elle jette ainsi son dévolu sur officier qui l'assure en retour de son amour tendre et respectueux. Tandis qu'Arlequin se laisse gagner par les charmes de Flaminia, Silvia se désole de faire souffrir l'officier, qui est en réalité le prince lui-même. Le dénouement est celui qu'on attend : quand le prince se sera fait connaître à Silvia, la comédie se terminera par deux mariages...

 

 Acte I, Scène II, Le Prince, Flaminia, Trivelin

Le Prince, à Trivelin. − Eh bien, as−tu quelque espérance à me donner ? Que dit−elle ?

Trivelin. − Ce qu'elle dit, seigneur, ma foi, ce n'est pas la peine de le répéter, il n'y a rien encore qui mérite votre curiosité.

Le Prince. − N'importe, dis toujours.

Trivelin. − Eh non, seigneur, ce sont de petites bagatelles dont le récit vous ennuierait, tendresse pour Arlequin, impatience de le rejoindre, nulle envie de vous connaître, désir violent de ne vous point voir, et force haine pour nous ; voilà l'abrégé de ses dispositions, vous voyez bien que cela n'est point réjouissant ; et franchement, si j'osais dire ma pensée, le meilleur serait de la remettre où on l'a prise. (Le Prince rêve tristement.)

Flaminia. − J'ai déjà dit la même chose au Prince, mais cela est inutile. Ainsi continuons, et ne songeons qu'à détruire l'amour de Silvia pour Arlequin.

Trivelin. − Mon sentiment à moi est qu'il y a quelque chose d'extraordinaire dans cette fille−là ; refuser ce qu'elle refuse, cela n'est point naturel, ce n'est point là une femme, voyez−vous, c'est quelque créature d'une espèce à nous inconnue. Avec une femme, nous irions notre train ; celle−ci nous arrête, cela nous avertit d'un prodige, n'allons pas plus loin.

Le Prince. − Et c'est ce prodige qui augmente encore l'amour que j'ai conçu pour elle.

Flaminia, en riant. − Eh, seigneur, ne l'écoutez pas avec son prodige, cela est bon dans un conte de fée. Je connais mon sexe, il n'a rien de prodigieux que sa coquetterie. Du côté de l'ambition, Silvia n'est point en prise, mais elle a un coeur, et par conséquent de la vanité ; avec cela, je saurai bien la ranger à son devoir de femme. Est−on allé chercher Arlequin ?

Trivelin. − Oui ; je l'attends.

Le Prince, d'un air inquiet. − Je vous avoue, Flaminia, que nous risquons beaucoup à lui montrer son amant, sa tendresse pour lui n'en deviendra que plus forte.

Trivelin. − Oui ; mais si elle ne le voit, l'esprit lui tournera, j'en ai sa parole.

Flaminia. − Seigneur, je vous ai déjà dit qu'Arlequin nous était nécessaire.

Le Prince. − Oui, qu'on l'arrête autant qu'on pourra ; vous pouvez lui promettre que je le comblerai de biens et de faveurs, s'il veut en épouser une autre que sa maîtresse.

Trivelin. − Il n'y a qu'à réduire ce drôle−là, s'il ne veut pas.

Le Prince. − Non, la loi qui veut que j'épouse une de mes sujettes me défend d'user de violence contre qui que ce soit.

Flaminia. − Vous avez raison ; soyez tranquille, j'espère que tout se fera à l'amiable. Silvia vous connaît déjà sans savoir que vous êtes le Prince, n'est−il pas vrai ?

Le Prince. − Je vous ai dit qu'un jour à la chasse, écarté de ma troupe, je la rencontrai près de sa maison ; j'avais soif, elle alla me chercher à boire : je fus enchanté de sa beauté et de sa simplicité, et je lui en fis l'aveu. Je l'ai vue cinq ou six fois de la même manière, comme simple officier du palais : mais quoiqu'elle m'ait traité avec beaucoup de douceur, je n'ai pu la faire renoncer à Arlequin, qui m'a surpris deux fois avec elle.

Flaminia. − Il faudra mettre à profit l'ignorance où elle est de votre rang ; on l'a déjà prévenue que vous ne la verriez pas sitôt ; je me charge du reste, pourvu que vous vouliez bien agir comme je voudrai. 

Le Prince, en s'en allant. − J'y consens. Si vous m'acquérez le coeur de Silvia, il n'est rien que vous ne deviez attendre de ma reconnaissance.

Flaminia. − Toi, Trivelin, va−t'en dire à ma soeur qu'elle tarde trop à venir.

Trivelin. − Il n'est pas besoin, la voilà qui entre ; adieu, je vais au−devant d'Arlequin.

 

Acte I, Scène III, Lisette, Flaminia

Lisette. − Je viens recevoir tes ordres, que me veux−tu ?

Flaminia. − Approche un peu que je te regarde.

Lisette. − Tiens, vois à ton aise.

Flaminia, après l'avoir regardée. − Oui−dà, tu es jolie aujourd'hui.

Lisette, en riant. − Je le sais bien ; mais qu'est−ce que cela fait ?

Flaminia. − Ote cette mouche galante que tu as là.

Lisette, refusant. − Je ne saurais, mon miroir me l'a recommandée.

Flaminia. − Il le faut, te dis−je.

Lisette, en tirant sa boîte à miroir, et ôtant la mouche. − Quel meurtre ! Pourquoi persécutes−tu ma mouche ?

Flaminia. − J'ai mes raisons pour cela. Or ça, Lisette, tu es grande et bien faite.

Lisette. − C'est le sentiment de bien des gens.

Flaminia. − Tu aimes à plaire ?

Lisette. − C'est mon faible.

Flaminia. − Saurais−tu avec une adresse naïve et modeste inspirer un tendre penchant à quelqu'un, en lui témoignant d'en avoir pour lui, et le tout pour une bonne fin ?

Lisette. − Mais j'en reviens à ma mouche, elle me paraît nécessaire à l'expédition que tu me proposes.

Flaminia. − N'oublieras−tu jamais ta mouche ? non, elle n'est pas nécessaire : il s'agit ici d'un homme simple, d'un villageois sans expérience, qui s'imagine que nous autres femmes d'ici sommes obligées d'être aussi modestes que les femmes de son village ; oh ! la modestie de ces femmes−là n'est pas faite comme la nôtre ; nous avons des dispenses qui le scandaliseraient ; ainsi ne regrette plus tes mouches, et mets−en la valeur dans tes manières ; c'est de ces manières dont je te parle ; je te demande si tu sauras les avoir comme il faut ? Voyons, que lui diras-tu ?

Lisette. − Mais, je lui dirai... Que lui dirais-tu, toi ?

Flaminia. − Ecoute−moi, point d'air coquet d'abord. Par exemple, on voit dans ta petite contenance un dessein de plaire, oh ! il faut en effacer cela ; tu mets je ne sais quoi d'étourdi et de vif dans ton geste, quelquefois c'est du nonchalant, du tendre, du mignard ; tes yeux veulent être fripons, veulent attendrir, veulent frapper, font mille singeries ; ta tête est légère ; ton menton porte au vent ; tu cours après un air jeune, galant et dissipé ; parles−tu aux gens, leur réponds−tu ? tu prends de certains tons, tu te sers d'un certain langage, et le tout finement relevé de saillies folles ; oh ! toutes ces petites impertinences−là sont très jolies dans une fille du monde, il est décidé que ce sont des grâces, le coeur des hommes s'est tourné comme cela, voilà qui est fini : mais ici il faut, s'il te plaît, faire main basse sur tous ces agréments-là ; le petit homme en question ne les approuverait point, il n'a pas le goût si fort, lui. Tiens, c'est tout comme un homme qui n'aurait jamais bu que de belle eau bien claire, le vin ou l'eau-de-vie ne lui plairaient pas.

Lisette, étonnée. − Mais de la façon dont tu arranges mes agréments, je ne les trouve pas si jolis que tu dis.

Flaminia, d'un air naïf. − Bon ! c'est que je les examine, moi, voilà pourquoi ils deviennent ridicules : mais tu es en sûreté de la part des hommes.

Lisette. − Que mettrai-je donc à la place de ces impertinences que j'ai ?

Flaminia. − Rien : tu laisseras aller tes regards comme ils iraient si ta coquetterie les laissait en repos ; ta tête comme elle se tiendrait, si tu ne songeais pas à lui donner des airs évaporés ; et ta contenance tout comme elle est quand personne ne te regarde. Pour essayer, donne−moi quelque échantillon de ton savoir−faire ; regarde−moi d'un air ingénu.

Lisette, se tournant. − Tiens, ce regard−là est−il bon ?

Flaminia. − Hum ! il a encore besoin de quelque correction.

Lisette. − Oh dame, veux−tu que je te dise ? Tu n'es qu'une femme, est−ce que cela anime ? Laissons cela, car tu m'emporterais la fleur de mon rôle. C'est pour Arlequin, n'est−ce−pas ?

Flaminia. − Pour lui−même.

Lisette. − Mais le pauvre garçon, si je ne l'aime pas, je le tromperai ; je suis fille d'honneur, et je m'en fais un scrupule.

Flaminia. − S'il vient à t'aimer, tu l'épouseras, et cela te fera ta fortune ; as−tu encore des scrupules ? Tu n'es, non plus que moi, que la fille d'un domestique du Prince, et tu deviendras grande dame.

Lisette. − Oh ! voilà ma conscience en repos, et en ce cas−là, si je l'épouse, il n'est pas nécessaire que je l'aime. Adieu, tu n'as qu'à m'avertir quand il sera temps de commencer.

 

Flaminia. − Je me retire aussi ; car voilà Arlequin qu'on amène.

 

1725 - "L’île des esclaves"

Dans l'Ile des Esclaves, Marivaux aborde la question des rapports entre maîtres et serviteurs sur le mode mi-satirique, mi-sentimental. L'antagonisme des classes sociales disparaît-il dès que les êtres humains introduisent dans leurs rapports l'amour du prochain? En débarquant dans cette île, les maîtres deviennent valets et les valets maîtres. Ainsi Iphicrate et son laquais Arlequin, Euphrosine et sa soubrette Cléanthis échangent leur condition, leurs vêtements et jusqu'à leur nom. Et entre autres humiliations que les anciens maîtres ont à subir, ils doivent s'entendre dire leurs vérités par leurs ci-devant serviteurs. Le gouverneur de l'île, Trivelin, explique ce rite à Cléanthis et Euphrosine (scène III). 

 

 Scène III - Trivelin, Cléanthis ; esclave, Euphrosine, sa maîtresse.

Trivelin. − Ah ça ! ma compatriote, car je regarde désormais notre île comme votre patrie, dites−moi aussi votre nom.

Cléanthis, saluant. − Je m'appelle Cléanthis, et elle, Euphrosine.

Trivelin. − Cléanthis ? passe pour cela.

Cléanthis. − J'ai aussi des surnoms ; vous plaît−il de les savoir ?

Trivelin. − Oui−da. Et quels sont−ils ?

Cléanthis. − J'en ai une liste : Sotte, Ridicule, Bête, Butorde, Imbécile, et caetera.

Euphrosine, en soupirant. − Impertinente que vous êtes !

Cléanthis. − Tenez, tenez, en voilà encore un que j'oubliais.

Trivelin. − Effectivement, elle vous prend sur le fait. Dans votre pays, Euphrosine, on a bientôt dit des injures à ceux à qui l'on en peut dire impunément.

Euphrosine. − Hélas ! que voulez-vous que je lui réponde, dans l'étrange aventure où je me trouve ?

Cléanthis. − Oh ! dame, il n'est plus si aisé de me répondre. Autrefois il n'y avait rien de si commode ; on n'avait affaire qu'à de pauvres gens : fallait-il tant de cérémonies ? Faites cela, je le veux ; taisez−vous, sotte ! Voilà qui était fini. Mais à présent il faut parler raison ; c'est un langage étranger pour Madame ; elle l'apprendra avec le temps ; il faut se donner patience : je ferai de mon mieux pour l'avancer.

Trivelin, à Cléanthis. − Modérez−vous, Euphrosine. (A Euphrosine.) Et vous, Cléanthis, ne vous abandonnez point à votre douleur. Je ne puis changer nos lois, ni vous en affranchir : je vous ai montré combien elles étaient louables et salutaires pour vous.

Cléanthis. − Hum ! Elle me trompera bien si elle amende.

Trivelin. − Mais comme vous êtes d'un sexe naturellement assez faible, et que par là vous avez dû céder plus facilement qu'un homme aux exemples de hauteur, de mépris et de dureté qu'on vous a donnés chez vous contre leurs pareils, tout ce que je puis faire pour vous, c'est de prier Euphrosine de peser avec bonté les torts que vous avez avec elle, afin de les peser avec justice.

Cléanthis. − Oh ! tenez, tout cela est trop savant pour moi, je n'y comprends rien ; j'irai le grand chemin, je pèserai comme elle pesait ; ce qui viendra ; nous le prendrons.

Trivelin. − Doucement, point de vengeance

 Cléanthis. − Mais, notre bon ami, au bout du compte, vous parlez de son sexe ; elle a le défaut d'être faible, je lui en offre autant ; je n'ai pas la vertu d'être forte. S'il faut que j'excuse toutes ses mauvaises manières à mon égard, il faudra donc qu'elle excuse aussi la rancune que j'en ai contre elle ; car je suis femme autant qu'elle, moi. Voyons, qui est−ce qui décidera ? Ne suis−je pas la maîtresse une fois ? Eh bien, qu'elle commence toujours par excuser ma rancune ; et puis, moi, je lui pardonnerai, quand je pourrai, ce qu'elle m'a fait : qu'elle attende !

Euphrosine, à Trivelin. − Quels discours ! Faut−il que vous m'exposiez à les entendre ?

Cléanthis. − Souffrez−les, Madame, c'est le fruit de vos oeuvres.

Trivelin. − Allons, Euphrosine, modérez−vous.

Cléanthis. − Que voulez−vous que je vous dise ? quand on a de la colère, il n'y a rien de tel pour la passer, que de la contenter un peu, voyez−vous ; quand je l'aurai querellée à mon aise une douzaine de fois seulement, elle en sera quitte ; mais il me faut cela.

Trivelin, à part, à Euphrosine. − Il faut que ceci ait son cours ; mais consolez−vous, cela finira plus tôt que vous ne pensez. (A Cléanthis.) J'espère, Euphrosine, que vous perdrez votre ressentiment, et je vous y exhorte en ami. Venons maintenant à l'examen de son caractère : il est nécessaire que vous m'en donniez un portrait, qui se doit faire devant la personne qu'on peint, afin qu'elle se connaisse, qu'elle rougisse de ses ridicules, si elle en a, et qu'elle se corrige. Nous avons là de bonnes intentions, comme vous voyez. Allons, commençons.

Cléanthis. − Oh que cela est bien inventé ! Allons, me voilà prête ; interrogez−moi, je suis dans mon fort.

Euphrosine, doucement. − Je vous prie, Monsieur, que je me retire, et que je n'entende point ce qu'elle va dire.

Trivelin. − Hélas ! ma chère Dame, cela n'est fait que pour vous ; il faut que vous soyez présente.

Cléanthis. − Restez, restez ; un peu de honte est bientôt passée.

Trivelin. − Vaine minaudière et coquette, voilà d'abord à peu près sur quoi je vais vous interroger au hasard. Cela la regarde−t−il ?

Cléanthis. − Vaine minaudière et coquette, si cela la regarde ? Eh voilà ma chère maîtresse ; cela lui ressemble comme son visage.

Euphrosine. − N'en voilà−t−il pas assez, Monsieur ?

Trivelin. − Ah ! je vous félicite du petit embarras que cela vous donne ; vous sentez, c'est bon signe, et j'en augure bien pour l'avenir : mais ce ne sont encore là que les grands traits ; détaillons un peu cela. En quoi donc, par exemple, lui trouvez−vous les défauts dont nous parlons ?

Cléanthis. − En quoi ? partout, à toute heure, en tous lieux ; je vous ai dit de m'interroger ; mais par où commencer ? je n'en sais rien, je m'y perds. Il y a tant de choses, j'en ai tant vu, tant remarqué de toutes les espèces, que cela me brouille. Madame se tait, Madame parle ; elle regarde, elle est triste, elle est gaie : silence, discours, regards, tristesse et joie, c'est tout un, il n'y a que la couleur de différente ; c'est vanité muette, contente ou fâchée ; c'est coquetterie babillarde, jalouse ou curieuse ; c'est Madame, toujours vaine ou coquette, l'un après l'autre, ou tous les deux à la fois : voilà ce que c'est, voilà par où je débute, rien que cela.

 Euphrosine. − Je n'y saurais tenir.

Trivelin. − Attendez donc, ce n'est qu'un début.

Cléanthis. − Madame se lève ; a-t-elle bien dormi, le sommeil l'a-t-il rendu belle, se sent-elle du vif, du sémillant dans les yeux ? vite sur les armes ; la journée sera glorieuse. Qu'on m'habille ! Madame verra du monde aujourd'hui ; elle ira aux spectacles, aux promenades, aux assemblées ; son visage peut se manifester, peut soutenir le grand jour, il fera plaisir à voir, il n'y a qu'à le promener hardiment, il est en état, il n'y a rien à craindre.

Trivelin, à Euphrosine. − Elle développe assez bien cela.

Cléanthis. − Madame, au contraire, a-t-elle mal reposé ? Ah qu'on m'apporte un miroir ; comme me voilà faite ! que je suis mal bâtie ! Cependant on se mire, on éprouve son visage de toutes les façons, rien ne réussit ; des yeux battus, un teint fatigué ; voilà qui est fini, il faut envelopper ce visage−là, nous n'aurons que du négligé, Madame ne verra personne aujourd'hui, pas même le jour, si elle peut ; du moins fera-t-il sombre dans la chambre. Cependant il vient compagnie, on entre : que va-t-on penser du visage de Madame ? on croira qu'elle enlaidit : donnera-t-elle ce plaisir−là à ses bonnes amies ? Non, il y a remède à tout : vous allez voir. Comment vous portez-vous, Madame ? Très mal, Madame ; j'ai perdu le sommeil ; il y a huit jours que je n'ai fermé l'oeil ; je n'ose pas me montrer, je fais peur. Et cela veut dire : Messieurs, figurez−vous que ce n'est point moi, au moins ; ne me regardez pas, remettez à me voir ; ne me jugez pas aujourd'hui ; attendez que j'aie dormi. J'entendais tout cela, moi, car nous autres esclaves, nous sommes doués contre nos maîtres d'une pénétration ! ... Oh ! ce sont de pauvres gens pour nous.

Trivelin, à Euphrosine. − Courage, Madame ; profitez de cette peinture−là, car elle me paraît fidèle.

Euphrosine. − Je ne sais où j'en suis.

Cléanthis. − Vous en êtes aux deux tiers ; et j'achèverai, pourvu que cela ne vous ennuie pas.

Trivelin. − Achevez, achevez ; Madame soutiendra bien le reste.

Cléanthis. − Vous souvenez−vous d'un soir où vous étiez avec ce cavalier si bien fait ? j'étais dans la chambre ; vous vous entreteniez bas ; mais j'ai l'oreille fine : vous vouliez lui plaire sans faire semblant de rien ; vous parliez d'une femme qu'il voyait souvent. Cette femme−là est aimable, disiez−vous ; elle a les yeux petits, mais très doux ; et là−dessus vous ouvriez les vôtres, vous vous donniez des tons, des gestes de tête, de petites contorsions, des vivacités. Je riais. Vous réussîtes pourtant, le cavalier s'y prit ; il vous offrit son coeur. A moi ? lui dîtes−vous. Oui, Madame, à vous−même, à tout ce qu'il y a de plus aimable au monde. Continuez, folâtre, continuez, dites−vous, en ôtant vos gants sous prétexte de m'en demander d'autres. Mais vous avez la main belle ; il la vit ; il la prit, il la baisa ; cela anima sa déclaration ; et c'était là les gants que vous demandiez. Eh bien ! y suis−je ?

Trivelin, à Euphrosine. − En vérité, elle a raison.

Cléanthis. − Ecoutez, écoutez, voici le plus plaisant. Un jour qu'elle pouvait m'entendre, et qu'elle croyait que je ne m'en doutais pas, je parlais d'elle, et je dis : Oh ! pour cela il faut l'avouer, Madame est une des plus belles femmes du monde. Que de bontés, pendant huit jours, ce petit mot−là ne me valut−il pas ! J'essayai en pareille occasion de dire que Madame était une femme très raisonnable : oh ! je n'eus rien, cela ne prit point ; et c'était bien fait, car je la flattais.

Euphrosine. − Monsieur, je ne resterai point, ou l'on me fera rester par force ; je ne puis en souffrir davantage.

Trivelin. − En voila donc assez pour à présent.

Cléanthis. − J'allais parler des vapeurs de mignardise auxquelles Madame est sujette à la moindre odeur. Elle ne sait pas qu'un jour je mis à son insu des fleurs dans la ruelle de son lit pour voir ce qu'il en serait. J'attendais une vapeur, elle est encore à venir. Le lendemain, en compagnie, une rose parut ; crac ! la vapeur arrive.

Trivelin. − Cela suffit, Euphrosine ; promenez−vous un moment à quelques pas de nous, parce que j'ai quelque chose à lui dire ; elle ira vous rejoindre ensuite.

Cléanthis, s'en allant. − Recommandez−lui d'être docile au moins. Adieu, notre bon ami ; je vous ai diverti, j'en suis bien aise. Une autre fois je vous dirai comme quoi Madame s'abstient souvent de mettre de beaux habits, pour en mettre un négligé qui lui marque tendrement la taille. C'est encore une finesse que cet habit-là ; on dirait qu'une femme qui le met ne se soucie pas de paraître, mais à d'autre ! on s'y ramasse dans un corset appétissant, on y montre sa bonne façon naturelle ; on y dit aux gens : Regardez mes grâces, elles sont à moi, celles−là ; et d'un autre côté on veut leur dire aussi : Voyez comme je m'habille, quelle simplicité ! il n'y a point de coquetterie dans mon fait.

Trivelin. − Mais je vous ai prié de nous laisser.

Cléanthis. − Je sors, et tantôt nous reprendrons le discours, qui sera fort divertissant ; car vous verrez aussi comme quoi Madame entre dans une loge au spectacle, avec quelle emphase, avec quel air imposant, quoique d'un air distrait et sans y penser ; car c'est la belle éducation qui donne cet orgueil−là. Vous verrez comme dans la loge on y jette un regard indifférent et dédaigneux sur des femmes qui sont à côté, et qu'on ne connaît pas. Bonjour, notre bon ami, je vais à notre auberge.

 

Chacun reprendra son habit et sa position après bien des révélations, Trivelin scelle la réconciliation des serviteurs et des maîtres, aux premiers, "nous aurions puni vos vengeances comme nous avons puni leurs duretés", leur dit-il, quant à ces derniers, "« Vous avez été leurs maîtres, et vous en avez mal agi ; ils sont devenus les vôtres et ils vous pardonnent , faites vos réflexions là-dessus. La différence des conditions n'est qu'une épreuve que les dieux font sur nous"...

 

1730 - "Le Jeu de l’amour et du hasard"

M. Orgon veut marier sa fille avec le fils d'un de ses plus vieux amis. Le jeune homme, Dorante, pour pouvoir mieux observer sa fiancée, a échangé ses habits avec ceux de son valet. Mais la jeune fille, Silvia, a eu la même idée que lui, et a pris le costume de sa soubrette. Dans la scène que voici, nous assistons au premier entretien de Dorante, déguisé en valet sous le nom de Bourguignon, et de Silvia, déguisée en suivante sous le nom de Lisette..

 

Acte I, scène 7,  Silvia, Dorante - Silvia obtient de son père, Orgon, la permission de se déguiser pour observer Dorante, qu'on lui destine, sans être connue de lui. Elle échangera son costume contre celui de sa suivante Lisette. Dorante, de son côté, a eu la même pensée, et il emprunte les vêtements de son domestique. Ainsi Dorante et Silvia, déguisés en valet et soubrette, vont se trouver aux prises, ignorant ce qu'ils sont réellement, tandis que Pasquin, sous les habits de son maître, courtisera Lisette, croyant s'adresser à Silvia. Mario, frère de Silvia, est au fait du déguisement de sa sœur. Il vient d'assister, ainsi qu'Orgon, à la première entrevue des deux jeunes gens et s'est égayé aux dépens de Silvia.

SILVIA (à part)

 Ils se donnent la comédie, n'importe, mettons tout à profit ; Ce garçon n'est pas sot, et je ne plains pas la soubrette qui l'aura. Il va m'en conter ; laissons-le dire, pourvu qu'il m'instruise.

DORANTE (à part).

Cette fille-ci m'étonne; il n'y a point de femme au monde à qui sa physionomie ne fit honneur: lions connaissance avec elle... (Haut). Puisque nous sommes dans le style amical, et que nous avons abjuré les façons, dis-moi, Lisette, ta maîtresse te vaut-elle? Elle est bien hardie d'oser avoir une femme de chambre comme toi. 

SILVIA.

Bourguignon, cette question-là m'annonce que, suivant la coutume, tu arrives avec l'intention de me conter des douceurs; n'est-il pas vrai?

DORANTE

Ma foi! je n'étais pas venu dans ce dessein-là, je te l'avoue. Tout valet que je suis, je n'ai jamais eu de grandes liaisons avec les soubrettes: je n'aime pas l'esprit domestique. Mais à ton égard, c'est une autre affaire. Comment donc! tu me soumets; je suis presque timide; ma familiarité n'oserait s'apprivoiser avec toi; j'ai toujours envie d'ôter mon chapeau de dessus ma tête; et, quand je te tutoie, il me semble que je joue; enfin, j'ai un penchant à te traiter avec des respects qui te feraient rire. Quelle espèce de suivante es-tu donc avec ton air de princesse?

SILVIA

Tiens, tout ce que tu dis avoir senti en me voyant, est précisément l'histoire de tous les valets qui m'ont vue.

DORANTE

Ma foi! je ne serais pas surpris quand ce serait aussi l'histoire de tous les maîtres.

SILVIA

Le trait est joli assurément; mais, je te le répète encore, je ne suis point faite aux cajoleries de ceux dont la garde-robe ressemble à la tienne.

DORANTE

C'est-à-dire que ma parure ne te plaît pas?

SILVIA.

Non, Bourguignon; laissons-là l'amour, et soyons bons amis.

DORIANTE

Rien que cela! Ton petit traité n'est composé que de deux clauses impossibles.

SILVIA (à part). ,

Quel homme pour un valet! (Haut). ,ll faut pourtant qu'il s'exécute; on m'a prédit que je n'épouserai jamais qu'un homme de condition, et j'ai juré depuis de n'en écouter jamais d'autres.

DORANTE

Parbleu! cela est plaisant; ce que tu as juré pour homme, je l'ai juré pour femme, moi; j'ai fait serment de n'aimer sérieusement qu'une fille de condition.

SILVIA.

Ne t'écarte donc pas de ton projet.

DORANTE.

Je ne m'en écarte peut-être pas tant que nous le croyons: tu as l'air bien distingué, et l'on est quelquefois fille de condition sans le savoir... 

SILVIA (à part).

Mais, en vérité, voilà un garçon qui me surprend, malgré que j'en aie... (Haut.) Dis-moi, qui es-tu, toi qui me parles ainsi?

DORANTE.

Le fils d'honnêtes gens qui n'étaient pas riches.

SILVIA.

Va, je te souhaite de bon cœur une meilleure situation que la tienne, et je voudrais pouvoir y contribuer: la fortune a tort avec toi.

DORANTE.

Ma foi! l'amour a plus tort qu'elle; j'aimerais mieux qu'il me fût permis de te demander ton cœur que d'avoir tous les biens du monde.

SILVIA (à part)

Nous voilà, grâce au ciel, en conversation réglée? (Haut.) Bourguignon, je ne saurais me fâcher des discours que tu me tiens; mais, je t'en prie, changeons d'entretien. Venons à ton maître. Tu peux te passer de me parler d'amour, je pense?

DORANTE

Tu pourrais bien te passer de m'en faire sentir, toi.

SILVIA

Ah! je me fâcherai; tu m'impatientes. Encore une fois, laisse-là ton amour. ,

DORANTE

Quitte donc ta figure.

SILVIA (à part)

A la fin, je crois qu'il m'amuse... (Haut.) Eh bien, Bourguignon, tu ne veux donc pas finir? Faudra-t-il que je te quitte? (A part.) Je devrais déjà l'avoir fait. .

DORANTE

Attends, Lisette; je voulais moi-même te parler d'autre chose; mais je ne sais plus ce que c'est.

SILVIA

J'avais, de mon côté, quelque chose à te dire; mais tu m'as fait perdre mes idées aussi, à moi. 

DORANTE.

Je me rappelle de t'avoir demandé si ta maîtresse te valait.

SILVIA

Tu reviens à ton chemin par un détour. Adieu.

DORANTE.

Eh non! te dis-je, Lisette; il ne s'agit ici que de mon maître.

SILVIA

Eh bien, soit; je voulais te parler de lui aussi, et j'espère que tu voudras bien me dire confidemment ce qu'il est. Ton attachement pour lui m'en donne bonne opinion ; il faut qu'il ait du mérite, puisque tu le sers.

DORANTE

Tu me permettras peut-être bien de te remercier de ce que tu me dis là, par exemple?

SILVIA 

Veux-tu bien ne prendre pas garde à l'imprudence que j'ai eue de le dire?

DORANTE

Voilà encore de ces réponses qui m'emportent. Fais comme tu voudras, je n'y résiste point; et je suis bien malheureux de me trouver arrêté par, tout ce qu'il y a de plus aimable au monde.

SILVIA

Et moi, je voudrais bien savoir comment il se fait que j'ai la bonté de t'écouter; car, assurément, cela est singulier.

DORANTE.

Tu as raison, notre aventure est unique.

SILVIA (à part).

Malgré tout ce qu'il m'a dit, je ne suis point partie, je ne pars point; me voilà encore et je réponds! En vérité, cela passe la raillerie! (Haut.) Adieu...

DORANTE.

Achevons donc ce que nous voulions dire.

SILVIA.

Adieu, te dis-je, plus de quartier. Quand ton maître sera venu, je tâcherai en faveur de ma maîtresse

de le connaître par moi-même, s'il en vaut la peine ; en attendant, tu vois cet appartement, c'est le vôtre.

DORANTE. 

Tiens, voici mon maître.

 

Voltaire vs Marivaux - Le Spectateur français et le Cabinet du philosophe sont des bréviaires de marivaudage, on y retrouve toute une collection d'observations synthétisées en maximes sur l'amour et ses effets, la jalousie, le dépit, la coquetteries, les caprices, les froideurs, les brouilles, les raccommodements. Les analyses subtiles du coeur auxquelles s'adonnaient Marivaux irritèrent quelques uns de ces célèbres contemporains. Le 8 juin 1732, Voltaire écrivait à M. de Fourmont : «Nous allons avoir cet été une comédie en prose du sieur Marivaux, sous le titre les Serments indiscrets. Vous comptez bien qu'il y aura beaucoup de métaphysique et peu de  naturel». Dans son Temple du Goût, discutable satire. Voltaire réédita ce mot de «comédie métaphysique» : «Cet homme, disait-il, passe sa vie à peser des œufs de mouche dans des balances de toile d'araignée. » Et Marivaux de répliquer dans Le Spectateur français : "S'il venait en France, dit-il, une génération d'hommes qui eût encore plus de finesse d'esprit qu'on n'en a jamais eu en France et ailleurs, il faudrait de nouveaux mots, de, nouveaux signes pour exprimer les nouvelles idées dont cette génération serait capable. Les mots que nous avons ne suffiraient pas, quand même les idées qu'ils exprimeraient auraient quelque ressemblance avec les nouvelles idées qu'on aurait acquises; il s'agirait quelquefois d'un degré de plus de fureur, de passion, d'amour, ou de méchanceté, qu'on apercevrait dans l'homme; et ce degré de plus, aperçu tout nouvellement, demanderait un signe, un mot propre, pour fixer l'idée qu'on aurait acquise". Ainsi, "vous accusez un auteur d'avoir un style précieux. Qu'est-ce que cela signifie.' Que voulez-vous dire avec votre style? Je vois d'ici un jeune homme d'esprit, qui compose, et qui, de peur de mériter le même reproche, ne va faire que des phrases. Il craindra de penser finement; car, s'il pensait ainsi, il serait obligé d'employer des mots qu'il soupçonne devoir vous paraître précieux.... Son style peut-être bien n'est accusé d'être mauvais, précieux, guindé, recherché, que parce que les pensées qu'il exprime sont extrêmement fines, et ont dû se former d'une liaison d'idées singulières, lesquelles idées ont dû à leur tour être exprimées par le rapprochement de mots et de signes qu'on a rarement vus aller ensemble."

En 1735, les Lettres philosophiques de Voltaire furent condamnées par un arrêt du Parlement. Un libraire, voulant achalander sa boutique, crut faire une bonne opération commerciale en demandant à Marivaux, en échange d'une somme de cinq cents livres, une réfutation de ces Lettres philosophiques. Voltaire s'était réfugié au château de Cirey, en Lorraine, chez la marquise du Châtelet, et flaira le danger. Par une de ces volte-face dont il était coutumier lorsque son intérêt personnel était en jeu, il écrivit, en février 1736, à un certain M. Berger, homme d'affaires et collectionneur, une lettre, qui n'était pas destinée, évidemment, à rester dans les poches du destinataire, et où Marivaux fut alors traité de la plus obligeante façon : "A l'égard de M. de Marivaux, je serais très fâché de compter parmi mes ennemis un homme de son caractère et dont j'estime l'esprit et la probité. II y a surtout dans ses ouvrages un caractère de philosophie, d'humanité et d'indépendance, dans lequel j'ai trouvé avec plaisir mes propres sentiments. Il est vrai que je lui souhaite quelquefois un style moins recherché et des sujets plus nobles, mais je suis bien loin de l'avoir voulu désigner en parlant des comédies métaphysiques. Je n'entends par ce terme que ces comédies où l'on introduit des personnages qui ne sont point dans la nature, des personnages allégoriques, propres tout au plus pour le poème épique, mais très déplacés sur la scène, où tout doit être peint d'après nature. Ce n'est pas, ce me semble, le défaut de M. de Marivaux. Je lui reprocherais au contraire de trop détailler les passions, et de manquer quelquefois le chemin du cœur en prenant des routes un peu détournées. J'aime d'autant plus son esprit, que je le prierais de ne le point prodiguer. Il ne faut pas qu'un personnage de comédie songe à être spirituel, il faut qu'il soit plaisant malgré lui, et sans croire l'être; c'est la différence qui doit être entre la comédie et le simple dialogue...."

 

1732 - "L'École des mères ou l’Illustre Aventurier"

Une comédie romanesque en un acte créée pour la première fois le 26 juillet 1732 par les Comédiens italiens à l’Hôtel de Bourgogne. Les fruits d'une éducation trop sévère, Madame Argante veut accoutumer sa fille à l’obéissance passive... 

 

 Acte I, Scène V - Angélique, Madame Argante

Madame Argante. − Venez, Angélique, j'ai à vous parler.

Angélique, modestement. − Que souhaitez-vous, ma mère ?

Madame Argante. − Vous voyez, ma fille, ce que je fais aujourd'hui pour vous ; ne tenez-vous pas compte à ma tendresse du mariage avantageux que je vous procure ?

Angélique, faisant la révérence. − Je ferai tout ce qu'il vous plaira, ma mère.

Madame Argante. − Je vous demande si vous me savez gré du parti que je vous donne ? Ne trouvez-vous pas qu'il est heureux pour vous d'épouser un homme comme Monsieur Damis, dont la fortune, dont le caractère sûr et plein de raison, vous assurent une vie douce et paisible, telle qu'il convient à vos moeurs et aux sentiments que je vous ai toujours inspirés ? Allons, répondez, ma fille !

Angélique. − Vous me l'ordonnez donc ?

Madame Argante. − Oui, sans doute. Voyez, n'êtes-vous pas satisfaite de votre sort ?

Angélique. − Mais...

Madame Argante. − Quoi ! mais ! je veux qu'on me réponde raisonnablement ; je m'attends à votre reconnaissance, et non pas à des mais.

Angélique, saluant. − Je n'en dirai plus, ma mère.

Madame Argante. − Je vous dispense des révérences ; dites-moi ce que vous pensez.

Angélique. − Ce que je pense ?

Madame Argante. − Oui : comment regardez-vous le mariage en question ?

Angélique. − Mais...

Madame Argante. − Toujours des mais !

Angélique. − Je vous demande pardon ; je n'y songeais pas, ma mère.

Madame Argante. − Eh bien, songez-y donc, et souvenez-vous qu'ils me déplaisent. Je vous demande quelles sont les dispositions de votre coeur dans cette conjoncture-ci. Ce n'est pas que je doute que vous soyez contente, mais je voudrais vous l'entendre dire vous-même.

Angélique. − Les dispositions de mon coeur ! Je tremble de ne pas répondre à votre fantaisie.

Madame Argante. − Et pourquoi ne répondriez-vous pas à ma fantaisie ?

Angélique. − C'est que ce que je dirais vous fâcherait peut-être.

Madame Argante. − Parlez bien, et je ne me fâcherai point. Est-ce que vous n'êtes point de mon sentiment? Etes−vous plus sage que moi?

Angélique. − C'est que je n'ai point de dispositions dans le coeur.

Madame Argante. − Et qu'y avez-vous donc, Mademoiselle ?

Angélique. − Rien du tout.

Madame Argante. − Rien ! qu'est-ce que rien ? Ce mariage ne vous plaît donc pas ?

Angélique. − Non.

Madame Argante, en colère. − Comment ! il vous déplaît ?

Angélique. − Non, ma mère.

Madame Argante. − Eh ! parlez donc ! car je commence à vous entendre : c'est-à-dire, ma fille, que vous n'avez point de volonté ?

Angélique. − J'en aurai pourtant une, si vous le voulez.

Madame Argante. − Il n'est pas nécessaire ; vous faites encore mieux d'être comme vous êtes ; de vous laisser conduire, et de vous en fier entièrement à moi. Oui, vous avez raison, ma fille ; et ces dispositions d'indifférence sont les meilleures. Aussi voyez-vous que vous en êtes récompensée ; je ne vous donne pas un jeune extravagant qui vous négligerait peut−être au bout de quinze jours, qui dissiperait son bien et le vôtre, pour courir après mille passions libertines ; je vous marie à un homme sage, à un homme dont le coeur est sûr, et qui saura tout le prix de la vertueuse innocence du vôtre.

Angélique. − Pour innocente, je le suis.

Madame Argante. − Oui, grâces à mes soins, je vous vois telle que j'ai toujours souhaité que vous fussiez ; comme il vous est familier de remplir vos devoirs, les vertus dont vous allez avoir besoin ne vous coûteront rien ; et voici les plus essentielles ; c'est, d'abord, de n'aimer que votre mari.

Angélique. − Et si j'ai des amis, qu'en ferai-je ?

Madame Argante. − Vous n'en devez point avoir d'autres que ceux de Monsieur Damis, aux volontés de qui vous vous conformerez toujours, ma fille ; nous sommes sur ce pied−là dans le mariage.

Angélique. − Ses volontés ? Et que deviendront les miennes ?

Madame Argante. − Je sais que cet article a quelque chose d'un peu mortifiant ; mais il faut s'y rendre, ma fille. C'est une espèce de loi qu'on nous a imposée ; et qui dans le fond nous fait honneur, car entre deux personnes qui vivent ensemble, c'est toujours la plus raisonnable qu'on charge d'être la plus docile, et cette docilité-là vous sera facile ; car vous n'avez jamais eu de volonté avec moi, vous ne connaissez que l'obéissance.

Angélique. − Oui, mais mon mari ne sera pas ma mère.

 Madame Argante. − Vous lui devez encore plus qu'à moi, Angélique, et je suis sûre qu'on n'aura rien à vous reprocher là-dessus. Je vous laisse, songez à tout ce que je vous ai dit ; et surtout gardez ce goût de retraite, de solitude, de modestie, de pudeur qui me charme en vous ; ne plaisez qu'à votre mari, et restez dans cette simplicité qui ne vous laisse ignorer que le mal. Adieu, ma fille.

 

1732 - "Les Serments indiscrets"

Comédie en cinq actes créée le 8 juin 1732 par les Comédiens français ordinaires du roi, où il ne s'agit plus d’amants qui s’aiment sans s’en douter, et qui ne reconnaissent leur amour qu’au moment où ils se l’avouent, mais de personnages qui savent fort bien qu’ils s’aiment mais  ne veulent pas en convenir. La belle Lucile ne vit que pour le désir de plaire, survient Damis, il est beau, bien fait, mais Lucile ne le connaît pas, et il ne connaît point Lucile, et pourtant on veut les marier. Damis n'entre pas dans ce projet et Lucile n'aime pas les accordailles "où le cœur ne se marie pas" : "... Allons, monsieur.... Nous n'avons à nous craindre, ni l'un ni l'autre; vous ne vous souciez point de moi, je ne me soucie point de vous. Nous voilà fort à notre aise; ainsi convenons de nos faits; mettez-moi l'esprit en repos; comment nous y prendrons-nous? J'ai une sœur qui peut plaire ; affectez plus de goût pour elle que pour moi; peut-être cela sera-t-il plus aisé et vous continuerez toujours. Ce moyen-là vous convient-il ? Vaut-il mieux nous plaindre d'un éloignement réciproque ? Ce sera comme vous voudrez; vous savez mon secret; vous êtes un honnête homme; expédions...." A ce franc parler, Damis ressent plus qu'un intérêt qui va grandissant mais auquel il sait qu'il ne peut s'abandonner : "« Eh ! madame, c'en est fait; et vous n'avez rien à craindre. Je ne suis point de caractère à persécuter les dispositions où je vous vois; elles excluent notre mariage; et quand ma vie en dépendrait, quand mon cœur vous regretterait, ce qui ne serait pas difficile à croire, je vous sacrifierais mon cœur et ma vie, et vous les sacrifierais sans vous le dire; c'est à quoi je m'engage, non par des serments qui ne signifieraient rien, et que je fais pourtant, comme vous, si vous les exigez; mais parce que votre cœur, parce que la raison, mon honneur et ma probité, dont vous l'exigez, le veulent; et comme il faudra nous voir, et que je ne saurais partir ni vous quitter sur-le-champ, si, pendant le temps que nous nous verrons, il m'allait par hasard échapper quelque discours qui pût vous alarmer, je vous conjure d'avance de n'y rien voir contre ma parole et de ne l'attribuer qu'à l'impossibilité qu'il y aurait de n'être pas galant avec ce qui vous ressemble...."

Mais Lucile a une sœur cadette, Phénice, discrète et d'une grande douceur. Quand Orgon, le père des deux jeunes filles, se révèle déçu par le peu de goût que Damis montre pour Lucile, son regard se porte sur Phénice, qui feint de se prêter à cette volte-face. Et Damis va jouer ainsi un rôle fort éloigné de ses sentiments. Ainsi, les deux amants, sans le vouloir et tout en le voulant, semble s'éloigner l'un de l'autre. Heureusement, la petite sœur arrangera tout, bien qu'il semble impossible qu'une femme à qui l'on répète qu'on l'aime, ne finisse point par aimer....

 

Acte I, Scène II - Lucile, Lisette

Lucile. − Ah ! te voilà, Lisette, approche ; je viens d'apprendre que Damis est arrivé hier de Paris, qu'il est actuellement chez son père ; et voici une lettre qu'il faut que tu lui rendes, en vertu de laquelle j'espère que je ne l'épouserai point.

Lisette. − Quoi ! cette idée-là vous dure encore ? Non, Madame, je ne ferai point votre message ; Damis est l'époux qu'on vous destine ; vous y avez consenti ; tout le monde est d'accord : entre une épouse et vous, il n'y a plus qu'une syllabe de différence, et je ne rendrai point votre lettre ; vous avez promis de vous marier.

Lucile. − Oui, par complaisance pour mon père, il est vrai ; mais y songe-t-il ? Qu'est-ce que c'est qu'un mariage comme celui-là ? Ne faudrait-il pas être folle, pour épouser un homme dont le caractère m'est tout à fait inconnu ? D'ailleurs ne sais-tu pas mes sentiments ? Je ne veux point être mariée sitôt et ne le serai peut-être jamais.

Lisette. − Vous ? Avec ces yeux-là ? Je vous en défie, Madame.

Lucile. − Quel raisonnement ! Est-ce que des yeux décident de quelque chose ?

Lisette. − Sans difficulté ; les vôtres vous condamnent à vivre en compagnie, par exemple.

Examinez-vous : vous ne savez pas les difficultés de l'état austère que vous embrassez ; il faut avoir le coeur bien frugal pour le soutenir ; c'est une espèce de solitaire qu'une fille, et votre physionomie n'annonce point de vocation pour cette vie-là.

Lucile. − Oh ! ma physionomie ne sait ce qu'elle dit ; je me sens un fonds de délicatesse et de goût qui serait toujours choqué dans le mariage, et je n'y serais pas heureuse.

Lisette. − Bagatelle ! Il ne faut que deux ou trois mois de commerce avec un mari pour expédier votre délicatesse ; allez, déchirez votre lettre.

Lucile. − Je te dis que mon parti est pris, et je veux que tu la portes. Est-ce que tu crois que je me pique d'être plus indifférente qu'une autre ? Non, je ne me vante point de cela, et j'aurais tort de le faire, car j'ai l'âme tendre, quoique naturellement vertueuse : et voilà pourquoi le mariage serait une très mauvaise condition pour moi. Une âme tendre est douce, elle a des sentiments, elle en demande ; elle a besoin d'être aimée, parce qu'elle aime ; et une âme de cette espèce-là entre les mains d'un mari n'a jamais son nécessaire.

Lisette. − Oh ! dame, ce nécessaire-là est d'une grande dépense, et le coeur d'un mari s'épuise.

Lucile. − Je les connais un peu, ces messieurs-là ; je remarque que les hommes ne sont bons qu'en qualité d'amants, c'est la plus jolie chose du monde que leur coeur, quand l'espérance les tient en haleine ; soumis, respectueux et galants, pour le peu que vous soyez aimable avec eux, votre amour-propre est enchanté ; il est servi délicieusement ; on le rassasie de plaisirs, folie, fierté, dédain, caprices, impertinences, tout nous réussit, tout est raison, tout est loi ; on règne, on tyrannise, et nos idolâtres sont toujours à nos genoux. Mais les épousez-vous, la déesse s'humanise-t-elle, leur idolâtrie finit où nos bontés commencent. Dès qu'ils sont heureux, les ingrats ne méritent plus de l'être.

 Lisette. − Les voilà.

Lucile. − Oh ! pour moi, j'y mettrai bon ordre, et le personnage de déesse ne m'ennuiera pas, messieurs, je vous assure. Comment donc ! Toute jeune, et tout aimable que je suis, je n'en aurais pas pour six mois aux yeux d'un mari, et mon visage serait mis au rebut ! De dix−huit ans qu'il a, il sauterait tout d'un coup à cinquante ? Non pas, s'il vous plaît ; ce serait un meurtre ; il ne vieillira qu'avec le temps, et n'enlaidira qu'à force de durer ; je veux qu'il n'appartienne qu'à moi, que personne n'ait que voir à ce que j'en ferai, qu'il ne relève que de moi seule. Si j'étais mariée, ce ne serait plus mon visage ; il serait à mon mari, qui le laisserait là, à qui il ne plairait pas, et qui lui défendrait de plaire à d'autres ; j'aimerais autant n'en point avoir. Non, non, Lisette, je n'ai point envie d'être coquette ; mais il y a des moments où le coeur vous en dit, et où l'on est bien aise d'avoir les yeux libres, ainsi, plus de discussion ; va porter ma lettre à Damis, et se range qui voudra sous le joug du mariage !

Lisette. − Ah ! Madame, que vous me charmez ! que vous êtes une déesse raisonnable ! Allons ! je ne vous dis plus mot ; ne vous mariez point ; ma divinité subalterne vous approuve et fera de même. Mais de cette lettre que je vais porter, en espérez-vous beaucoup ?

Lucile. − Je marque mes dispositions à Damis ; je le prie de les servir ; je lui indique les moyens qu'il faut prendre pour dissuader son père et le mien de nous marier ; et si Damis est aussi galant homme qu'on le dit, je compte l'affaire rompue.

 

1733 - "L’Heureux Stratagème"

Comédie en trois actes créée pour la première fois le 6 juin 1733 par les Comédiens italiens. La Comtesse délaisse Dorante qui ne demande qu'à être aimé et préfère séduire un Chevalier gascon pour lequel elle n'a au fond que du mépris, afin de le soutirer à la Marquise, une Marquise qui va élaborer stratagème pour faire de Dorante son soupirant...

 

Acte I, scène IV - Une apologie de l'infidélité, distinguer un homme, ce n'est pas encore l'aimer...

Lisette, La Comtesse.

La Comtesse. − Je te cherchais, Lisette. Avec qui étais-tu là ? il me semble avoir vu sortir quelqu'un d'avec toi.

Lisette. − C'est Dorante qui me quitte, Madame.

La Comtesse. − C'est lui dont je voulais te parler : que dit-il, Lisette ?

Lisette. − Mais il dit qu'il n'a pas lieu d'être content, et je crois qu'il dit assez juste : qu'en pensez-vous, Madame ?

La Comtesse. − Il m'aime donc toujours ?

Lisette. − Comment ? s'il vous aime ! Vous savez bien qu'il n'a point changé. Est-ce que vous ne l'aimez plus ?

La Comtesse. − Qu'appelez-vous plus ? Est-ce que je l'aimais ? Dans le fond, je le distinguais, voilà tout ; et distinguer un homme, ce n'est pas encore l'aimer, Lisette ; cela peut y conduire, mais cela n'y est pas.

Lisette. − Je vous ai pourtant entendu dire que c'était le plus aimable homme du monde.

La Comtesse. − Cela se peut bien.

Lisette. − Je vous ai vue l'attendre avec empressement.

La Comtesse. − C'est que je suis impatiente.

Lisette. − Etre fâchée quand il ne venait pas.

La Comtesse. − Tout cela est vrai ; nous y voilà : je le distinguais, vous dis-je, et je le distingue encore ; mais rien ne m'engage avec lui ; et comme il te parle quelquefois, et que tu crois qu'il m'aime, je venais te dire qu'il faut que tu le disposes adroitement à se tranquilliser sur mon chapitre.

Lisette. − Et le tout en faveur de Monsieur le chevalier Damis, qui n'a vaillant qu'un accent gascon qui vous amuse ? Que vous avez le coeur inconstant ! Avec autant de raison que vous en avez, comment pouvez-vous être infidèle ? car on dira que vous l'êtes.

La Comtesse. − Eh bien ! infidèle soit, puisque tu veux que je le sois ; crois-tu me faire peur avec ce grand mot-là ? Infidèle ! ne dirait-on pas que ce soit une grande injure ? Il y a comme cela des mots dont on épouvante les esprits faibles, qu'on a mis en crédit, faute de réflexion, et qui ne sont pourtant rien.

Lisette. − Ah ! Madame, que dites-vous là ? Comme vous êtes aguerrie là-dessus ! Je ne vous croyais pas si désespérée : un coeur qui trahit sa foi, qui manque à sa parole !

 La Comtesse. − Eh bien ! ce coeur qui manque à sa parole, quand il en donne mille, il fait sa charge ; quand il en trahit mille, il la fait encore : il va comme ses mouvements le mènent, et ne saurait aller autrement. Qu'est-ce que c'est que l'étalage que tu me fais là ? Bien loin que l'infidélité soit un crime, c'est que je soutiens qu'il ne faut pas un moment hésiter d'en faire une, quand on en est tentée, à moins que de vouloir tromper les gens, ce qu'il faut éviter, à quelque prix que ce soit.

Lisette. − Mais, mais... de la manière dont vous tournez cette affaire-là, je crois, de bonne foi, que vous avez raison. Oui, je comprends que l'infidélité est quelquefois de devoir, je ne m'en serais jamais doutée !

La Comtesse. − Tu vois pourtant que cela est clair.

Lisette. − Si clair, que je m'examine à présent, pour savoir si je ne serai pas moi-même obligée d'en faire une.

La Comtesse. − Dorante est en vérité plaisant ; n'oserais-je, à cause qu'il m'aime, distraire un regard de mes yeux ? N'appartiendra-t-il qu'à lui de me trouver jeune et aimable ? Faut-il que j'aie cent ans pour tous les autres, que j'enterre tout ce que je vaux ? que je me dévoue à la plus triste stérilité de plaisir qu'il soit possible ?

Lisette. − C'est apparemment ce qu'il prétend.

La Comtesse. − Sans doute ; avec ces Messieurs-là, voilà comment il faudrait vivre ; si vous les en croyez, il n'y a plus pour vous qu'un seul homme, qui compose tout votre univers ; tous les autres sont rayés, c'est autant de mort pour vous, quoique votre amour-propre n'y trouve point son compte, et qu'il les regrette quelquefois : mais qu'il pâtisse ; la sotte fidélité lui a fait sa part, elle lui laisse un captif pour sa gloire ; qu'il s'en amuse comme il pourra, et qu'il prenne patience. Quel abus, Lisette, quel abus ! Va, va, parle à Dorante, et laisse là tes scrupules. Les hommes, quand ils ont envie de nous quitter, y font-ils tant de façons ? N'avons-nous pas tous les jours de belles preuves de leur constance ? Ont-ils là-dessus des privilèges que nous n'ayons pas ? Tu te moques de moi ; le Chevalier m'aime, il ne me déplaît pas : je ne ferai pas la moindre violence à mon penchant.

Lisette. − Allons, allons, Madame, à présent que je suis instruite, les amants délaissés n'ont qu'à chercher qui les plaigne ; me voilà bien guérie de la compassion que j'avais pour eux.

La Comtesse. − Ce n'est pas que je n'estime Dorante ; mais souvent, ce qu'on estime ennuie. Le voici qui revient. Je me sauve de ses plaintes qui m'attendent ; saisis ce moment pour m'en débarrasser...

 

1735 - "La Mère confidente"

Comédie en trois actes créée pour la première fois le 9 mai 1735 par les Comédiens italiens à l’Hôtel de Bourgogne, "une pièce à part dans le théâtre de Marivaux", écrira Sainte-Beuve, qui voit une jeune fille débordante de passion naissante, Angélique, sous les yeux d'une mère, Mme Argante, qui l'adore plus que tout  mais songe à quelque riche parti pour sa fille. Elle rencontre dans un parc, par hasard, Dorante, jeune gentilhomme fort honnête mais sans le sou, et tout naturellement avec le concours de la suivante Lisette, qui aime les manèges secrets et les beaux sentiments. Dorante veut épouser Angélique au moment où il avait résolu d'épouser une riche veuve très opulente. Mme Argante a de son côté dénicher, dans une gentilhommière des environs, un hobereau, du nom d'Ergaste, un jeune homme d'une quarantaine d'années, riche et sérieux. Angélique n'éprouvera pour celui-ci qu'estime et donc indifférence.  Mme Argante quant à elle  s'inquiète pour sa fille qui semble la proie de quelque passion secrète. Elle confesse Angélique, apprend son secret, lui rétorque  "Mais c'est un roman que tout cela!", à quoi la jeune fille de répondre, "Moi, je n'en lis jamais de roman, et puis notre aventure est toute des plus simples". Mme Argante devenue confidente entraîne sa fille à renoncer au jeune homme, repousse avec violence le malheureux Dorante, accable de reproches sa suivante. Réapparaît Ergaste, et l'adroit Dorante voit que l'instant est venu de recourir à ces moyens romanesques dont les jeunes filles aiment à entendre parler et parle d'enlèvement. Angélique, délicieusement scandalisée, entreprend de convaincre sa mère...

 

Acte I, Scène VIII -  Madame Argante, Angélique - Un pacte de confiance, Pour sa figure, je la lui passe, c'est à quoi je ne regarde guère...

Madame Argante. − Je vous demandais à Lubin, ma fille.

Angélique. − Avez-vous à me parler, Madame ?

Madame Argante. − Oui ; vous connaissez Ergaste, Angélique, vous l'avez vu souvent à Paris, il vous demande en mariage.

Angélique. − Lui, ma mère, Ergaste, cet homme si sombre si sérieux, il n'est pas fait pour être un mari, ce me semble.

Madame Argante. − Il n'y a rien à redire à sa figure.

Angélique. − Pour sa figure, je la lui passe, c'est à quoi je ne regarde guère.

Madame Argante. − Il est froid.

Angélique. − Dites glacé, taciturne, mélancolique, rêveur et triste.

Madame Argante. − Vous le verrez bientôt, il doit venir ici, et s'il ne vous accommode pas, vous ne l'épouserez pas malgré vous, ma chère enfant, vous savez bien comme nous vivons ensemble.

Angélique. − Ah ! ma mère, je ne crains point de violence de votre part, ce n'est pas là ce qui m'inquiète.

Madame Argante. − Es-tu bien persuadée que je t'aime ?

Angélique. − Il n'y a point de jour qui ne m'en donne des preuves.

Madame Argante. − Et toi, ma fille, m'aimes-tu autant ?

Angélique. − Je me flatte que vous n'en doutez pas, assurément.

Madame Argante. − Non, mais pour m'en rendre encore plus sûre, il faut que tu m'accordes une grâce.

Angélique. − Une grâce, ma mère ! Voilà un mot qui ne me convient point, ordonnez, et je vous obéirai.

Madame Argante. − Oh ! si tu le prends sur ce ton-là, tu ne m'aimes pas tant que je croyais. Je n'ai point d'ordre à vous donner, ma fille ; je suis votre amie, et vous êtes la mienne, et si vous me traitez autrement, je n'ai plus rien à vous dire.

Angélique. − Allons, ma mère, je me rends, vous me charmez, j'en pleure de tendresse, voyons, quelle est cette grâce que vous me demandez ? Je vous l'accorde d'avance.

Madame Argante. − Viens donc que je t'embrasse : te voici dans un âge raisonnable, mais où tu auras besoin de mes conseils et de mon expérience ; te rappelles-tu l'entretien que nous eûmes l'autre jour ; et cette douceur que nous nous figurions toutes deux à vivre ensemble dans la plus intime confiance, sans avoir de secrets l'une pour l'autre ; t'en souviens-tu ? Nous fûmes interrompues, mais cette idée-là te réjouit beaucoup, exécutons-la, parle-moi à coeur ouvert ; fais-moi ta confidente.

Angélique. − Vous, la confidente de votre fille ?

Madame Argante. − Oh ! votre fille ; et qui te parle d'elle ? Ce n'est point ta mère qui veut être ta confidente, c'est ton amie, encore une fois.

Angélique, riant. − D'accord, mais mon amie redira tout à ma mère, l'un est inséparable de l'autre.

Madame Argante. − Eh bien ! je les sépare, moi, je t'en fais serment ; oui, mets-toi dans l'esprit que ce que tu me confieras sur ce pied-là, c'est comme si ta mère ne l'entendait pas ; eh ! mais cela se doit, il y aurait même de la mauvaise foi à faire autrement.

Angélique. − Il est difficile d'espérer ce que vous dites là.

Madame Argante. − Ah ! que tu m'affliges ; je ne mérite pas ta résistance.

Angélique. − Eh bien ! soit, vous l'exigez de trop bonne grâce, j'y consens, je vous dirai tout.

Madame Argante. − Si tu veux, ne m'appelle pas ta mère, donne-moi un autre nom.

Angélique. − Oh ! ce n'est pas la peine, ce nom-là m'est cher, quand je le changerais, il n'en serait ni plus ni moins, ce ne serait qu'une finesse inutile, laissez-le-moi, il ne m'effraye plus.

Madame Argante. − Comme tu voudras, ma chère Angélique. Ah çà ! je suis donc ta confidente, n'as-tu rien à me confier dès à présent ?

Angélique. − Non, que je sache, mais ce sera pour l'avenir.

Madame Argante. − Comment va ton coeur ? Personne ne l'a-t-il attaqué jusqu'ici ?

Angélique. − Pas encore.

Madame Argante. − Hum ! Tu ne te fies pas à moi, j'ai peur que ce ne soit encore à ta mère à qui tu réponds.

Angélique. − C'est que vous commencez par une furieuse question.

Madame Argante. − La question convient à ton âge.

Angélique. − Ah !

Madame Argante. − Tu soupires ?

Angélique. − Il est vrai.

Madame Argante. − Que t'est-il arrivé ? Je t'offre de la consolation et des conseils, parle.

Angélique. − Vous ne me le pardonnerez pas.

 Madame Argante. − Tu rêves encore, avec tes pardons, tu me prends pour ta mère.

Angélique. − Il est assez permis de s'y tromper, mais c'est du moins pour la plus digne de l'être, pour la plus tendre et la plus chérie de sa fille qu'il y ait au monde.

Madame Argante. − Ces sentiments-là sont dignes de toi, et je les dirai ; mais il ne s'agit pas d'elle, elle est absente : revenons, qu'est-ce qui te chagrine ?

Angélique. − Vous m'avez demandé si on avait attaqué mon coeur ? Que trop, puisque j'aime !

Madame Argante, d'un air sérieux. − Vous aimez ?

Angélique, riant. − Eh bien ! ne voilà-t-il pas cette mère qui est absente ? C'est pourtant elle qui me répond ; mais rassurez-vous, car je badine.

Madame Argante. − Non, tu ne badines point, tu me dis la vérité, et il n'y a rien là qui me surprenne ; de mon côté, je n'ai répondu sérieusement que parce que tu me parlais de même ; ainsi point d'inquiétude, tu me confies donc que tu aimes.

Angélique. − Je suis presque tentée de m'en dédire.

Madame Argante. − Ah ! ma chère Angélique, tu ne me rends pas tendresse pour tendresse.

Angélique. − Vous m'excuserez, c'est l'air que vous avez pris qui m'a alarmée ; mais je n'ai plus peur ; oui, j'aime, c'est un penchant qui m'a surpris.

Madame Argante. − Tu n'es pas la première, cela peut arriver à tout le monde : et quel homme est-ce ? est-il à Paris ?

Angélique. − Non, je ne le connais que d'ici ?

Madame Argante, riant. − D'ici, ma chère ? Conte-moi donc cette histoire-là, je la trouve plus plaisante que sérieuse, ce ne peut être qu'une aventure de campagne, une rencontre ?

Angélique. − Justement.

Madame Argante. − Quelque jeune homme galant, qui t'a salué, et qui a su adroitement engager une conversation ?

Angélique. − C'est cela même.

Madame Argante. − Sa hardiesse m'étonne, car tu es d'une figure qui devait lui en imposer : ne trouves-tu pas qu'il a un peu manqué de respect ?

Angélique. − Non, le hasard a tout fait, et c'est Lisette qui en est cause, quoique fort innocemment ; elle tenait un livre, elle le laissa tomber, il le ramassa, et on se parla, cela est tout naturel.

Madame Argante, riant. − Va, ma chère enfant, tu es folle de t'imaginer que tu aimes cet homme-là, c'est Lisette qui te le fait accroire, tu es si fort au-dessus de pareille chose ! tu en riras toi-même au premier jour.

Angélique. − Non, je n'en crois rien, je ne m'y attends pas, en vérité.

Madame Argante. − Bagatelle, te dis-je, c'est qu'il y a là dedans un air de roman qui te gagne.

Angélique. − Moi, je n'en lis jamais, et puis notre aventure est toute des plus simples.

Madame Argante. − Tu verras ; te dis-je ; tu es raisonnable, et c'est assez ; mais l'as-tu vu souvent ?

Angélique. − Dix ou douze fois.

Madame Argante. − Le verras-tu encore ?

Angélique. − Franchement, j'aurais bien de la peine à m'en empêcher.

Madame Argante. − Je t'offre, si tu le veux, de reprendre ma qualité de mère pour te le défendre.

Angélique. − Non vraiment, ne reprenez rien, je vous prie, ceci doit être un secret pour vous en cette qualité-là, et je compte que vous ne savez rien, au moins, vous me l'avez promis.

Madame Argante. − Oh ! je te tiendrai parole, mais puisque cela est si sérieux, peu s'en faut que je ne verse des larmes sur le danger où je te vois, de perdre l'estime qu'on a pour toi dans le monde.

Angélique. − Comment donc ? l'estime qu'on a pour moi ! Vous me faites trembler. Est-ce que vous me croyez capable de manquer de sagesse ?

Madame Argante. − Hélas ! ma fille, vois ce que tu as fait, te serais-tu crue capable de tromper ta mère, de voir à son insu un jeune étourdi, de courir les risques de son indiscrétion et de sa vanité, de t'exposer à tout ce qu'il voudra dire, et de te livrer à l'indécence de tant d'entrevues secrètes, ménagées par une misérable suivante sans coeur, qui ne s'embarrasse guère des conséquences, pourvu qu'elle y trouve son intérêt, comme elle l'y trouve sans doute ? qui t'aurait dit, il y a un mois, que tu t'égarerais jusque-là, l'aurais-tu cru ?

Angélique, triste. − Je pourrais bien avoir tort, voilà des réflexions que je n'ai jamais faites.

Madame Argante. − Eh ! ma chère enfant, qui est-ce qui te les ferait faire ? Ce n'est pas un domestique payé pour te trahir, non plus qu'un amant qui met tout son bonheur à te séduire ; tu ne consultes que tes ennemis ; ton coeur même est de leur parti, tu n'as pour tout secours que ta vertu qui ne doit pas être contente, et qu'une véritable amie comme moi, dont tu te défies : que ne risques-tu pas ?

Angélique. − Ah ! ma chère mère, ma chère amie, vous avez raison, vous m'ouvrez les yeux, vous me couvrez de confusion ; Lisette m'a trahie, et je romps avec le jeune homme ; que je vous suis obligée de vos conseils !

Lubin, à Madame Argante. − Madame, il vient d'arriver un homme qui demande à vous parler.

Madame Argante, à Angélique. − En qualité de simple confidente, je te laisse libre ; je te conseille pourtant de me suivre, car le jeune homme est peut-être ici.

Angélique. − Permettez-moi de rêver un instant, et ne vous embarrassez point ; s'il y est, et qu'il ose paraître, je le congédierai, je vous assure.

Madame Argante. − Soit, mais songe à ce que je t'ai dit.

Elle sort.

 

Acte III, Scène XI - Madame Argante, Angélique, Dorante

Madame Argante. − Eh bien ! Monsieur, ma nièce m'a tout conté, rassurez-vous : il me paraît que vous êtes inquiet.

Dorante. − J'avoue, Madame, que votre présence m'a d'abord un peu troublé.

Angélique, à part. − Comment le trouvez-vous, ma mère ?

Madame Argante, à part le premier mot. − Doucement. Je ne viens ici que pour écouter vos raisons sur l'enlèvement dont vous parlez à ma nièce.

Dorante. − Un enlèvement est effrayant, Madame, mais le désespoir de perdre ce qu'on aime rend bien des choses pardonnables.

Angélique. − Il n'a pas trop insisté, je suis obligée de le dire.

Dorante. − Il est certain qu'on ne consentira pas à nous unir. Ma naissance est égale à celle d'Angélique, mais la différence de nos fortunes ne me laisse rien à espérer de sa mère.

Madame Argante. − Prenez garde, Monsieur ; votre désespoir de la perdre pourrait être suspect d'intérêt ; et quand vous dites que non, faut-il vous en croire sur votre parole ?

Dorante. − Ah ! Madame, qu'on retienne tout son bien, qu'on me mette hors d'état de l'avoir jamais ; le ciel me punisse si j'y songe !

Angélique. − Il m'a toujours parlé de même.

Madame Argante. − Ne nous interrompez point, ma nièce. (A Dorante.) L'amour seul vous fait agir, soit ; mais vous êtes, m'a-t-on dit, un honnête homme, et un honnête homme aime autrement qu'un autre ; le plus violent amour ne lui conseille jamais rien qui puisse tourner à la honte de sa maîtresse, vous voyez, reconnaissez-vous ce que je dis là, vous qui voulez engager Angélique à une démarche aussi déshonorante ?

Angélique, à part. − Ceci commence mal.

Madame Argante. − Pouvez-vous être content de votre coeur ; et supposons qu'elle vous aime, le méritez-vous ? Je ne viens point ici pour me fâcher, et vous avez la liberté de me répondre, mais n'est-elle pas bien à plaindre d'aimer un homme aussi peu jaloux de sa gloire, aussi peu touché des intérêts de sa vertu, qui ne se sert de sa tendresse que pour égarer sa raison, que pour lui fermer les yeux sur tout ce qu'elle se doit à elle-même, que pour l'étourdir sur l'affront irréparable qu'elle va se faire ? Appelez-vous cela de l'amour,

et la puniriez-vous plus cruellement du sien, si vous étiez son ennemi mortel ?

Dorante. − Madame, permettez-moi de vous le dire, je ne vois rien dans mon coeur qui ressemble à ce que je viens d'entendre. Un amour infini, un respect qui m'est peut-être encore plus cher et plus précieux que cet amour même, voilà tout ce que je sens pour Angélique ; je suis d'ailleurs incapable de manquer d'honneur, mais il y a des réflexions austères qu'on n'est point en état de faire quand on aime, un enlèvement n'est pas un  crime, c'est une irrégularité que le mariage efface ; nous nous serions donné notre foi mutuelle, et Angélique, en me suivant, n'aurait fui qu'avec son époux.

Angélique, à part. − Elle ne se payera pas de ces raisons-là.

Madame Argante. − Son époux, Monsieur, suffit-il d'en prendre le nom pour l'être ? Et de quel poids, s'il vous plaît, serait cette foi mutuelle dont vous parlez ? Vous vous croiriez donc mariés, parce que, dans l'étourderie d'un transport amoureux, il vous aurait plu de vous dire : Nous le somme ? Les passions seraient bien à leur aise, si leur emportement rendait tout légitime.

Angélique. − Juste ciel !

Madame Argante. − Songez-vous que de pareils engagements déshonorent une fille ! que sa réputation en demeure ternie, qu'elle en perd l'estime publique, que son époux peut réfléchir un jour qu'elle a manqué de vertu, que la faiblesse honteuse où elle est tombée doit la flétrir à ses yeux mêmes, et la lui rendre méprisable ?

Angélique, vivement. − Ah ! Dorante, que vous étiez coupable ! Madame, je me livre à vous, à vos conseils, conduisez-moi, ordonnez, que faut-il que je devienne, vous êtes la maîtresse, je fais moins cas de la vie que des lumières que vous venez de me donner ; et vous, Dorante, tout ce que je puis à présent pour vous, c'est de vous pardonner une proposition qui doit vous paraître affreuse.

Dorante. − N'en doutez pas, chère Angélique ; oui, je me rends, je la désavoue ; ce n'est pas la crainte de voir diminuer mon estime pour vous qui me frappe, je suis sûr que cela n'est pas possible ; c'est l'horreur de penser que les autres ne vous estimeraient plus, qui m'effraye ; oui, je le comprends, le danger est sûr, Madame vient de m'éclairer à mon tour : je vous perdrais, et qu'est-ce que c'est que mon amour et ses intérêts, auprès d'un malheur aussi terrible ?

Madame Argante. − Et d'un malheur qui aurait entraîné la mort d'Angélique, parce que sa mère n'aurait pu le supporter.

Angélique. − Hélas ! jugez combien je dois l'aimer, cette mère, rien ne nous a gênés dans nos entrevues ; eh bien ! Dorante, apprenez qu'elle les savait toutes, que je l'ai instruite de votre amour, du mien, de vos desseins, de mes irrésolutions.

Dorante. − Qu'entends-je ?

Angélique. − Oui, je l'avais instruite, ses bontés, ses tendresses m'y avaient obligée, elle a été ma confidente, mon amie, elle n'a jamais gardé que le droit de me conseiller, elle ne s'est reposée de ma conduite que sur ma tendresse pour elle, et m'a laissée la maîtresse de tout, il n'a tenu qu'à moi de vous suivre, d'être une ingrate envers elle, de l'affliger impunément, parce qu'elle avait promis que je serais libre.

Dorante. − Quel respectable portrait me faites-vous d'elle ! Tout amant que je suis, vous me mettez dans ses intérêts même, je me range de son parti, et me regarderais comme le plus indigne des hommes, si j'avais pu détruire une aussi belle, aussi vertueuse union que la vôtre.

Angélique, à part. − Ah ! ma mère, lui dirai-je qui vous êtes ?

Dorante. − Oui, belle Angélique, vous avez raison. Abandonnez-vous toujours à ces mêmes bontés qui m'étonnent, et que j'admire ; continuez de les mériter, je vous y exhorte, que mon amour y perde ou non, vous le devez, je serais au désespoir, si je l'avais emporté sur elle.

Madame Argante, après avoir rêvé quelque temps. − Ma fille, je vous permets d'aimer Dorante.

Dorante. − Vous, Madame, la mère d'Angélique !

Angélique. − C'est elle−même ; en connaissez-vous qui lui ressemble ?

Dorante. − Je suis si pénétré de respect...

Madame Argante. − Arrêtez, voici Monsieur Ergaste.....

 

1739 - "Les Sincères"

Divertissement en un acte et en prose représentée pour la première fois par les Comédiens italiens le 13 janvier 1739 à l’ Hôtel de Bourgogne, et qui met en présence deux couples, un maître et sa maîtresse, et un valet et une soubrette et révèle l'observateur des moeurs de son temps et le fin moraliste que fut Marivaux. La Marquise et Ergaste se découvrent une commune sincérité et, épris l’un de l’autre, font le projet de se marier en dépit des promesses antérieures qui les attachaient l’une à Dorante, l’autre à Araminte. Mais les rusés serviteurs agiront de telle sorte que leur amour se brise avec leur orgueil et qu'ils s’en retourneront à leurs anciens soupirants....

 

(Scène IV - La Marquise, Ergaste - Sincères au dépens du prochain...)

La Marquise. − Ah ! vous voici, Ergaste ? je n'en puis plus ! j'ai le coeur affadi des douceurs de Dorante que je quitte ; je me mourais déjà des sots discours de cinq ou six personnes d'avec qui je sortais, et qui me sont venues voir ; vous êtes bien heureux de ne vous y être pas trouvé. La sotte chose que l'humanité ! qu'elle est ridicule ! que de vanité ! que de duperies ! que de petitesse ! et tout cela, faute de sincérité de part et d'autre. Si les hommes voulaient se parler franchement, si l'on n'était point applaudi quand on s'en fait accroire, insensiblement l'amour-propre se rebuterait d'être impertinent, et chacun n'oserait plus s'évaluer que ce qu'il vaut. Mais depuis que je vis, je n'ai encore vu qu'un homme vrai ; et en fait de femmes, je n'en connais point de cette espèce.

Ergaste. − Et moi, j'en connais une ; devinez-vous qui c'est ?

La Marquise. − Non, je n'y suis point.

Ergaste. − Eh, parbleu ! c'est vous, Marquise ; où voulez-vous que je la prenne ailleurs ?

La Marquise. − Eh bien, vous êtes l'homme dont je vous parle ; aussi m'avez-vous prévenue d'une estime pour vous, d'une estime...

Ergaste. − Quand je dis vous, Marquise, c'est sans faire réflexion que vous êtes là ; je vous le dis comme je le dirais à un autre. Je vous le raconte.

La Marquise. − Comme de mon côté je vous cite sans vous voir ; c'est un étranger à qui je parle.

Ergaste. − Oui, vous m'avez surpris ; je ne m'attendais pas à un caractère comme le vôtre. Quoi ! dire inflexiblement la vérité ! la dire à vos amis même ! quoi ! voir qu'il ne vous échappe jamais un mot à votre avantage !

La Marquise. − Eh mais ! vous qui parlez, faites-vous autre chose que de vous critiquer sans cesse ?

Ergaste. − Revenons à vos originaux ; quelle sorte de gens était-ce ?

La Marquise. − Ah ! les sottes gens ! L'un était un jeune homme de vingt-huit à trente ans, un fat toujours agité du plaisir de se sentir fait comme il est ; il ne saurait s'accoutumer à lui ; aussi sa petite âme n'a-t-elle qu'une fonction, c'est de promener son corps comme la merveille de nos jours ; c'est d'aller toujours disant : Voyez mon enveloppe, voilà l'attrait de tous les coeurs, voilà la terreur des maris et des amants, voilà l'écueil de toutes les sagesses.

Ergaste, riant. − Ah ! la risible créature !

La Marquise. − Imaginez-vous qu'il n'a précisément qu'un objet dans la pensée, c'est de se montrer ; quand il rit, quand il s'étonne, quand il vous approuve, c'est qu'il se montre. Se tait-il ? Change-t-il de contenance ? Se tient-il sérieux ? ce n'est rien de tout cela qu'il veut faire, c'est qu'il se montre ; c'est qu'il vous dit : Regardez-moi. Remarquez mes gestes et mes attitudes ; voyez mes grâces dans tout ce que je fais, dans tout ce que je dis ; voyez mon air fin, mon air leste, mon air cavalier, mon air dissipé ; en voulez-vous du vif, du fripon, de l'agréablement étourdi ? en voilà. Il dirait volontiers à tous les amants : N'est-il pas vrai que ma figure vous chicane ? à leurs maîtresses : Où en serait votre fidélité, si je voulais ? à l'indifférente : Vous n'y tenez point, je vous réveille, n'est-ce pas ? à la prude : Vous me lorgnez en dessous ? à la vertueuse : Vous résistez à la tentation de me regarder ? à la jeune fille : Avouez que votre coeur est ému ! Il n'y a pas jusqu'à la personne âgée qui, à ce qu'il croit, dit en elle-même en le voyant : Quel dommage que je ne suis plus jeune !

Ergaste, riant. − Ah ! ah ! ah ! je voudrais bien que le personnage vous entendît.

La Marquise. − Il sentirait que je n'exagère pas d'un mot. Il a parlé d'un mariage qui a pensé se conclure pour lui ; mais que trois ou quatre femmes jalouses, désespérées et méchantes, ont trouvé sourdement le secret de faire manquer : cependant il ne sait pas encore ce qui arrivera ; il n'y a que les parents de la fille qui se soient dédits, mais elle n'est pas de leur avis. Il sait de bonne part qu'elle est triste, qu'elle est changée ; il est même question de pleurs : elle ne l'a pourtant vu que deux fois ; et ce que je vous dis là, je vous le rends un

peu plus clairement qu'il ne l'a conté. Un fat se doute toujours un peu qu'il l'est ; et comme il a peur qu'on ne s'en doute aussi, il biaise, il est fat le plus modestement qu'il lui est possible ; et c'est justement cette modestie-là qui rend sa fatuité sensible.

Ergaste, riant. − Vous avez raison.

La Marquise. − A côté de lui était une nouvelle mariée, d'environ trente ans, de ces visages d'un blanc fade, et qui font une physionomie longue et sotte ; et cette nouvelle épousée, telle que je vous la dépeins, avec ce visage qui, à dix ans, était antique, prenait des airs enfantins dans la conversation ; vous eussiez dit d'une petite fille qui vient de sortir de dessous l'aile de père et de mère ; figurez-vous qu'elle est toute étonnée de la nouveauté de son état ; elle n'a point de contenance assurée ; ses innocents appas sont encore tout confus

de son aventure ; elle n'est pas encore bien sûre qu'il soit honnête d'avoir un mari ; elle baisse les yeux quand on la regarde ; elle ne croit pas qu'il lui soit permis de parler si on ne l'interroge ; elle me faisait toujours une inclination de tête en me répondant, comme si elle m'avait remerciée de la bonté que j'avais de faire comparaison avec une personne de son âge ; elle me traitait comme une mère, moi, qui suis plus jeune qu'elle, ah, ah, ah !

Ergaste. − Ah ! ah ! ah ! il est vrai que, si elle a trente ans, elle est à peu près votre aînée de deux.

La Marquise. − De près de trois, s'il vous plaît.

Ergaste, riant. − Est-ce là tout ?

La Marquise. − Non ; car il faut que je me venge de tout l'ennui que m'ont donné ces originaux. Vis-à-vis de la petite fille de trente ans, était une assez grosse et grande femme de cinquante à cinquante-cinq ans, qui nous étalait glorieusement son embonpoint, et qui prend l'épaisseur de ses charmes pour de la beauté ; elle est veuve, fort riche, et il y avait auprès d'elle un jeune homme, un cadet qui n'a rien, et qui s'épuise en platitudes pour lui faire sa cour. On a parlé du dernier bal de l'Opéra. J'y étais, a-t-elle dit, et j'y trompai mes

meilleurs amis, ils ne me reconnurent point. Vous ! Madame, a-t-il repris, vous n'êtes pas reconnaissable ? Ah ! je vous en défie, je vous reconnus du premier coup d'oeil à votre air de tête. Eh ! comment cela, Monsieur ? Oui, Madame, à je ne sais quoi de noble et d'aisé qui ne pouvait appartenir qu'à vous ; et puis vous ôtâtes un gant ; et comme, grâce au ciel, nous avons une main qui ne ressemble guère à d'autres, en la voyant je vous nommai. Et cette main sans pair, si vous l'aviez vue, Monsieur, est assez blanche, mais large, ne vous déplaise, mais charnue, mais boursouflée, mais courte, et tient au bras le mieux nourri que j'aie vu de ma vie. Je vous en parle savamment ; car la grosse dame au grand air de tête prit longtemps du tabac pour exposer cette main unique, qui a de l'étoffe pour quatre, et qui finit par des doigts d'une grosseur, d'une brièveté, à la différence de ceux de la petite fille de trente ans qui sont comme des filets.

 Ergaste, riant. − Un peu de variété ne gâte rien.

La Marquise. − Notre cercle finissait par un petit homme qu'on trouvait si plaisant, si sémillant, qui ne dit rien et qui parle toujours ; c'est-à-dire qu'il a l'action vive, l'esprit froid et la parole éternelle : il était auprès d'un homme grave qui décide par monosyllabes, et dont la compagnie paraissait faire grand cas ; mais à vous dire vrai, je soupçonne que tout son esprit est dans sa perruque : elle est ample et respectable, et je le crois fort borné quand il ne l'a pas ; les grandes perruques m'ont si souvent trompée que je n'y crois plus.

Ergaste, riant. − Il est constant qu'il est de certaines têtes sur lesquelles elles en imposent.

La Marquise. − Grâce au ciel, la visite a été courte, je n'aurais pu la soutenir longtemps, et je viens respirer avec vous. Quelle différence de vous à tout le monde ! Mais dites  sérieusement, vous êtes donc un peu content de moi ?

Ergaste. − Plus que je ne puis dire.

La Marquise. − Prenez garde, car je vous crois à la lettre ; vous répondez de ma raison là-dessus, je vous l'abandonne.

Ergaste. − Prenez garde aussi de m'estimer trop.

La Marquise. − Vous, Ergaste ? vous êtes un homme admirable : vous me diriez que je suis parfaite que je n'en appellerais pas : je ne parle pas de la figure, entendez-vous ?

Ergaste. − Oh ! de celle-là, vous vous en passeriez bien, vous l'avez de trop.

La Marquise. − Je l'ai de trop ? Avec quelle simplicité il s'exprime ! vous me charmez, Ergaste, vous me charmez... A propos, vous envoyez à Paris ; dites à votre homme qu'il vienne chercher une lettre que je vais achever.

Ergaste. − Il n'y a qu'à le dire à Frontin que je vois. Frontin !

 

(Scène XI - Dorante, la Marquise, après s'être regardés, et avoir gardé un grand silence.)

La Marquise. − Eh bien ! Dorante, me promènerai-je avec un muet ?

Dorante. − Dans la triste situation où me met votre indifférence pour moi, je n'ai rien à dire, et je ne sais que soupirer.

La Marquise, tristement. − Une triste situation et des soupirs ! que tout cela est triste ! que vous êtes à plaindre ! mais soupirez-vous quand je n'y suis point, Dorante ? j'ai dans l'esprit que vous me gardez vos langueurs.

Dorante. − Eh ! Madame, n'abusez point du pouvoir de votre beauté : ne vous suffit-il pas de me préférer un rival ? pouvez-vous encore avoir la cruauté de railler un homme qui vous adore ?

La Marquise. − Qui m'adore ! l'expression est grande et magnifique assurément : mais je lui trouve un défaut ; c'est qu'elle me glace, et vous ne la prononcez jamais que je ne sois tentée d'être aussi muette qu'une idole.

Dorante. − Vous me désespérez, fut-il jamais d'homme plus maltraité que je le suis ? fut-il de passion plus méprisée ?

La Marquise. − Passion ! j'ai vu ce mot-là dans Cyrus ou dans Cléopâtre. Eh ! Dorante, vous n'êtes pas indigne qu'on vous aime ; vous avez de tout, de l'honneur, de la naissance, de la fortune, et même des agréments ; je dirai même que vous m'auriez peut-être plu ; mais je n'ai jamais pu me fier à votre amour ; je n'y ai point de foi, vous l'exagérez trop ; il révolte la simplicité de caractère que vous me connaissez. M'aimez-vous beaucoup ? ne m'aimez-vous guère ? faites-vous semblant de m'aimer ? c'est ce que je ne saurais décider. Eh ! le moyen d'en juger mieux, à travers toutes les emphases ou toutes les impostures galantes dont vous l'enveloppez ? Je ne sais plus que soupirer, dites-vous. Y a-t-il rien de si plat ? Un homme qui aime une femme raisonnable ne dit point : Je soupire ; ce mot n'est pas assez sérieux pour lui, pas assez vrai ; il dit : Je vous aime ; je voudrais bien que vous m'aimassiez ; je suis bien mortifié que vous ne m'aimiez pas : voilà tout, et il n'y a que cela dans votre coeur non plus. Vous n'y verrez, ni que vous m'adorez, car c'est parler en poète ; ni que vous êtes désespéré, car il faudrait vous enfermer ; ni que je suis cruelle, car je vis doucement avec tout le monde ; ni peut-être que je suis belle, quoique à tout prendre il se pourrait que je la fusse ; et je demanderai à Ergaste ce qui en est ; je compterai sur ce qu'il me dira ; il est sincère : c'est par là que je l'estime ; et vous me rebutez par le contraire.

Dorante, vivement. − Vous me poussez à bout ; mon coeur en est plus croyable qu'un misanthrope qui voudra peut-être passer pour sincère à vos dépens, et aux dépens de la sincérité même. A mon égard, je n'exagère point : je dis que je vous adore, et cela est vrai ; ce que je sens pour vous ne s'exprime que par ce mot-là. J'appelle aussi mon amour une passion, parce que c'en est une ; je dis que votre raillerie me désespère, et je ne dis rien de trop ; je ne saurais rendre autrement la douleur que j'en ai ; et s'il ne faut pas m'enfermer, c'est que je ne suis qu'affligé, et non pas insensé. Il est encore vrai que je soupire, et que je meurs d'être méprisé : oui, je m'en meurs, oui, vos railleries sont cruelles, elles me pénètrent le coeur, et je le dirai toujours. Adieu, Madame ; voici Ergaste, cet homme si sincère, et je me retire. Jouissez à loisir de la froide et orgueilleuse tranquillité avec laquelle il vous aime.

La Marquise, le voyant s'en aller. − Il en faut convenir, ces dernières fictions-ci sont assez pathétiques.

 

(Scène XII - La Marquise, Ergaste)

Ergaste. − Je suis charmé de vous trouver seule, Marquise ; je ne m'y attendais pas. Je viens d'écrire à mon frère à Paris ; savez-vous ce que je lui mande ? ce que je ne vous ai pas encore dit à vous-même.

La Marquise. − Quoi donc ?

Ergaste. − Que je vous aime.

La Marquise, riant. − Je le savais, je m'en étais aperçue.

Ergaste. − Ce n'est pas là tout ; je lui marque encore une chose.

La Marquise. − Qui est ? ...

Ergaste. − Que je croyais ne vous pas déplaire.

La Marquise. − Toutes vos nouvelles sont donc vraies ?

Ergaste. − Je vous reconnais à cette réponse franche.

La Marquise. − Si c'était le contraire, je vous le dirais tout aussi uniment.

Ergaste. − A ma première lettre, si vous voulez, je manderai tout net que je vous épouserai bientôt.

La Marquise. − Eh mais ! apparemment.

Ergaste. − Et comme on peut se marier à la campagne, je pourrai même mander que c'en est fait.

La Marquise, riant. − Attendez ; laissez-moi respirer : en vérité, vous allez si vite que je me suis crue mariée.

Ergaste. − C'est que ce sont de ces choses qui vont tout de suite, quand on s'aime.

La Marquise. − Sans difficulté ; mais, dites-moi, Ergaste, vous êtes homme vrai : qu'est-ce que c'est que votre amour ? car je veux être véritablement aimée.

Ergaste. − Vous avez raison ; aussi vous aimé-je de tout mon coeur.

La Marquise. − Je vous crois. N'avez-vous jamais rien aimé plus que moi ?

Ergaste. − Non, d'homme d'honneur : passe pour autant une fois en ma vie. Oui, je pense bien avoir aimé autant ; pour plus, je n'en ai pas l'idée ; je crois même que cela ne serait pas possible.

La Marquise. − Oh ! très possible, je vous en réponds ; rien n'empêche que vous n'aimiez encore davantage : je n'ai qu'à être plus aimable et cela ira plus loin ; passons. Laquelle de nous deux vaut le mieux, de celle que vous aimiez ou de moi ?

Ergaste. − Mais ce sont des grâces différentes ; elle en avait infiniment.

La Marquise. − C'est-à-dire un peu plus que moi.

Ergaste. − Ma foi, je serais fort embarrassé de décider là-dessus.

La Marquise. − Et moi, non, je prononce. Votre incertitude décide ; comptez aussi que vous l'aimiez plus que moi.

Ergaste. − Je n'en crois rien.

La Marquise, riant. − Vous rêvez ; n'aime-t-on pas toujours les gens à proportion de ce qu'ils sont aimables ? et dès qu'elle l'était plus que je ne la suis, qu'elle avait plus de grâces, il a bien fallu que vous l'aimassiez davantage ? votre coeur n'a guère de mémoire.

Ergaste. − Elle avait plus de grâces ! mais c'est ce qui est indécis, et si indécis, que je penche à croire que vous en avez bien autant.

La Marquise. − Oui ! penchez-vous, vraiment ? cela est considérable ; mais savez-vous à quoi je penche, moi ?

Ergaste. − Non.

La Marquise. − A laisser là cette égalité si équivoque, elle ne me tente point ; j'aime autant la perdre que de la gagner, en vérité.

Ergaste. − Je n'en doute pas ; je sais votre indifférence là-dessus, d'autant plus que si cette égalité n'y est point, ce serait de si peu de chose !

La Marquise, vivement. − Encore ! Eh ! je vous dis que je n'en veux point, que j'y renonce. A quoi sert d'éplucher ce qu'elle a de plus, ce que j'ai de moins ? Ne vous travaillez plus à nous évaluer ; mettez-vous l'esprit en repos ; je lui cède, j'en ferai un astre, si vous voulez.

Ergaste, riant. − Ah ! ah ! ah ! votre badinage me charme ; il en sera donc ce qu'il vous plaira ; l'essentiel est que je vous aime autant que je l'aimais.

La Marquise. − Vous me faites bien de la grâce ; quand vous en rabattriez, je ne m'en plaindrais pas. Continuons, vos naïvetés m'amusent, elles sont de si bon goût ! Vous avez paru, ce me semble, avoir quelque inclination pour Araminte ?

Ergaste. − Oui, je me suis senti quelque envie de l'aimer ; mais la difficulté de pénétrer ses dispositions m'a rebuté. On risque toujours de se méprendre avec elle, et de croire qu'elle est sensible quand elle n'est qu'honnête ; et cela ne me convient point.

La Marquise, ironiquement. − Je fais grand cas d'elle ; comment la trouvez-vous ? à qui de nous deux, amour à part, donneriez-vous la préférence ? ne me trompez point.

Ergaste. − Oh ! jamais, et voici ce que j'en pense : Araminte a de la beauté, on peut dire que c'est une belle femme.

 La Marquise. − Fort bien. Et quant à moi, à cet égard-là, je n'ai qu'à me cacher, n'est-ce pas ?

Ergaste. − Pour vous, Marquise, vous plaisez plus qu'elle.

La Marquise, à part, en riant. − J'ai tort, je passe l'étendue de mes droits. Ah ! le sot homme ! qu'il est plat ! Ah ! ah ! ah !

Ergaste. − Mais de quoi riez-vous donc ?

La Marquise. − Franchement, c'est que vous êtes un mauvais connaisseur, et qu'à dire vrai, nous ne sommes belles ni l'une ni l'autre.

Ergaste. − Il me semble cependant qu'une certaine régularité de traits...

La Marquise. − Visions, vous dis-je ; pas plus belles l'une que l'autre. De la régularité dans les traits d'Araminte ! de la régularité ! vous me faites pitié ! et si je vous disais qu'il y a mille gens qui trouvent quelque chose de baroque dans son air ?

Ergaste. − Du baroque à Araminte !

La Marquise. − Oui, Monsieur, du baroque ; mais on s'y accoutume, et voilà tout ; et quand je vous accorde que nous n'avons pas plus de beauté l'une que l'autre, c'est que je ne me soucie guère de me faire tort ; mais croyez que tout le monde la trouvera encore plus éloignée d'être belle que moi, tout effroyable que vous me faites.

Ergaste. − Moi, je vous fais effroyable ?

La Marquise. − Mais il faut bien, dès que je suis au-dessous d'elle.

Ergaste. − J'ai dit que votre partage était de plaire plus qu'elle.

La Marquise. − Soit, je plais davantage, mais je commence par faire peur.

Ergaste. − Je puis m'être trompé, cela m'arrive souvent ; je réponds de la sincérité de mes sentiments, mais je n'en garantis pas la justesse.

La Marquise. − A la bonne heure ; mais quand on a le goût faux, c'est une triste qualité que d'être sincère.

Ergaste. − Le plus grand défaut de ma sincérité, c'est qu'elle est trop forte.

La Marquise. − Je ne vous écoute pas, vous voyez de travers ; ainsi changeons de discours, et laissons là Araminte. Ce n'est pas la peine de vous demander ce que vous pensiez de la différence de nos esprits, vous ne savez pas juger.

Ergaste. − Quant à vos esprits, le vôtre me paraît bien vif, bien sensible, bien délicat.

La Marquise. − Vous biaisez ici, c'est vain et emporté que vous voulez dire.

 

1731-1741 - "La Vie de Marianne"

Célèbre pour ses comédies, Marivaux fut aussi un romancier de talent. Avec "Pharsamon ou les Folies amoureuses" (composé en 1712, publié en 1737) et "Les Aventures de*** ou les Effets surprenants de la Sympathie" (1713-1714), il parodie le roman précieux non sans se laisser prendre lui-même aux attraits du genre. "La Voiture embourbée" (1714) marque une évolution vers plus de réalisme. C'est avec "La Vie de Marianne", dont la publication s'échelonne de 1731 à 1741, et avec "Le Paysan parvenu" (1735-1736) que Marivaux affirme un talent original de romancier, romans psychologiques et romans de moeurs. Mais les deux romans sont inachevés, ne contiennent point, ou très peu, de marivaudage, sont écrits d'un style courant et assez simple, parfois tirant en longueur, mais remplis de peintures de mœurs qui sentent le vrai, et de portraits tout en relief. ....

Roman d'analyse et roman de moeurs. Marianne est une jeune fille dont on ne connaît rien quant à son origine si ce n'est que jeune fille élevée dans le raffinement aristocratique, elle va se retrouver plongée dans un milieu populaire où tout lui sera étranger. Elle va ainsi connaître de nombreuses aventures et des fortunes diverses au long d'infinies digressions psychologiques, mais on reconnaît, malgré les longueurs, une extraordinaire habileté de l'auteur qui sait donner vie à son héroïne. L`histoire débute avec l`attaque d'un carrosse par des brigands ; tous les occupants de la voiture sont tués, à l'exception de Marianne, âgée alors de deux ans, et d'un chanoine qui s`enfuit. La petite fille est recueillie par un curé et soignée par la sœur de celui-ci. Ces braves gens l`élèvent et, quand elle est devenue une jeune fille, l'emmènent à Paris. Là,  orpheline de quinze ans, elle se retrouve seule, désemparée et sans argent, à la mort de ses protecteurs. Un religieux la présente à M. de Climal, homme charitable et pieux, en apparence du moins, mais en fait personnage libertin, hypocrite, qui est resté un classique et qu'on peut placer, sans complaisance et sans crainte, non loin de Tartuffe. 

"C'était un homme de cinquante à soixante ans, encore assez bien fait, fort riche, d'un visage doux et sérieux, où l'on voyait un air de mortification qui empêchait qu'on ne remarquât tout son embonpoint. Il nous reçut bonnement et sans façon, et sans autre compliment que d'embrasser d'abord le religieux; il jeta un coup d'œil sur moi et puis nous fit asseoir. Le cœur me battait; j'étais honteuse, embarrassée; je n'osais lever les yeux ; mon petit amour-propre était étonné, et ne savait où il en était. "Voyons, de quoi s'agit-il ? dit alors notre homme pour entamer la conversation, et en prenant la main du religieux, qu'il serra avec componction dans la sienne. Là-dessus le religieux lui conta mon histoire. "Voilà, répondit-il, une aventure bien particulière, et une situation bien triste? "Vous pensiez juste, mon père, quand vous m'avez écrit qu'on ne pouvait faire une meilleure action que de rendre service à mademoiselle. Je le crois de même , elle a plus besoin de secours qu'un autre par mille raisons, et je vous suis obligé de vous être adressé à moi pour cela ; je bénis le moment où vous avez été inspiré de m'avertir, car je suis pénétré de ce que je viens d'entendre ; allons, examinons un peu de quelle façon nous nous y prendrons. Quel âge avez-vous, ma chère enfant? ajouta-t-il, en me parlant avec une charité cordiale. A cette question je me mis à soupirer sans pouvoir répondre. Ne vous affligez pas, me dit-il, prenez courage, je ne demande qu'à vous être utile ; et d'ailleurs Dieu est le maître, il faut le louer de tout ce qu'il fait : dites-moi donc, quel âge avez-vous à peu près? Quinze ans et demi, repris-je, et peut-être plus. Effectivement, dit-il en se retournant du côté du père, à la voir on lui en donnerait davantage; mais sur sa physionomie, j'augure bien de son cœur et du caractère de son esprit : on est même porté à croire qu'elle a de la naissance: en vérité son malheur est bien grand! que les desseins de Dieu sont impénétrables ! Mais revenons au plus pressé, ajouta-t-il, après s'être ainsi prosterné en esprit devant les desseins de Dieu : comme vous n'avez nulle fortune dans ce monde, il faut voir à quoi vous vous destinez : la demoiselle qui est morte n'avait-elle rien résolu pour vous ? Elle avait, lui dis-je, intention de me mettre chez une marchande. Fort bien, reprit-il, j'approuve ses vues; sont-elles de votre goût ? Parlez franchement, il y a plusieurs choses qui peuvent vous convenir : j'ai, par exemple, une belle-sœur qui est une personne très raisonnable, fort à son aise, et qui vient de perdre une demoiselle qui était à son service, qu'elle aimait beaucoup, et à qui elle aurait fait du bien dans la suite ; si vous vouliez tenir sa place, je suis persuadé qu'elle vous prendrait avec plaisir. Cette proposition me fit rougir. Hélas ! monsieur, lui dis-je, quoique je n'aie rien, et que je ne sache à qui je suis, il me semble que j'aimerais mieux mourir que d'être chez quelqu'un en qualité de domestique ; et si j'avais mon père et ma mère, il y a toute apparence que j'en aurais moi-même, au lieu d'en servir à personne.

Je lui répondis cela d'une manière fort triste ; après quoi versant quelques larmes : puisque je suis obligée de travailler pour vivre, ajoutai-je en sanglotant, je préfère le plus petit métier qu'il y ait, et le plus pénible, pourvu que je sois libre, à l'état dont vous me parlez, quand j'y devrais faire ma fortune. 

Eh! mon enfant, me dit-il, tranquillisez-vous ; je vous loue de penser comme cela, c'est une marque que vous avez du cœur, et cette fierté-là est permise; il ne faut pas la pousser trop loin, elle ne serait plus raisonnable : quelque conjecture avantageuse qu'on puisse faire de votre naissance, cela ne vous donne aucun état, et vous devez vous régler là-dessus: mais enfin nous suivrons les vues de cette amie que vous avez perdue ; il en coûtera davantage, c'est une pension qu'il faudra payer ; mais n'importe, dès aujourd'hui vous serez placée : je vais vous mener chez ma marchande de linge, et vous y serez la bienvenue : êtes-vous contente? Oui, monsieur, lui dis-je, et jamais je n'oublierai vos bontés...."

Crébillon fils vs Marivaux - En 1732, peu de temps après que Marivaux eut commencé de publier son célèbre roman "La Vie de Marianne", Crébillon fils, l'auteur du "Sofa" résolut de taquiner un auteur qui osait raconter autre chose que des aventures d'alcôve. Il écrivit ainsi un conte quelque peu farfelu, "l'Ecumoire ou Tanzaï et Néadarné, histoire japonaise", dans lequel il s'adonnait à des allusions bien visibles à la bulle Unigenitus, au cardinal de Rohan, à la duchesse du Maine, et à de très méchantes pointes à l'égard de Marivaux. La conséquence fut pour lui d'être emprisonné quelques temps à Vincennes. Marivaux crut devoir riposter en insérant, dans l'histoire de son "Paysan parvenu", quelques allusions directes aux calembredaines dont Crébillon s'était fait une sorte de spécialité.  

 

1734-1735 - "Le Paysan parvenu"

Etude d'ambition humaine souvent rapprochée de l'Ingénu de Voltaire, du Gil Blas de Lesage, et de Joseph Andrews ainsi qu'au Tom Jones de Fielding. C'est justement en 1735 que Lesage publia le XXIIe livre de Gil Blas. Sous l'ancien régime, un laquais pouvait arriver à tout. Jacob est né quelque part en Champagne, dans une ferme, et l'on sait que Marivaux a cultivé l'imprécision et que les descriptions semblent rapidement le désintéressaient. Jeune paysan champenois venu à Paris, d'abord valet chez un seigneur, il perd bientôt sa place. C est alors que, se promenant dans Paris, il rencontre, au coin du Pont-Neuf, Mlle Habert la cadette, tout près de se trouver mal; il lui offre ses services et la reconduit chez elle. Le voici engagé comme domestique par une Mademoiselle Habert, une dévote d'une cinquantaine d'années qui vit avec sa soeur aînée et une servante, Catherine.

Mais qu'est-ce qu'un intérieur de dévotes? 

"Nous entrâmes dans une maison où tout me parut bien étoffé, et dont l'arrangement ainsi que les meubles étaient dans le goût des habits de nos dévotes. Netteté, simplicité et propreté, c'est ce qu'on y voyait. On eût dit que chaque chambre était un oratoire; l'envie d'y faire oraison prenait en y entrant; tout y était modeste et luisant, tout y invitait l'âme à y goûter la douceur d'un saint recueillement. L'autre sœur était dans son cabinet, qui, les deux mains sur les bras d'un fauteuil, s'y reposait de la fatigue d'un déjeuner qu'elle venait de faire, et en attendait la digestion en paix. Les débris du déjeuner étaient là sur une petite table; il avait été composé d'une demi-bouteille de vin de Bourgogne presque toute bue, de deux œufs frais, et d'un petit pain au lait. Je crois que ce détail n'ennuiera point; il entre dans le portrait de la personne dont je parle.

« Eh ! mon Dieu, ma sœur, vous avez été bien long  temps à revenir; j'étais en peine de vous, dit celle qui était dans le fauteuil à celle qui entrait. Est-ce là le domestique qu'on devait nous donner?

— Non, ma sœur, reprit l'autre; c'est un honnête jeune homme que j'ai rencontré sur le pont Neuf, et sans lui je ne serais pas ici, car je viens de me trouver très mal; il s'en est aperçu en passant, et s'est offert pour m'aider à revenir à la maison.

— En vérité, ma sœur, reprit l'autre, vous vous faites toujours des scrupules que je ne saurais approuver. Pourquoi sortir le matin pour aller loin, sans prendre quelque nourriture? Et cela parce que vous n'aviez pas entendu la messe. Dieu exige-t-il qu'on devienne malade? Ne peut-on le servir sans se tuer? Le servirez-vous mieux quand vous aurez perdu la santé et que vous vous serez mise hors d'état d'aller à l'église? Ne faut-il pas que notre piété soit prudente? N'est-on pas obligé de ménager sa vie pour louer Dieu, qui nous l'a donnée, le plus longtemps qu'il sera possible? Vous êtes trop outrée, ma sœur, et vous devez demander conseil là-dessus.

— Enfin, ma chère sœur, reprit l'autre, c'est une chose faite. J'ai cru que j'aurais assez de force; j'avais effectivement envie de manger un morceau en partant; mais il était bien matin, et d'ailleurs j'ai craint que ce ne fût une délicatesse, et si on ne hasardait rien, on n'aurait

pas grand mérite; mais cela ne m'arrivera plus, car il est vrai que je m'incommoderais. Je crois pourtant que Dieu a béni mon petit voyage, puisqu'il a permis que j'aie rencontré ce garçon que vous voyez; l'autre est placé; il n'y a que trois mois que celui-ci est à Paris; il m'a fait son histoire; je lui trouve de très bonnes mœurs, et c est assurément la Providence qui nous l'adresse. Il veut être sage, et notre condition lui convient; que dites-vous de lui? 

— Il prévient assez, répondit l'autre; mais nous parlerons de cela quand vous aurez mangé; appelez Catherine, ma sœur, afin qu'elle vous apporte ce qu'il vous faut: pour vous, mon garçon, allez dans la cuisine; vous y déjeunerez aussi. »

 A cet ordre, je fis la révérence; et Catherine, qu'on avait appelée, monta. On la chargea du soin de me rafraîchir. Catherine était grande, maigre, mise blanchement, et portant sur sa mine l'air d'une dévotion revêche, en colère, et ardente; ce qui lui venait apparemment de la

chaleur que son cerveau contractait auprès du feu de sa cuisine et de ses fourneaux, sans compter que le cerveau d'une dévote, et d'une dévote cuisinière, est naturellement sec et brûlé.

Je n'en dirais pas autant de celui d'une pieuse; car il y a bien de la différence entre la véritable piété et ce qu'on appelle communément dévotion. Les dévots fâchent le monde, et les gens pieux l'édifient; les premiers n'ont que les lèvres de dévotes, c'est le cœur qui l'est dans les autres; les dévots vont à l'église simplement pour y aller, pour avoir le plaisir de s'y trouver, et les pieux pour y prier Dieu; ces derniers ont de l'humilité, les dévots n'en veulent que dans les autres. Les uns sont de vrais serviteurs de Dieu, les autres n'en ont que la contenance. Faire oraison pour se dire : « Je la fais » ; porter à l'église des livres de dévotion pour les manier, les ouvrir et les lire; se retirer dans un coin, s'y tapir, pour y jouir superbement d'une posture de méditatifs; s'exciter à des transports pieux, afin de croire qu'on a une âme bien distinguée si on en attrape; en sentir en effet quelques-uns que l'ardente vanité d'en avoir fait naître, et que le diable, qui ne les laisse manquer de rien pour les tromper, leur donne ; revenir de là tout gonflé de respect pour soi-même, et d'une orgueilleuse pitié pour les âmes ordinaires ; s'imaginer ensuite qu'on a acquis le droit de se délasser de ses saints exercices par mille petites mollesses qui soutiennent une santé délicate : tels sont ceux que j'appelle des dévots, de la dévotion desquels le malin esprit a tout le profit, comme on le voit bien. A l'égard des personnes véritablement pieuses, elles sont aimables pour les méchants mêmes, qui s'en accommodent bien mieux que de leurs pareils; car le plus grand ennemi du méchant, c'est celui qui lui ressemble. Voilà, je pense, de quoi mettre mes pensées sur les dévots à l'abri de toute censure.

Revenons à Catherine, à l'occasion de qui j'ai dit cela. Catherine donc avait un trousseau de clefs à sa ceinture, comme une tourière de couvent. « Apportez des œufs frais à ma sœur, qui est à jeun à l'heure qu'il est, lui dit Mlle Habert, sœur aînée de celle avec qui j'étais

venu, et menez ce garçon dans votre cuisine pour lui faire boire un coup. — Un coup! répondit Catherine, d'un ton brusque et pourtant de bonne humeur; il en boira bien deux à raison de sa taille. — Et tous les deux à votre santé, madame Catherine, lui dis-je. 

— Bon, reprit-elle; tant que je me porterai bien, ils ne me feront pas mal. Allons, venez; vous m'aiderez à faire cuire mes œufs.

— Eh! non, Catherine, ce n'est pas la peine, dit Mlle Habert la cadette; donnez-moi le pot de confitures, ce sera assez.

— Mais, ma sœur, cela ne nourrit point, dit l'aînée.

— Les œufs me gonfleraient », dit la cadette; et puis ma sœur par-ci, ma sœur par-là. Catherine, d'un geste sans appel, décida pour les œufs en s'en allant, à cause, dit-elle, qu'un déjeuner n'était pas un dessert.

Pour moi, je la suivis dans sa cuisine, où elle me mit aux mains, avec un reste de ragoût de la veille et des volailles froides, une bouteille de vin presque pleine, et du pain à discrétion.

Ah ! le bon pain Je n'en ai jamais mangé de meilleur, de plus blanc, de plus ragoûtant; il faut bien des attentions pour faire un pain comme celui-là ; il n'y avait qu'une main dévote qui pût l'avoir pétri; aussi était-il de la façon de Catherine. L'excellent repas que je fis! La vue seule de la cuisine donnait envie de manger; tout y faisait entrer en goût.

« Mangez, me dit Catherine en se mettant après ses œufs frais; Dieu veut qu'on vive.

— Voilà de quoi faire sa volonté, lui dis-je, et par-dessus le marché j'ai grande faim. — Tant mieux, reprit-elle; mais dites-moi, êtes-vous  retenu? Restez-vous avec nous? — Je l'espère ainsi, répondis-je, et je serais bien fâché que cela ne fût pas; car je m imagine qu'il fait bon sous votre direction, madame Catherine. Vous avez l'air-si avenant, si raisonnable!  — Eh! eh! reprit-elle, je fais du mieux que je peux; que le ciel nous assiste! Chacun a ses fautes, et je n 'en chôme pas ; et le pis est, c'est que la vie se passe, et plus l'on va, plus on se crotte; car le diable est toujours après nous, l'Église le dit; mais on bataille. Au

surplus, je suis bien aise que nos demoiselles vous prennent; car vous me paraissez de bonne amitié. Hélas! tenez, vous ressemblez comme deux gouttes d'eau à défunt Baptiste, que j'ai pensé épouser; c'était bien le meilleur enfant, et il était beau mais garçon comme vous; ce n'est pas là ce que j'y regardais, quoique cela fasse toujours plaisir. Dieu nous l'a ôté, il est le maître, il n'y a point à le contrôler; mais vous avez toute son apparence, vous parlez tout comme lui; mon Dieu! qu'il m 'aimait! Je suis bien changée depuis, sans ce que je

changerai encore; je m'appelle toujours Catherine; mais ce n'est plus de même.

— Ma foi! lui dis-je, si Baptiste n'était pas mort, il vous aimerait encore; car moi qui lui ressemble, je n'en ferais pas à deux fois. — Bon! bon! me dit-elle en riant, je suis encore un bel objet! Mangez, mon fils, mangez; vous direz mieux quand vous m'aurez regardée de plus

près. Je ne vaux plus rien qu'à faire mon salut, et c'est bien de la besogne; Dieu veuille que je l'achève! »

En disant ces mots, elle tira ses œufs, que je voulus porter en haut. « Non, non, me dit-elle; déjeunez en repos, afin que cela vous profite; je vais voir un peu ce qu'on pense de vous là-haut; je crois que vous êtes notre fait, et j'en dirai mon avis; nos demoiselles ordinairement sont dix ans à savoir ce qu'elles veulent, et c'est moi qui ai la peine de vouloir pour elles. Mais ne vous embarrassez pas, j'aurai soin de tout; je me plais à servir mon prochain, et c'est ce qu'on nous recommande au prône.

—  Je vous rends mille grâces, madame Catherine, lui dis-je, et surtout souvenez-vous que je suis un prochain qui ressemble à Baptiste. — Mais mangez donc, me dit-elle; c'est le moyen de lui ressembler longtemps en ce monde; j'aime un prochain qui dure, moi.

— Et je vous assure que votre prochain aime à durer », lui dis-je en la saluant d'un rouge-bord que je bus à sa santé.

Ce fut là le premier essai que je fis du commerce de Mme Catherine, des discours de laquelle j'ai retranché une centaine de Dieu soit béni! et que le ciel nous assiste! qui servaient tantôt de refrain, tantôt de véhicule à ses discours. Apparemment cela faisait partie de sa dévotion verbale; mais peu m'importait, ce qui est sûr, c'est que je ne déplus point à la bonne dame, non plus qu'à ses maîtresses, surtout à Mlle Habert la cadette, comme on le verra dans la suite.

J'achevai de déjeuner en attendant la réponse que m'apporterait Catherine. Elle descendit bientôt, et me dit : "Allons, notre ami, il ne vous manque plus que votre bonnet de nuit, attendu que votre gîte est ici.  — Le bonnet de nuit, nous l'aurons bientôt, lui dis-je; pour mes pantoufles, je les porte actuellement. — Fort bien, mon gaillard, me dit-elle; allez donc quérir vos hardes afin de revenir dîner; pendant que vous déjeuniez, vos gages couraient; c'est moi qui l'ai conclu. — Courent-ils en bon nombre? repris-je. — Oui, oui, me dit-elle en riant; je t'entends bien, et ils vont un train fort honnête. — Je m'en fie bien à vous, répondis-je; je ne veux pas seulement y regarder; et je vais gager que je suis mieux que je ne mérite, grâce à vos bons soins. — Ah! le bon apôtre; me dit-elle, toute réjouie de la franchise

que je mettais dans mes louanges; c'est Baptiste tout revenu; il me semble que je l'entends.

Alerte, alerte, j'ai mon dîner à faire; ne m'amuse pas, laisse-moi travailler et cours chercher ton équipage; es-tu revenu? — Autant vaut, lui dis-je en sortant; j'aurai bientôt fait; il ne faut point de mulets pour amener mon bagage. » 

1737 – "Les Fausses confidences"

Comédie en trois actes et la dernière des grandes pièces de Marivaux, représentée pour la première fois à Paris par les Comédiens italiens le 16 mars 1737. On y côtoie les réticences du cœur et de la raison, les souffrances nées de situations ambiguës et des silences forcés, avec pour tirer les ficelles de la comédie les ruses d'un  valet. Dorante est un jeune bourgeois de belle mine. mais sans fortune. Amoureux fou d'Araminte. veuve fort riche, il se fait engager comme son intendant sur la recommandation de son oncle et avec l'appui de la suivante Marton, la grande sacrifiée de la comédie,  à qui il se trouve fiancé à son entrée dans la maison par un quiproquo qu`il accepte. Il retrouve chez Araminte un de ses anciens valets, Dubois. qui se charge de mener l'intrigue en sa faveur. Dubois instruit Araminte qu'elle est aimée de son intendant, mais qu`elle ne doit pas s'attendre à un aveu, car celui-ci la respecte infiniment; puis il répand la nouvelle de cette passion grâce à des "confidences" forgées et des situations embarrassantes toutes construites. Araminte lutte contre ses sentiments naissants, refusant de s`avouer l'attirance qu'elle éprouve pour le jeune homme. Elle se heurte à son entourage, à sa mère qui voudrait la voir épouser un comte. Souhaitant que Dorante s'exprime enfin, elle le contraint dans une scène cruelle (scène XIII) pour tous deux à écrire de sa part un billet au comte dans lequel elle accepte sa main. Dorante souffre, mais ne se dévoile pas...

 

Scène XIII, Dorante, Araminte, Dubois

Dubois, sortant, et en passant auprès de Dorante, et rapidement. − Il m'est impossible de l'instruire ; mais qu'il se découvre ou non, les choses ne peuvent aller que bien.

Dorante. − Je viens, Madame, vous demander votre protection. Je suis dans le chagrin et dans l'inquiétude : j'ai tout quitté pour avoir l'honneur d'être à vous, je vous suis plus attaché que je ne puis le dire ; on ne saurait vous servir avec plus de fidélité ni de désintéressement ; et cependant je ne suis pas sûr de rester. Tout le monde ici m'en veut, me persécute et conspire pour me faire sortir. J'en suis consterné ; je tremble que vous ne cédiez à leur inimitié pour moi, et j'en serais dans la dernière affliction.

Araminte, d'un ton doux. − Tranquillisez−vous ; vous ne dépendez point de ceux qui vous en veulent ; ils ne vous ont encore fait aucun tort dans mon esprit, et tous leurs petits complots n'aboutiront à rien ; je suis la maîtresse.

Dorante, d'un air bien inquiet. − Je n'ai que votre appui, Madame.

Araminte. − Il ne vous manquera pas ; mais je vous conseille une chose : ne leur paraissez pas si alarmé, vous leur feriez douter de votre capacité, et il leur semblerait que vous m'auriez beaucoup d'obligation de ce que je vous garde.

Dorante. − Ils ne se tromperaient pas, Madame ; c'est une bonté qui me pénètre de reconnaissance.

Araminte. − A la bonne heure ; mais il n'est pas nécessaire qu'ils le croient. Je vous sais bon gré de votre attachement et de votre fidélité ; mais dissimulez−en une partie, c'est peut-être ce qui les indispose contre vous. Vous leur avez refusé de m'en faire accroire sur le chapitre du procès ; conformez-vous à ce qu'ils exigent ; regagnez-les par là, je vous le permets : l'événement leur persuadera que vous les avez bien servis ; car toute réflexion faite, je suis déterminée à épouser le Comte.

Dorante, d'un ton ému. − Déterminée, Madame !

Araminte. − Oui, tout à fait résolue. Le Comte croira que vous y avez contribué ; je le lui dirai même, et je vous garantis que vous resterez ici ; je vous le promets. (A part.) Il change de couleur.

Dorante. − Quelle différence pour moi, Madame !

Araminte, d'un air délibéré. − Il n'y en aura aucune, ne vous embarrassez pas, et écrivez le billet que je vais vous dicter ; il y a tout ce qu'il faut sur cette table.

Dorante. − Et pour qui, Madame ?

Araminte. − Pour le Comte, qui est sorti d'ici extrêmement inquiet, et que je vais surprendre bien agréablement par le petit mot que vous allez lui écrire en mon nom. (Dorante reste rêveur, et par distraction ne va point à la table.) Eh ! vous n'allez pas à la table ? A quoi rêvez−vous ?

Dorante, toujours distrait. − Oui, Madame.

Araminte, à part, pendant qu'il se place. − Il ne sait ce qu'il fait ; voyons si cela continuera.

Dorante, à part, cherchant du papier. − Ah ! Dubois m'a trompé !

Araminte, poursuivant. − Etes−vous prêt à écrire ?

Dorante. − Madame, je ne trouve point de papier.

Araminte, allant elle−même. − Vous n'en trouvez point ! En voilà devant vous.

Dorante. − Il est vrai.

Araminte. − Ecrivez. Hâtez−vous de venir, Monsieur ; votre mariage est sûr... Avez−vous écrit ?

Dorante. − Comment, Madame ?

Araminte. − Vous ne m'écoutez donc pas ? Votre mariage est sûr ; Madame veut que je vous l'écrive, et vous attend pour vous le dire. (A part.) Il souffre, mais il ne dit mot ; est-ce qu'il ne parlera pas ? N'attribuez point cette résolution à la crainte que Madame pourrait avoir des suites d'un procès douteux.

Dorante. − Je vous ai assuré que vous le gagneriez, Madame : douteux, il ne l'est point.

Araminte. − N'importe, achevez. Non, Monsieur, je suis chargé de sa part de vous assurer que la seule justice qu'elle rend à votre mérite la détermine.

Dorante, à part. − Ciel ! je suis perdu. (Haut.) Mais, Madame, vous n'aviez aucune inclination pour lui.

Araminte. − Achevez, vous dis−je... Qu'elle rend à votre mérite la détermine... Je crois que la main vous tremble ! vous paraissez changé. Qu'est−ce que cela signifie ? Vous trouvez-vous mal ?

Dorante. − Je ne me trouve pas bien, Madame.

Araminte. − Quoi ! si subitement ! cela est singulier. Pliez la lettre et mettez : A Monsieur le comte Dorimont. Vous direz à Dubois qu'il la lui porte. (A part.) Le coeur me bat ! (A Dorante.) Voilà qui est écrit tout de travers ! Cette adresse-là n'est presque pas lisible. (A part.) Il n'y a pas encore là de quoi le convaincre.

Dorante, à part. − Ne serait-ce point aussi pour m'éprouver ? Dubois ne m'a averti de rien.

 

Scène XIV - Araminte, Dorante, Marton

Marton. − Je suis bien aise, Madame, de trouver Monsieur ici ; il vous confirmera tout de suite ce que j'ai à vous dire. Vous avez offert en différentes occasions de me marier, Madame ; et jusqu'ici je ne me suis point trouvée disposée à profiter de vos bontés. Aujourd'hui Monsieur me recherche ; il vient même de refuser un parti infiniment plus riche, et le tout pour moi ; du moins me l'a−t−il laissé croire, et il est à propos qu'il

s'explique ; mais comme je ne veux dépendre que de vous, c'est de vous aussi, Madame, qu'il faut qu'il m'obtienne : ainsi, Monsieur, vous n'avez qu'à parler à Madame. Si elle m'accorde à vous, vous n'aurez point de peine à m'obtenir de moi−même.

 

Scène XV - Dorante, Araminte

Araminte, à part, émue. − Cette folle ! (Haut.) Je suis charmée de ce qu'elle vient de m'apprendre. Vous avez fait là un très bon choix : c'est une fille aimable et d'un excellent caractère.

Dorante, d'un air abattu. − Hélas ! Madame, je ne songe point à elle.

Araminte. − Vous ne songez point à elle ! Elle dit que vous l'aimez, que vous l'aviez vue avant de venir ici.

Dorante, tristement. − C'est une erreur où Monsieur Remy l'a jetée sans me consulter ; et je n'ai point osé dire le contraire, dans la crainte de m'en faire une ennemie auprès de vous. Il en est de même de ce riche parti qu'elle croit que je refuse à cause d'elle ; et je n'ai nulle part à tout cela. Je suis hors d'état de donner mon coeur à personne : je l'ai perdu pour jamais, et la plus brillante de toutes les fortunes ne me tenterait pas.

Araminte. − Vous avez tort. Il fallait désabuser Marton.

Dorante. − Elle vous aurait peut−être empêchée de me recevoir, et mon indifférence lui en dit assez.

Araminte. − Mais dans la situation où vous êtes, quel intérêt aviez-vous d'entrer dans ma maison, et de la préférer à une autre ?

Dorante. − Je trouve plus de douceur à être chez vous, Madame.

Araminte. − Il y a quelque chose d'incompréhensible en tout ceci ! Voyez-vous souvent la personne que vous aimez ?

Dorante, toujours abattu. − Pas souvent à mon gré, Madame ; et je la verrais à tout instant, que je ne croirais pas la voir assez.

Araminte, à part. − Il a des expressions d'une tendresse ! (Haut.) Est-elle fille ? A-t-elle été mariée ?

Dorante. − Madame, elle est veuve.

Araminte. − Et ne devez−vous pas l'épouser ? Elle vous aime, sans doute ?

Dorante. − Hélas ! Madame, elle ne sait pas seulement que je l'adore. Excusez l'emportement du terme dont je me sers. Je ne saurais presque parler d'elle qu'avec transport !

Araminte. − Je ne vous interroge que par étonnement. Elle ignore que vous l'aimez, dites-vous, et vous lui sacrifiez votre fortune ? Voilà de l'incroyable. Comment, avec tant d'amour, avez-vous pu vous taire ? On essaie de se faire aimer, ce me semble : cela est naturel et pardonnable.

Dorante. − Me préserve le ciel d'oser concevoir la plus légère espérance ! Etre aimé, moi ! non, Madame. Son état est bien au-dessus du mien. Mon respect me condamne au silence ; et je mourrai du moins sans avoir eu le malheur de lui déplaire.

 Araminte. − Je n'imagine point de femme qui mérite d'inspirer une passion si étonnante : je n'en imagine point. Elle est donc au-dessus de toute comparaison ?

Dorante. − Dispensez-moi de la louer, Madame : je m'égarerais en la peignant. On ne connaît rien de si beau ni de si aimable qu'elle ! et jamais elle ne me parle ou ne me regarde, que mon amour n'en augmente.

Araminte baisse les yeux et continue. − Mais votre conduite blesse la raison. Que prétendez-vous avec cet amour pour une personne qui ne saura jamais que vous l'aimez ? Cela est bien bizarre. Que prétendez-vous ?

Dorante. − Le plaisir de la voir quelquefois, et d'être avec elle, est tout ce que je me propose.

Araminte. − Avec elle ! Oubliez-vous que vous êtes ici ?

Dorante. − Je veux dire avec son portrait, quand je ne la vois point.

Araminte. − Son portrait ! Est-ce que vous l'avez fait faire ?

Dorante. − Non, Madame ; mais j'ai, par amusement, appris à peindre, et je l'ai peinte moi-même. Je me serais privé de son portrait, si je n'avais pu l'avoir que par le secours d'un autre.

Araminte, à part. − Il faut le pousser à bout. (Haut.) Montrez-moi ce portrait.

Dorante. − Daignez m'en dispenser, Madame ; quoique mon amour soit sans espérance, je n'en dois pas moins un secret inviolable à l'objet aimé.

Araminte. − Il m'en est tombé un par hasard entre les mains : on l'a trouvé ici. (Montrant la boîte.) Voyez si ce ne serait point celui dont il s'agit.

Dorante. − Cela ne se peut pas.

Araminte, ouvrant la boîte. − Il est vrai que la chose serait assez extraordinaire : examinez.

Dorante. − Ah ! Madame, songez que j'aurais perdu mille fois la vie, avant d'avouer ce que le hasard vous découvre. Comment pourrai-je expier ? ... (Il se jette à ses genoux.)

Araminte. − Dorante, je ne me fâcherai point. Votre égarement me fait pitié. Revenez-en, je vous le pardonne.

Marton paraît et s'enfuit. − Ah ! (Dorante se lève vite.)

Araminte. − Ah ciel ! c'est Marton ! Elle vous a vu.

Dorante, feignant d'être déconcerté. − Non, Madame, non : je ne crois pas. Elle n'est point entrée.

Araminte. − Elle vous a vu, vous dis-je : laissez-moi, allez-vous-en : vous m'êtes insupportable.

Rendez−moi ma lettre. (Quand il est parti.) Voilà pourtant ce que c'est que de l'avoir gardé !

 

Dubois s'arrange pour faire lire devant l'assemblée une lettre inventée où Dorante proclame qu'il préfère s`embarquer plutôt que continuer à souffrir. Tiraillée entre un parti qui lui parle en faveur du jeune homme. et vers lequel penche son propre cœur. et les adversaires de Dorante qui le traitent avec dureté et condescendance, Araminte cède finalement à l'amour. Dorante lui révèle alors les "fausses confidences" dont elle a été victime en les justifiant par la vérité de sa passion....

 

1740 - "L'Epreuve"

Comédie en un acte représentée à Paris le 19 novembre 1740 par les comédiens ordinaires du roi, l'une des plus jouées de toutes les pièces de Marivaux. Lucidor, séduisant et riche, vient visiter un château qu'il s'est acheté et tombe malade. Il est soigné par Angélique, la fille de la concierge. Elle se montre si attentionnée et si confuse qu'il finit par se rendre

compte qu`il est aimé d'elle. Il s`attendrit d`autant plus que lui-même est épris au point de vouloir l`épouser. Pour s`assurer des sentiments d`Angélique, Lucidor prétend vouloir la marier avec un de ses amis. qui est en fait son valet Frontin déguisé. et encourage un riche fermier. maître Blaise, à lui faire également sa cour. Un cruel quíproquo entretenu par Lucidor fait croire à la jeune fille qu`il s'est proposé lui-même. Elle résiste à la souffrance de sa déception, aux instances de sa mère, aux importunités du fermier, jusqu'à ce que Lucidor, enfin convaincu, mette fin à cette terrible épreuve, qui révèle autant son inquiétude que la pureté d`âme et de cœur de la jeune fille....  

 

(Scène VIII - Lucidor, Angélique)

Lucidor la regardant attentivement.

Angélique, en riant. − A quoi songez-vous donc en me considérant si fort ?

Lucidor. − Je songe que vous embellissez tous les jours.

Angélique. − Ce n'était pas de même quand vous étiez malade. A propos, je sais que vous aimez les fleurs, et je pensais à vous aussi en cueillant ce petit bouquet ; tenez, Monsieur, prenez-le.

Lucidor. − Je ne le prendrai que pour vous le rendre, j'aurai plus de plaisir à vous le voir.

Angélique prend. − Et moi, à cette heure que je l'ai reçu, je l'aime mieux qu'auparavant.

Lucidor. − Vous ne répondez jamais rien que d'obligeant.

Angélique. − Ah ! cela est si aisé avec de certaines personnes ; mais que me voulez-vous donc ?

Lucidor. − Vous donner des témoignages de l'extrême amitié que j'ai pour vous, à condition qu'avant tout, vous m'instruirez de l'état de votre coeur.

Angélique. − Hélas ! le compte en sera bientôt fait ! Je ne vous en dirai rien de nouveau ; ôtez notre amitié que vous savez bien, il n'y a rien dans mon coeur, que je sache, je n'y vois qu'elle.

Lucidor. − Vos façons de parler me font tant de plaisir, que j'en oublie presque ce que j'ai à vous dire.

Angélique. − Comment faire ? Vous oublierez donc toujours, à moins que je ne me taise ; je ne connais point d'autre secret.

Lucidor. − Je n'aime point ce secret-là ; mais poursuivons : il n'y a encore environ que sept semaines que je suis ici.

Angélique. − Y a-t-il tant que cela ? Que le temps passe vite ! Après ?

Lucidor. − Et je vois quelquefois bien des jeunes gens du pays qui vous font la cour ; lequel de tous distinguez−vous parmi eux ? Confiez-moi ce qui en est comme au meilleur ami que vous ayez.

Angélique. − Je ne sais pas, Monsieur, pourquoi vous pensez que j'en distingue, des jeunes gens qui me font la cour ; est−ce que je les remarque ? est-ce que je les vois ? Ils perdent donc bien leur temps.

Lucidor. − Je vous crois, Angélique.

Angélique. − Je ne me souciais d'aucun quand vous êtes venu ici, et je ne m'en soucie pas davantage depuis que vous y êtes, assurément.

 Lucidor. − Etes-vous aussi indifférente pour maître Blaise, ce jeune fermier qui veut vous demander en mariage, à ce qu'il m'a dit ?

Angélique. − Il me demandera en ce qu'il lui plaira, mais, en un mot, tous ces gens-là me déplaisent depuis le premier jusqu'au dernier, principalement lui, qui me reprochait, l'autre jour, que nous nous parlions trop souvent tous deux, comme s'il n'était pas bien naturel de se plaire plus en votre compagnie qu'en la sienne ; que cela est sot !

Lucidor. − Si vous ne haïssez pas de me parler, je vous le rends bien, ma chère Angélique : quand je ne vous vois pas, vous me manquez, et je vous cherche.

Angélique. − Vous ne cherchez pas longtemps, car je reviens bien vite, et ne sors guère.

Lucidor. − Quand vous êtes revenue, je suis content.

Angélique. − Et moi, je ne suis pas mélancolique.

Lucidor. − Il est vrai, je vois avec joie que votre amitié répond à la mienne.

Angélique. − Oui, mais malheureusement vous n'êtes pas de notre village, et vous retournerez peut-être bientôt à votre Paris, que je n'aime guère. Si j'étais à votre place, il me viendrait plutôt chercher que je n'irais le voir.

Lucidor. − Eh ! qu'importe que j'y retourne ou non, puisqu'il ne tiendra qu'à vous que nous y soyons tous deux ?

Angélique. − Tous deux, Monsieur Lucidor ! Eh mais ! contez-moi donc comme quoi.

Lucidor. − C'est que je vous destine un mari qui y demeure.

Angélique. − Est-il possible ? Ah çà, ne me trompez pas, au moins, tout le coeur me bat ; loge-t-il avec vous ?

Lucidor. − Oui, Angélique ; nous sommes dans la même maison.

Angélique. − Ce n'est pas assez, je n'ose encore être bien aise en toute confiance. Quel homme est-ce ?

Lucidor. − Un homme très riche.

Angélique. − Ce n'est pas là le principal ; après.

Lucidor. − Il est de mon âge et de ma taille.

Angélique. − Bon ; c'est ce que je voulais savoir.

Lucidor. − Nos caractères se ressemblent, il pense comme moi.

Angélique. − Toujours de mieux en mieux, que je l'aimerai !

Lucidor. − C'est un homme tout aussi uni, tout aussi sans façon que je le suis.

Angélique. − Je n'en veux point d'autre.

Lucidor. − Qui n'a ni ambition, ni gloire, et qui n'exigera de celle qu'il épousera que son coeur.

Angélique, riant. − Il l'aura, Monsieur Lucidor, il l'aura, il l'a déjà ; je l'aime autant que vous, ni plus ni moins.

Lucidor. − Vous aurez le sien, Angélique, je vous en assure, je le connais ; c'est tout comme s'il vous le disait lui-même.

Angélique. − Eh ! sans doute, et moi je réponds aussi comme s'il était là.

Lucidor. − Ah ! que de l'humeur dont il est, vous allez le rendre heureux !

Angélique. − Ah ! je vous promets bien qu'il ne sera pas heureux tout seul.

Lucidor. − Adieu, ma chère Angélique ; il me tarde d'entretenir votre mère et d'avoir son consentement. Le plaisir que me fait ce mariage ne me permet pas de différer davantage ; mais avant que je vous quitte, acceptez de moi ce petit présent de noce que j'ai droit de vous offrir, suivant l'usage, et en qualité d'ami ; ce sont de petits bijoux que j'ai fait venir de Paris.

Angélique. − Et moi je les prends, parce qu'ils y retourneront avec vous, et que nous y serons ensemble ; mais il ne fallait point de bijoux, c'est votre amitié qui est le véritable.

Lucidor. − Adieu, belle Angélique ; votre mari ne tardera pas à paraître.

Angélique. − Courez donc, afin qu'il vienne plus vite.

 

(Scène IX - Angélique, Lisette)

Lisette. − Eh bien ! Mademoiselle, êtes-vous instruite ? A qui vous marie-t-on ?

Angélique. − A lui, ma chère Lisette, à lui-même, et je l'attends.

Lisette. − A lui, dites-vous ? Et quel est donc cet homme qui s'appelle lui par excellence ? Est−ce qu'il est ici ?

Angélique. − Eh ! tu as dû le rencontrer ; il va trouver ma mère.

Lisette. − Je n'ai vu que Monsieur Lucidor, et ce n'est pas lui qui vous épouse.

Angélique. − Eh ! si fait, voilà vingt fois que je te le répète ; si tu savais comme nous nous sommes parlé, comme nous nous entendions bien sans qu'il ait dit : C'est moi ! , mais cela était si clair, si clair, si agréable, si tendre ! ...

Lisette. − Je ne l'aurais jamais imaginé, mais le voici encore.

 

(Scène X - Lucidor, Frontin, Lisette, Angélique)

Lucidor. − Je reviens, belle Angélique ; en allant chez votre mère, j'ai trouvé Monsieur qui arrivait, et j'ai cru qu'il n'y avait rien de plus pressé que de vous l'amener ; c'est lui, c'est ce mari pour qui vous êtes si favorablement prévenue, et qui, par le rapport de nos caractères, est en effet un autre moi-même ; il m'a apporté aussi le portrait d'une jeune et jolie personne qu'on veut me faire épouser à Paris. (Il le lui présente.) Jetez les yeux dessus : comment le trouvez-vous ?

Angélique, d'un air mourant, le repousse. − Je ne m'y connais pas.

Lucidor. − Adieu, je vous laisse ensemble, et je cours chez Madame Argante. (Il s'approche d'elle.) Etes-vous contente ?

Angélique, sans lui répondre, tire la boîte aux bijoux et la lui rend sans le regarder : elle la met dans sa main ; et il s'arrête comme surpris et sans la lui remettre, après quoi il sort.

 

(Scène XI - Angélique, Frontin, Lisette)

Angélique reste immobile ; Lisette tourne autour de Frontin avec surprise, et Frontin paraît embarrassé.

Frontin. − Mademoiselle, l'étonnante immobilité où je vous vois intimide extrêmement mon inclination naissante ; vous me découragez tout à fait, et je sens que je perds la parole.

Lisette. − Mademoiselle est immobile, vous muet, et moi stupéfaite ; j'ouvre les yeux, je regarde, et je n'y comprends rien.

Angélique, tristement. − Lisette, qui est-ce qui l'aurait cru ?

Lisette. − Je ne le crois pas, moi qui le vois.

Frontin. − Si la charmante Angélique daignait seulement jeter un regard sur moi, je crois que je ne lui ferais point de peur, et peut-être y reviendrait-elle : on s'accoutume aisément à me voir, j'en ai l'expérience, essayez-en.

Angélique, sans le regarder. − Je ne saurais ; ce sera pour une autre fois. Lisette, tenez compagnie à Monsieur, je lui demande pardon, je ne me sens pas bien ; j'étouffe, et je vais me retirer dans ma chambre....

 

"Machine matrimoniale" et "théâtre inconnu" - La critique littéraire aime ses jeux de langage. On a pu appelé le théâtre marivaudien une «machine matrimoniale», pour son  caractère attendu du dénouement matrimonial, mais l’essentiel de la dramaturgie tourne autour d’une interrogation sur les jeux de l’être et du paraître, les pièges de la sincérité et ceux du mensonge : c’est à proprement parler l’essence du marivaudage que de jouer ainsi sur les faux-semblants. La cruauté (cruauté le plus souvent ordinaire, inhérente aux règles sociales) n’est pourtant pas absente de cet univers de comédie : dans le Prince travesti, la princesse, amoureuse de Lélio, charge Hortense de plaider la cause de son amour, alors qu’Hortense elle-même aime Lélio.  Les ruses du langage, de l’amour et de l’amour-propre, les subtiles dissertations sentimentales des personnages de Marivaux sont la matière même de l’intrigue. Par l’emploi éminemment théâtral qu’il fait des thèmes du déguisement et du masque, Marivaux se place dans le droit fil de la tradition italienne de la commedia dell’arte et de la tradition espagnole du romanesque baroque, à ceci près que le masque joue dans son théâtre le rôle de révélateur et qu’il est préoccupé, à travers le jeu même, par la recherche de la vérité.

On a aussi souligné la singularité de l'oeuvre de Marivaux en évoquant un «théâtre inconnu». On a pu distinguer deux sortes de pièces bien différentes chez notre auteur. Des comédies dont l'amour n'est plus l'unique matière et qui tirent leur intérêt principal d'une peinture de mœurs (l'École des Mères, le Petit-Maître corrigé) ou d'une idée de moraliste (le Préjugé vaincu,-la Mère confidente). Ensuite une dizaine de pièces, d'un genre tout à fait singulier, dont Marivaux semble bien être l'inventeur et où il n'a guère été imité, le genre de la comédie philosophique (l'Ile des Esclaves, l'Ile de la Raison, la Nouvelle Colonie). Parmi ces pièces, quelques-unes, dans un cadre d'une mythologie toute fantaisiste, font mouvoir des personnages à demi-allégoriques (la Réunion des Amours, le Triomphe de Plutus), d'autres, où l'imagination de Marivaux se joue plus librement encore, qui sont de pures féeries (Félicie). Mais ce sont autant de pièces faites plus pour être lues que jouées, et c'est là toute la singularité de notre auteur. Et quand nous passons de son théâtre à ses romans, c'est bien un autre monde qui s'ouvre à nous, mais persiste encore et toujours cette incroyable don de percevoir et de démêler les dessous, les détours, les demi-teintes du sentiment. Reste que le théâtre l'obligeait à être court, il s'est parfois dans ses romans laissé emporter par son goût passionné de l'analyse sentimentale...

 

Marivaux, "Réflexions"

"En général il peut y avoir un degré d'ignorance meurtrière parmi les hommes en fait de morale. Il y a un degré de connaissance qui leur nuit peut-être encore davantage. Il y a une médiocrité de connaissance dont ils se trouveraient mieux, et qui est le point où il faudrait qu'ils fussent. Dans ce degré médiocre, ils en sauraient assez pour savoir se rendre suffisamment heureux; mais ils n'en sauraient pas assez pour savoir échapper aux reproches d'être méchants. 

Plus les hommes, par la finesse de leur esprit, connaissent d'iniquités de cœur, et plus ils commettent de crimes.

En vain cette même finesse , leur apprend-elle de nouvelles vertus, ils s'en tiennent à les savoir, et ne les exercent pas; mais, pour des crimes, malheur à toute société d'hommes dans laquelle il y a assez d'esprit et d'expérience pour savoir en combien de façons fines, secrètes et impunies, on peut manquer d'honneur, de justice et de vertu. Il faudrait donc, pour le bonheur des hommes, qu'ils ne fussent ni trop ignorants ni trop avancés. Trop d'ignorance leur donne des mœurs barbares; le trop d'expérience leur en donne d'habilement scélérates. La médiocrité de connaissances leur en donnerait de plus douces..."

Sainte-Beuve est de ceux, rares, qui ont su découvrir en Marivaux plus qu'un écrivain léger, un théoricien et un philosophe, son amitié avec un Fontenelle est révélatrice d'un esprit qui s'efforçait de méditer sur de bien vastes sujets tout en menant par ailleurs cette finesse des analyses psychologiques qui feront la renommée de Marivaux bien longtemps après sa mort. 

On lit dans "Le Miroir" : "La force de nos passions, de nos folies, et la médiocrité de nos connaissances,  les progrès qu'elles ont faits, devraient nous faire soupçonner que cette nature est encore bien jeune en nous. Quoi qu`il en soit, nous ne savons pas l'âge qu'elle a ; peut-être n'en a-t-elle point? ...  De même qu'on n'a pas encore trouvé toutes les formes dont la matière est susceptible, l'âme humaine n'a pas encore montré tout ce qu'elle peut être; toutes les façons de penser et de sentir ne sont pas épuisées."

Dans "Réflexions sur les Romains", Marivaux pose la question suivante : "A quoi pouvait aboutir un pareil gouvernement où le citoyen n'était ni sujet, ni libre, où il n'y avait que de lâches esclaves, qui affectaient une liberté qu'ils n'avaient plus, et un maître hypocrite qui affectait d'observer une égalité dont il ne laissait que la chimère..."

Dans "Réflexions sur les hommes", il lançait l'avertissement suivant, deux siècles avant Paul Valéry :« A quoi bon faire des livres pour instruire les hommes; les passions n'ont jamais lu; il n'y a point d'expériences pour elles, elles se lassent quelquefois mais elles ne se corrigent guère; et voilà pourquoi tant d'événements se répètent..."